Si deseas hacernos llegar una poesía no dudes en mandarla por e-mail y la publicaremos.  umdraiga@umdraiga.com

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural
por los neutrales que, lavándose las manos,
se desentienden y evaden. Maldigo la poesía
de quien no toma partido, partido hasta mancharse.
Gabriel Celaya

 

Rastros

Mario Benedetti

Canción del alto alto

Laura Olmo

Legado

Angel Caffarena

Homenaje de un poeta pobre al Frente Polisario

Alfonso Sastre

Hurria

Jonatan Orts Zarza

27 De Febrero de 1976: Muerte

Antonio Pomares Pascual

Hombres Azules

Luis López Anglada

Sueño Saleh Abdalahi

Ven

Saleh Abdalahi
Arena en tus ojos Ezkharit

Al Pueblo saharaui: Culpa Nostra

Ángeles García Madrid

Canción de despedida para El Luali

Antonio Leyva
Lágrimas de un Pueblo herido Fatma Galia

Sed

Saleh Abdalahi
Madre Saleh Abdalahi
Missing Liman Boicha
Patria mía Cager
Smara

Fatma Ahamed Abdesalam*

GALB

Liman Boicha
ACEPTACIÓN

Germán Castro R.

DESAHOGO

Germán Castro R.

EL MUNDO

Germán Castro R.

TU VUELO

Germán Castro R.

La hoja verde Liman Boicha
Dos manos Liman Boicha
Mañana Ebnu
Añoranza Ebnu
Un día romántico Ebnu
Ausencia Ebnu
Si mañana Ebnu
Ven Ebnu
Ellos Ebnu
Ser Ebnu
Al Frente Polisario Cristina Maristany

H´amada de Tinduf y de Mahbés (Fragm 2)

Emilio Sola
H´amada de Tinduf y de Mahbes (Frag3 y final) Emilio Sola
Cuna de mi infancia Saleh Abdalahi
Yo bebí los versos de la madera

Limam Boicha

Azul Germán Castro Román
¿Libertad...? Isabel de la Rosa

COMETA

Germán Castro Román
Haima Jesús Palacio Calmerón
Amor Isabel de la Rosa
Dulce amor lejano Germán Castro Román
La venda Juanjo-Bypass
La Armada Invencible Juanjo-Bypass
A una niña mujer Crespo
Un tumulto de voces Luali
Llanto Fernando Senante
Vuelven los dueños José Agustín Goytisolo
Allí Isabel de la Rosa Molina
¿Por qué tu miedo madre? Leopoldo Ayala
Amgala Ebnu
Un texto de Urgencia sobre y para el pueblo saharaui Fernando Quiñones
Canción del Soldado Saharaui Carlos Álvarez
Por un desierto Javier Martínez Reverte
SAHARIADA Julio Huasi
Elegía por un pueblo destruido Manuel Conde
La quinta estación Liman Boicha
27 DE FEBRERO Fanny Rubio
Sin título Ahmed uld Semamit
Noche y Patria Mohamed SIDATI
Sáhara mío, te quiero Mohamed SIDATI
Fusil con alas Maribel Lacave
¿Qué es el mar? Maribel Lacave
Intercambio Fernando Álvarez Nicolás
Al pueblo saharaui Andrés García Madrid
Cánticos Nocturnos Francisco García Navarrete
déjame Luali
Tesoro Perdido Saleh Abdalahe
En las grietas Saleh Abdalahe
Me iré Saleh Abdalahe
Sukeina Taufik Salama
Recordando las raices Taufik Salama
"L" para los saharauis Gorka Fernández Mínguez
Nuestra era Ebnu
La guerra

Ali Salem Iselmu

Mi despertar Ali Salem Iselmu
Canto al amor Ali Salem Iselmu
La sequía Ali Salem Iselmu
Vigilante Ali Salem Iselmu
El desafío Ali Salem Iselmu
Reflexión Ali Salem Iselmu
La pasión de los olvidados Ali Salem Iselmu
Alba y Amanecer Moh. Ali-Ali Salem
Caravana Liman Boicha
Layuad Taufik Salama
QUL LE WATAN OU SHEJADE Maribel Lacave
Tifariti Maribel Lacave
Los niños saharauis Liman Boicha
Umdraiga Taufik Salama
El pueblo saharaui José María
SAHRAUOI Jean-Pierre Lemesle
PARECEIS FLORES

Alfonso López Gradoli

CON LA PATRIA EN EL ALIENTO Alberto Moncada
Emigrantes en tierra propia Alberto Moncada
EL HOMBRE SAHARAUI Ariel Ferraro
Amanecer saharaui Nadia Consolani
Homenaje al pueblo del Sahara Remo Ruiz
Los últimos dátiles Javier Figuero
Los niños idealistas José Maria Pérez Gallego
Grietas Jesús Angel Martínez Cutillas
La Lucha Alia Sidati
Mi primer amor y el próximo combate  

BRAHIM CHEIJ BREIH

Arrêt sur images…

Mohamed Sidaty
Venías Mohamed Ali-Ali Salem
Los caminos del sur Liman Boicha
Mensaje en una botella Ebnu
El eco y la cuchilla Karloss Cienfuegos de Sandoval
Volveré a mi pueblo Luis Enrique Mejía Godoy

UM DREIGA

Chejdan Mahmud

SIROCO

Chejdan Mahmud

Novedades

Chejdan Mahmud

EL LLANO AMARILLO Y EL SIROCO

Chejdan Mahmud

Carta desde aquí

Chejdan Mahmud

RECUERDO

ALI SALEM ISELMU
Aaiun, rompe cadenas El Cori  Ramdan Nass
Podíamos estar cansados 

Abdulah Ensabak

Me pregunta y se auto culpa

Bahia M.H. Awah,
Voces Zahra Hasnaui Ahmed
Existencia Liman Boicha
Sin título (inundaciones)

MUSTAPHA MOHAMED-LAMIN AHMED 

Aún no duermo

Chejdan Mahmud

Mujer, Intifada El Cori  Ramdan Nass
Ambiciosas Telarañas El Cori  Ramdan Nass

¿Cómo describir en pocas palabras mi reciente viaje al Sahara?

Pilar Guzmán
Aminetu Liman Boicha
En el uso de la palabra Salka Embarek
Condenados a soñar El Cori  Ramdan Nass
¡¡ LA BADIL, LA BADIL !! Salka Embarek
Son pacíficos Conchi Moya
Vientos de guerra El Cori  Ramdan Nass
La novia del mar Bahía Awah
Raices cervantinas El Cori  Ramdan Nass
Cuando acaba el miedo

Chejdan Mahmud

Bajar al moro El Cori  Ramdan Nass
La ciudad ausente

Saleh Abdelahi

Al pueblo saharaui

Marta Antonia Sampedro

Que Necio Es El Poder Que Da Martirio El Cori  Ramdan Nass
Caravana de sal Javier Perote
El niño Mahfud y el ninño Pachi
Antonio Polo
Me embarca El Cori  Ramdan Nass
Basta

Chejdan Mahmud

Sahara, me has enamorado Fuensanta Postigo Cler

Sultana, víctima del Sultán

El Cori  Ramdan Nass

El grito desahogado

Chejdan Mahmud

Um Draiga

Chejdan Mahmud

Distancia Alberto Cortez

No quedan espejismos en el Sáhara

Angel Petisme
A vosotros, los poetas Mariola del Pozo
SAHARA Ricardo Vazquez-Prada
Mariam Ebnu
No es el final

Ali Salem Iselmu

Traicionero es el tiempo

Badi Mohamed Salem

Nacidos libres Armando Llanos
Ojos Zahra Hasnaui

Tengo fe en el tiempo

Bahia M.H. Awah

Efecto poeta

Zahra Hasnaui

 

 

 

RASTROS

 

Mario Benedetti

 

Un país lejano puede estar cerca

puede quedar a la vuelta del pan

pero también puede irse despacito

y hasta borrar sus huellas

 

en ese caso no hay que rastrearlo

con perros de caza con radares

 

la única fórmula aceptable 

es excavar en uno mismo

hasta encontrar el mapa

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CANCIÓN DEL ALTO ALTO

(O diálogo de la madre y el niño saharaui)

 

-¿Se tarda mucho en crecer?

-Cada vez que el sol se pone,

creces un poco hijo mío.

Ten calma, que el tiempo corre

-Madre, dime: ¿soy ya alto?

-Alto, hijo, ¿como qué?

-Como el fusil de mi padre

para poderlo coger.

-¡Detente, sol, que no quiero

ver a mi hijo crecer!

-¡No detengas el sol, madre!

Y hubo otro amanecer.

Como el fusil creció el niño

y ya lo pudo coger.

La indiferencia del mundo

nada dijo, ¿para qué?

¿Acaso tiene importancia

que un niño quiera crecer

como el fusil de su padre

para poderlo coger?

¡Niño-fusil saharaui,

más alto te quiero ver!

Alto, alto como el pueblo

que, altivo, te vio nacer.

Más alto que ese fusil

que tanto ansías coger.

¡Tan alto, tan alto, niño

que hombre libre puedas ser!

Que hombre libre es pueblo libre

y la libertad su ser.

 

Laura Olmo

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LEGADO

(Canción)

Angel Caffarena

 

¡ Soy saharaui !

También lo fue mi padre

y el padre de mi padre.

 

¡ Soy saharaui !

Nómada del desierto,

las dunas son mi lecho.

 

¡ Soy saharaui !

con el ánimo recto

y el corazón abierto.

 

¡ Soy saharaui !

mi amada en el desierto

es la risa del viento.

 

¡ Soy saharaui !

En la noche, mis sueños,

claman por mis derechos.

 

¡ Soy saharaui !

Patria quiero legarte

al hijo de mi sangre.

 

¡¡ Soy saharaui !!

 

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HOMENAJE DE UN POETA 

POBRE AL FRENTE POLISARIO

 

Alfonso Sastre

 

Yo no sé nada del desierto

Yo nunca estuve en el desierto

Cómo será, oh hermanos, el desierto?

Pero sé mucho del desierto

Siempre he vivido en el desierto

Sé los colores del desierto

Pero no sé nada del desierto

Pero yo nunca estuve en el desierto

y no sé ni como es el desierto

Hermanos saharauis, habladme del desierto!

Yo os acompaño en el desierto!

Oh la hermosura terrible del desierto!

Desde Euskadi yo miro vuestra guerra 

con este amor que es próximo y lejano

Contadme en vuestra guerra, en vuestra tierra

Os doy esto desnudo que es mi mano.

 

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HURRIA

AMIGO HOY TE HE ESCUCHADO

ME HABLABAS EN HASANIA
TUS PALABRAS SE ALEJABAN
MUY LEJOS EN LA NOCHE FRÍA

YAHIA TU ME ENSEÑASTES
A LUCHAR POR LO QUE QUIERO
A APRECIAR LO INAPRECIABLE
Y NO ADORAR TANTO EL DINERO

HAY GENTE QUE SOLO PIENSA
QUE ESO TRAE LA ALEGRÍA
PERO A MI ME ENRIQUECE EL ALMA
TENERTE AQUÍ DÍA A DÍA

LUCHA POR LA INDEPENDENCIA
NO ESTAS SOLO EN EL CAMINO
DULCES OJOS DE MELAZA
VUELVE PRONTO AMIGO MÍO

 

jonatan orts zarza

 

DEDICADOS A TODOS AQUELLOS NIÑOS QUE NO VOLVERÁN

Y A TANTOS QUE VOLVERÁN ESTE AÑO PARA LLENAR NUESTROS CORAZONES DE AMOR JUSTICIA Y SOLIDARIDAD. SÁHARA LIBRE POLISARIO VENCERÁ

 

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27 DE FEBRERO de 1976: MUERTE

 

Una mano tendida

reducida a cálculo inexacto.

 

La noche fría,

en un grito breve,

recorta el trazado de niños fugaces.

 

Y en el centro del alma

se me encoge la luna.

Antonio Pomares Pascual

 

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HOMBRES AZULES

Desde los territorios de la nada,

donde el silencio impone el vasallaje;

del reino del silencio y del salvaje

término de la sebja calcinada.

 

 Vienen; tienen ardiente la mirada

y el corazón dispuesto para el viaje.

Son los señores del desierto; el traje

es azul como el cielo en la alborada.

 

 Pasan como entre sueños, lentamente,

reyes de la soledad, alta la frente,

bienamados de muchas lejanías.

 

 Y se sientan delante de su tienda

como el señor que cuida de su hacienda

viendo pasar los sueños y los días.

 

LUIS LOPEZ ANGLADA

 

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Ven

Ven con tu condición de humano
para sentirte mas humano,
a sentir la ausencia de la cuna
en la distancia del olvido,
a sentir la erosión del tiempo
que oxidó nuestros huesos
sin nombre.

Ven a vivir mi paciencia incierta

que descansa sobre las secuelas

de la guerra,

a esquivar la guadaña que arrastra

 mi suerte,
a secar las calladas lágrimas que
ahogan nuestras almas.

Ven a salvar la inocencia que se pierde
entre el polvo y la pólvora,
y esperar en mis horas de exilio,
la última vuelta de mis plegarias.

Ven, y cuando hallas vuelto no dejes
de ser el eco de mi humana voz
que reclama con boca seca la LIBERTAD

Saleh Abdalahi

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LÁGRIMAS DE UN PUEBLO HERIDO

Fatma Galia

Lágrimas, lágrimas,

lágrimas de un pueblo herido por

caravanas de tanques y cañones que

sembraron un bosque de bombas y

muertes.

Gritos de senderos ensangrentados

mujeres aterradas y sin el ayer.

mezquitas derrumbadas por peregrinos sin

piedad.

 Lágrimas de un pueblo herido por pajares de fuego

y balas de veneno.

Palomas mensajeras de paz que vuelan

sobre el desierto deprimidas y sin silbido

en duelo al mártir caído.

Llantos de niños huérfanos y madres viudas

que perdieron al ser querido. 

Lágrimas de un pueblo herido derramadas

en tierras extrañas.

Almas inocentes sufridas por el destierro

y la guerra del olvido.

Héroes, héroes invictos con sólo su voluntad

y esperanza han sobrevivido.

 Lágrimas, lágrimas.

Lágrimas de un pueblo herido.

 

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Sed

Las piedras se descomponen bajo el sol

para mas arena.

 

Los caminos se pulvorizan en la contienda

hacia una paz que por herida no llega.

 

El silencio se remota bajo el peso

de un gigante monte que se encierra

la clave de una serpiente negra,
y aquí en esta contienda donde el lagarto

se deseca bajo la sombra de un verano caliente

y el camello atontado por tanto espejismo,

tengo mas sed de paz que de agua.
                                                                                 Saleh Abdalahi.

 

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Madre

 

Madre sé que sufres,

sé que el dolor te hace llorar

y que tus lágrimas son de cera y calor.

 

Madre sé que te han cegado los ojos

y te han ahogado la voz

para no cantar al mundo tu libertad

 

Madre sé que de tus brazos

te han arrancado los hijos

que tus senos deseaban

con amor alimentar

y mas que tus senos

tu historia y cultura enseñar.

 

Madre sé que tu llanto,

tu llanto mudo aún está

e hizo a todo el mundo escuchar.

 

Madre sabré también que vas a cantar,

a cantar con una voz que llegará al mas allá

y cuando amanece, tus brazos se abrirán

para tus hijos que están aquí y allá.

 

Madre sabré que tu alborada va a alumbrar

los puntos cardinales y mas allá

de la frontera y de la mar.

 

Y tus lágrimas Madre?

¡oh! tus lágrimas ésta vez serán de júbilo y felicidad

y cuando todo sucede

cuando la corona solo reina en su lugar

tú, tú Madre Patria seguro, seguro que vas a olvidar

porque tu corazón es todo AMOR Y PAN.

 

Saleh Abdalahi.

 

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Missing ( más de 24 años en Umdraiga)

                     A Abidin Buzaid y otros

 

Pronunció con sus hijos

los versos de una última oración.

 

Y un amanecer de escarlata

trajo enjambres

de oscuras abejas atroces

cargadas de atolondradas astillas.

 

Y en Umdraiga

llegó el aviso,

para escampar la amenaza,

para ladrar

a los invisibles perros

que defecan estrépitos patíbulos

sobre nómadas

que no buscan

precisamente

el rastro de la lluvia.

 

¿ Quién sigue las huellas

de sus mitigados pasos ?

¿ Quién talará la interrogante

que aloja la anhelada novedad ?.

De la esperanza noticia

que nunca muere

a las veinte y cuatro horas

 

Limam Boicha.

 

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PATRIA MÍA

 

Escucha patria desconocida,

¿Me has negado?

Yo surjo en mis sueños,

En tu seno,

Como quién quiere volver,

Como alma en pena

Que quiere entrar a tu vida.

 

Escucha, patria mía,

¿Te conozco?

Corre en mi sangre

El dolor de tu desprecio,

Desde Austria y Amadeus

Hasta el moro sin Dios

Que cubre su rostro,

Por Otelo,

Con gotero,

A voz de trueno

Por Colón y sin velero

Que me lleve a tu silencio

A pedir explicación,

De tu falta de pasión

Como madre abnegada

Ante este hombre de poesía

Que te quiere,

Que te ama,

Con vilo y osadía.

 

                                                                CAGER

 

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SMARA

 

Eres la cuna feliz de mis abuelos,

santa entre las santas, Smara.

Caduca está tu gloria

pero no de mis sueños alejada.

 

Tus piedras, vieja señal

de esplendor en otros tiempos,

están viejas y altaneras

resistiendo el embate de los tiempos.

 

Dime por qué, triste desierto,

no ayudaste a triunfar

el gracioso verdor de sus palmeras.

 

Canto la gloria inmensa que se encierra

en tus minas llorosas, desoladas

prendas de otro tiempo de añoranza.

 

  

Fatma Ahamed Abdesalam*.

 

*Nota: Fatma Ahamed Abdesalam, niña saharaui de 13 años en 1974, ganó en esa fecha el X Concurso Nacional Literario para la Juventud. Hoy ya mujer, debería constituir una vergüenza para el Instituto Cervantes (Tfarrah. El Sáhara desde aquí. Editado por el MPDL de Zaragoza, Avda.de cataluña,253)

 

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GALB

A mis amigos Isabel y Gonzalo

 

Me pregunta un viajero

qué significa un galb.

 

Digo yo, por ejemplo,

que Miyek es un lunar

en el vientre de esta tierra.

 

que Ziza, por ejemplo,

es pecho en lengua bereber,

y que el ala de una duna

puede tocar el mar del cielo.

 

Digo yo, por ejemplo,

que en los altos picos

de prismáticos amaneceres

- frotando su piel-

hay mucha vida dormida.

 

Que en la piedra pasajera

hay platillos estacionados,

islas que emergen

desde el océano de la nada.

 

Un galb puede ser, por ejemplo,

el nombre de una muchacha esculpida

entre las pestañas de una cueva.

 

Como Tiris es el ombligo del Sahara,

galb es un corazón,

corazón de piedra.

 

Limam Boicha

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ACEPTACIÓN

 

 

Sí, aún recuerdo, mi amor,

Aún camino por las calles briosas

De tu mente alada,

Por los valles quietos

De tus ojos libres,

Por el vino de tus labios

Y tu piel ansiosa, mojada.

 

Sí, aún tirita el sueño, mi amor,

Abrazado por el frío de tu ausencia

Se abandonó al viento

Cual si hoja seca,

Al sol saliente de otros besos,

Al baño tibio del olvido

Que remueve un triste cuento,

Y lanza el último recuerdo

Que desliza en mi mejilla,

Suavemente va rodando

Como quien quiere alcanzar corriendo

El mensaje que nunca llegó,

Como tomando nueva su esencia,

Abriendo paso al fin deseado

En un sollozo que roza el cielo,

Como un lamento,

Como un herido que va sonriendo.

 

 

Germán Castro R.

 

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DESAHOGO 

 De puntillas sobre las piedras castigadas

Pero ahora secas

Parte con saltos precisos

La bandada que alborota el cielo quieto,

Con saña hiere el ocaso

Lanzando un grito de espada

Y luego adorna el fondo verde

Con una sonrisa incompleta,

El grito convertido en estrellas

Se posa sobre sus ojos

Y una más en el ombligo

Como espejuelo en su origen,

La tristeza se tornó camino en la sal

Bajando de las estrellas,

Hasta hundirse en su sonrisa

Ahora completa

Y fundida con la luna,

Y con la brisa.

 

 

Germán Castro Román

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EL MUNDO

 

 Arrancado de raíz el viejo mártir descansa

La arena cubierta de sí mismo,

El pensamiento hace olas suaves

Contra los vientos de cambio.

 

Las manos mágicas apuntan

A un norte sereno

Y cargado de celaje mental

Que cae en lluvia de sentimientos

En la vasija del espíritu.

 

Arrancado de raíz el viejo mártir descansa

La arena cubierta de sí mismo,

Al acecho la enorme piedra del deseo

De recuperar el barco perdido.

 

Una gaviota sale de sus ojos

Y clava el vuelo en su amada,

La arena cubierta de sí mismo

Absorbe seca la gota amarga del destino,

El árido paisaje del moro

Se convierte en pétalos danzantes

Despojados de la triste florecilla

Por la ruleta ingrata del amor.

 

Arrancado de raíz el viejo mártir descansa

La arena cubierta de sí mismo,

Canales de piel drenan el sudor del alma

Que solloza entre espinos y hambre,

Y el recuerdo yace como escombro

En la arena de sí mismo,

Como quien deja una carta histórica

Escrita en el silencio de la costa,

O un viejo casco de soldado

Que cayó de la cabeza

De un corazón con frío, un corazón cansado.

 

 

GERMAN CASTRO R.

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TU VUELO

 

Jamás podré olvidar los suaves pétalos

que como cortinas guardan las ventanas de tu mundo,

desde donde se puede mirar el vuelo de tu alma

con el sello de mi boca en sus alas.

 

Mi recuerdo estará marcado para siempre

con las ondas de tus remos

navegando en mis lágrimas

hacia el ocaso de mi antigua vida.

 

Mi convicción es inerte en tu punto

y tu momento era vida para mi alma,

tu noche de estrellas fue mi guía

en medio de mi luz cegadora.

 

No estará por la mañana la mar de mis ojos

que permitió a tu barca la llegada y la partida,

sólo estará esperando mi cielo

cubriendo mi flor y tu semilla.

 

Jamás dejaré la espera de ese día

en que llueva tu fuerza sobre mi tierra,

y ver como corre tu vida en mis raíces

para luego beberla en mi alegría.

 

Vuela, sueño de mi corazón,

besa los cerros de tus éxitos,

sin olvidar el cuido celoso del nido en lo alto

que  alguna nube albergará para mí.

 

O vuela conmigo,  siguiendo el viento del sur,

a pedir al montesanto mi nueva ruta.

Prometo enseñarte mi tesoro guardado

y después devolverte a tus cerros benditos.

 

Flor de mi esperanza.

Jugo místico de mis entrañas.

El calor y el buen deseo de mi seno,

Está en el viento…y las campanas.

 

GERMAN CASTRO

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La hoja verde

Hay un silencio
que quiebra la palabra.

Y la palabra quiebra
el silencio transparente
en la inmensidad del Sahara.

en las mañanas despiertas
entre las estrofas de un poema
se filtra
el amargo vaso de la vida.

Desde el fondo de una tetera
suavemente galopa,
respira el sonido
al ritmo de un tabal de agua.

Cuando las hojas se abren
lo artificial se rompe
y se ahogan los vasos
en el jugoso manantial
engendrando dulce amor.

Cuando brota la espuma
el alma dialoga.
Los vasos con su dialecto
aportan el sensual suspiro
entre dos distintas manos
para derretirse en mensaje explosivo.

La muerte de un vaso
es un instinto de la vida.

La luz verde se entrega
al ritmo del misterio encantador,
al dulce sueño de las noches dormidas,
a las deseadas citas
en la callada esquina.

La hoja
es por fin libre y ardiente
cuando rompe la sed
en tus labios de esmeralda.

Limam Boicha.

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Dos manos

Sobre las finas dunas
se dibujan dos manos.

Cuánta leyenda se arruga
en la linea de la vida.

Cuántas espinas duermen
como el niño en la cuna.

Cuántas manos aplauden
con la ausencia de otras páginas gitanas.

Cuántas manos se estampan para
despistar a los cardenales de la profecía.

Cuántos senos se acarician antes de
escuchar el primer grito de la misericordia.

Cuántos corazones esperan la vuelta para
beber en los pezones de la auténtica frontera.

Cuántos dedos separan
la verdad de la mentira.

                                              Limam Boicha.

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 MAÑANA

 

Vamos contando estrellas

al borde de la madrugada

y una vez más

--como casi siempre—

tu nombre aletea

sobre la inmensidad de los senderos

y se detiene en cada

pedazo de nuestra idea

y nos regala el aliento

de una tarde ya lejana.

 

Un hombre vuelve los ojos 

hacia el fusil que duerme

y extiende sus manos

para tocarte

entre las amarillentas

hojas de la memoria

mientras vas coleccionando

las huellas de aquellos

a los que se les hizo muy tarde

para tomar el té

de la próxima mañana.

 

Acaricias al niño

y la inocencia sonríe

en sus ojos de arena.

 

Entonces un anciano murmura

¡Quizá mañana!

 

Más allá

allende la muralla

una mujer se asoma

a una ventana

tarareándole a tu cielo

la letra de una canción temprana

y cruzando la calle fría

alguien en nombre de dios

promete devolverte la luna

y tú te estremeces

con cada latido solitario

de una multitud que espera.

 

La eterna lágrima

enjuagas el rostro

que en la sombra llora.

 

Entonces un joven

A la noche susurra

¡Quizá mañana!

 

El viento de palomas

emprende el vuelo

la duna se abraza

a la ausencia del suelo

y desde el corazón

de cada puerta

una voz

de hombres y tumbas

se remonta al cielo

 

¡Quizá mañana!

 

Ebnu

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 AÑORANZA

¿Qué felicidad puede haber

dentro de estos muros

en estas interminables noches

de insomnio y desesperanza?

 

Todo quedó contigo

lejano e intangible

como aquella tarde de julio.

 

A veces visito

la muralla que nos separa

intento recuperar

tantas oraciones perdidas

y pedirle a Dios

que nos libre de las langostas.

Ebnu

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Si Mañana

 

Si mañana desapareciera

en el infinito de la gruta del olvido

mi galaxia

yo podría reír o llorar

--Eso depende—

pero me gustaría más reír

y no darle el último adiós a mi vida.

 

Si llorara

mi llanto sería silencio

porque no solamente pierdo

mi galaxia

también pierdo la tuya.

 

Si mañana

súbitamente desapareciera

el dolor que deforma mis piernas

ofreceré a los senderos mis pasos

con amor

y repartiré mi corazón y mis manos

entre aquellos que son humanos

sólo porque aún pueden sentir

el dolor.

Ebnu

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Un día romántico

 

Era un día romántico

solitario y gris

como estas colinas.

 

Todo era escaso

melancólico y triste.

 

--Excepto nosotros—

que, en la abundancia

y la gracia del señor,

el pan y las heridas

compartíamos con las moscas.

Ebnu

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AUSENCIA

 

Desde los escombros de mi cuerpo

azotado por el viento y la lluvia

renacen las ganas

de tiempos ya casi inmemoriales

cuando aquella noche

escribí mi vida sobre tu vientre

con espermas celestes.

 

Desde los restos de mi osamenta

busco tus manos

para rascarme la sed

del último suspiro

que ahogué entre tus piernas.

 

Desde esta celda

reclamo mi soledad

que una noche huyó contigo

dejándome solo

entre tus fantasmas y mis verdugos.

Ebnu

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VEN

 

Ven a sentir la paz de la distancia

a contar las horas del exilio silencioso.

 

Ven a meditar sobre la gramática

de las hierbas secas de primavera.

 

Ven a sentir las caricias del siroco

en tu piel muerta.

 

Ven a besar el excitante polvo

de los caminos del viento.

 

Ven a escuchar los ecos del tiempo

en los ojos plateados de la memoria.

 

Ven a recordar juntos

el olor de la última lluvia.

 

Ven a sobar el vientre

de una cascabel grávida de palomas.

 

Ven a perseguir los espejismos

para saciar tu sed de vergüenza.

 

Ven a devorar las nuevas flores

que parió la ingratitud de las estaciones.

 

Ven a roer los huesos

que sobraron del banquete de la guerra.

 

Ven a beber el último vaso

del primer té de tu infancia.

 

Ven a escalar las alturas

de la añoranza perdida.

 

Ven a permutar tus dientes de leche

por los colmillos de la serpiente noctámbula.

 

Ven a mirarte el triste rostro

en el espejo de una mañana olvidada.

 

Ven con tus penas

Ven, incluso, con tus glorias. 

 

Ven a llorar

sobre la tumba de una madre

que llora eternamente

para que tú derrames una lágrima.

 Ebnu

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SER

 

Cualquier día

me uniré a Dios para no sentirme solo.

 

Cualquier día

entraré en el reino de la ignorancia

para olvidarme de mí mismo.

 

Cualquier día

sucumbiré bajo el peso

de mis preocupaciones en total silencio.

 

Cualquier día

me detendré en medio del camino

para retornar aspirando el polvo de mis pasos.

 

Cualquier día

dejaré de pensar para ser un ser humano.

 

Cualquier día.

 

Ebnu

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ELLOS

 

Ellos,

incubaron los huevos

de la serpiente de mil cabezas

y talaron los retoños de la inocencia.

 

Ellos desordenaron

el tablero de damas de arena

y ahuyentaron

las cabras del pobre pastor.

 

Ellos sembraron

La primera piedra

Para alzar el monumento a la desdicha

Y estrangularon

Con perfidia la razón

Una mañana de noviembre.

 

Ellos adulteraron

la leche de las camellas

con las lágrimas

de los caminos de la peregrinación.

 

Ellos,

desterraron el eco de nuestros pasos

hacia las mudas colinas de la muerte.

 

Ebnu

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Al Frente Polisario

 

En esas largas noches

en que el sueño no llega

escucho el sollozar de un pueblo despojado,

obligado al exilio, jamás enmudecido.

 

En el silencio del desierto

resuenan aún los ecos de Guelta Zemmur,

percibo El Uali tu silueta guerrillera

y se capta la fuerza del pueblo berebere.

 

Entre arenales y fusiles

quisiera trashumar contigo, hermano saharaui,

intuyo libre la tierra, independiente,

más allá de la muerte, más allá del olvido.

 

Cristina Maristany

 

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H´amada de Tinduf y de Mahbés

(Fragmento 2)

 

Hoy,

h´amada terrible y tan hermosa

eres canto de exilio y de esperanza.

Nos es bastante la tierra el aire el fuego

para insuflar gigante aletargado

vida: líquido falta sangre o agua

sudor cristal fundido y transparente

cristalino dolor salada lágrima

subterráneos que afloran manantiales

esencias que conmueven los motores

savia dulce del dátil leche blanca

fresco don de la cabra y la camella

blanca leche de madres que amamantan

semen duro de guerrillero amante

que entre abrazos empreña y entre adioses

catarata de vida líquida alma...

Hoy

de Sahara Occidental venidos

de Río de Oro y de Sanguía el Hamra

para todo el Magreb y el Gran Desierto

tierras muy santas territorio inmenso

de nobles tribus de los hombres nómadas

-los antiguos Ma´aquil de la Arabia feliz

los tecnas los suaias andaluces

y tantos más del interior al mar...-

hombres duros mujeres valerosas

viejos curtidos niños deslumbrantes

te dieron nueva vida oh gran h´amada.

Y en tu corteza dura y prehistórica

que nadie medio cuerdo osara hollar

han nacido piscinas y jardines

hospitales escuelas y teatros:

se han asentado las airosas jaimas

-aunque el exilio impuesto es doloroso

y la guerra sangrienta y fraticida-

para el amor la lucha y la esperanza.

 

Emilio Sola

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H´amada de Tinduf y de Mahbés

(Fragmento 3 y final)

 

Ya nunca más serás

H´amada de Tinduf y de Mahbés

ya nunca más la tierra en donde dicen

que no pueden vivir ni los lagartos.

 

Maldición.

«Rey Hassán:

si un dios te hubiera hecho de verdad

"el rey de los creyentes"

a ese dios deberían fusilarlo

por sacrílego apóstata y blasfemo»

 

La maldición de los poetas siempre

será de mal agüero para un rey.

Y yo debo olvidar a los cadáveres.

No quiero maldecir. Quisiera amar

Aunque la guerra es guerra y tus amigos

bien pudieran morir en combate

un golpe y ¡zas! mañana o esta noche

y nada pues ¡oh dolor! hacer

ni les darás la vida al recordarles

a los suyos que fueron muy valientes.

 

Quiero cantarle al pueblo saharaui

quiero cantar la vida de quien sabe

su victoria final ya muy cercana

de quien en esa espera vive y sueña

y por ella el exilio es soportable.

 

Emilio Sola

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  Cuna de mi infancia


Cuna de mi infancia
ven a mí,
ilumina mi frente,
guía mis pensamientos
no dejes que la luna abandone mis noches,
y yo con los ojos cansados, contemplando
las huellas que va dejando
mi dedo en la arena.
Mis huellas son rayitas
sin significado y sin sentido
pero mi mente arde,
arde como brasa
como hierro fundido
por tanta arena.
Sí, porque ya me cansa la arena,
la piedra, el barro, el clima,
me cansa esta "paz" donde
uno olvida lo que espera.
Ya me canso de escribir
siempre sobre la arena,
sobre el niño que llora,
sobre el espejo y su rotura,
sobre la viuda que perdió
su amor en la guerra,
sobre este dolor inmenso y triste
de un pueblo que solo espera.
luz de un día, ilumina mi frente
y hazme vivir mi soberanía.
Haz apagar este apocalipsis
de mi poesía.
Yo quiero escribir hogar, calles semáforos,
fábricas, puertos,
escribir ciudad.
Escribir el verso su aroma
y del aroma mi poesía.
Pero mientras tanto y mientras
está la luna,
seguiré haciendo estelas con mi índice en la arena,
mañana es otro día.


Saleh Abdalahi
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Yo bebí los versos de la madera

En mi infancia yo bebí
los versos de la madera.

Un almurabit me enseñó
a fundirlos en el alma.

En su mano colocó
una lisa madera,
castaña de rostro bello.

Con tinta de carbón
empapaba su fina pluma.

Escribía versos
en la memoria de la madera.

Después de las lecciones
vertía agua en la poesía.

Un caudal de versos descendía.
"Tómatelo todo-dijo-
para que fecunde tu mente".

En mi infancia yo bebí
los versos de la madera.

Un almurabit me enseñó
a fundirlos en el alma.

Limam Boicha.

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Azul,


Se desvanece en el horizonte
La trenza de senos del mundo,
Mi mundo, no sé el de mis hijos.

El ojo del universo se asoma
Y quema con su mirada astral
La capa viva de los autores
De la rendija casi irreversible,
Él mira.


Germán Castro Román.
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¿Libertad...?

 

... No conozco sino la libertad

escrita con sangre sobre un muro

fusilado por el odio

que es ya lo único que puedo ver de...

 aquello que fue nuestra Patria.

   Mi Patria, mi Tierra, mi Pueblo,

mi lucha que,

escabullida entre paciencia y orgullo

quiere ganar y no puede

quiere cesar y no debe.

   Dos dedos en forma de victoria

que enseñan los niños en cualquier lugar

 sin saber dado a su mezquina historia

lo que esta palabra les puede dar.

   España, querida España

Tú, que presumes de valor,

¿por qué no hiciste algo

para defender tu honor?

les vendistes sin preguntas

y ahora no pagas tu error

Tu hipocresía aporta en la lucha

contra aquel...SÁHARA ESPAÑOL.

 

Isabel de la Rosa´96

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COMETA

 

Mi corazón es cometa solitario

En noche oscura y nostálgica,

Mirando atrás vuelve sus espejos

Reflejando el haz que se aferra

A la piel de un mundo sin dueño.

 

Sabor a luz de partida

En la cintura de Venus

Y en los labios de Orión,

Deidades muertas e impunes,

Basura cósmica de un pasado insulso

Que reparte besos mortales.

 

Doliente búsqueda sin término

Que invade todo el universo

Con un canto de sirena astral

Alcanzando a Ulises desatado.

 

Mítico pedazo de firmamento,

Ardid de meteoros apagados

Que convierte las masas vivas

En tiernos cometas solitarios

Que visitan y entristecen cada año

La noche oscura y nostálgica.

 

En el silencio de tu cielo

Hizo canción mi palpitar,

Hasta verse convertido en fuego

Que acarició tu mirada con su cola

Como fiel adorno de tu universo,

Hasta que el fondo aterido,

Custodio de tu noche,

Le reveló al oído su desdicha:

Tu sólo eres un cometa.

 

Germán Castro R.

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HAIMA

 

…se quedo en la arena

prisionero el dibujo

de algunas letras,

así solo puede entonces,

vestido de piel de hombre,

agacharme y recoger

donde termina la luz y las sombras,

donde se estrella la voz y el eco…

recoger ese puñado

de arena húmeda y brillante,

ese puñado de arena seca,

casi travertina,

para que haciendo de planetas

cada uno de sus minúsculos cuerpos

llegan a ser galaxias.

  

…me sigue dictando

la voz del alma,

el alma…no tiene letras,

no tiene trazo,

no tiene forma

no tiene el dibujo

que prisioneros nos someta

a ocasos y a auras.

…así que cuando sepamos

ser libres,

comprenderemos

que no podemos

ser la justicia.

…en ese mismo instante,

dejaran de existir los verdugos.

  

…escribir sin el dibujo

de las letras

escribir sin poder oír

la voz de la libertad,

pero escribir,

escribir a trazos

ocasos,

escribir en continuo,

auras…

escribir planetas…

escribir galaxias…

 

…así como un templo,

hecho más bien

de la calima y de la niebla

que nos sirven de velo

contra el duro aliento

de los silencios,

se eleva nuestra casa,

nuestras casas se elevan,

porque tienen

más espíritu que materia,

son un espacio

bajo las estrellas,

frágil…

pero con la fuerza

de los gigantes

que somos cada uno

de los hombres,

de las mujeres,

de los niños,

que bajo su techo

apoyamos nuestras cabezas

para dejar

que sean los sueños libres,

los que recen

en la verdad de todos…

todos somos la hebra

del hilo de cáñamo,

que forma parte

de la cuerda que tensa

las alas de nuestra vida,

todos somos la piedra,

que hombro con hombro

no deja que el aliento de la noche,

esparza las cenizas,

todos somos la voz

de alguna cancioncilla

en los labios de la belleza…

  

…siempre recuerdo…

de páginas pasadas…

que la belleza…

siempre tiene nombre de mujer…

                                paz,

                                libertad,

                                amor,

  

y los hombres conquistaremos

y nos dejaremos conquistar,

para poder llamar,

todo un pueblo,

a las estrellas por su nombre.

 

…desde la eternidad

de los sueños,

a la eternidad

de los hombres…

 

 …habré dibujado

en este empeño,

algún gesto

que en mimo

no marca el papel carbón,

habré olvidado alguna viñeta

o alguna pincelada

en este cartón…pero, para nacer cada día…

debemos dejar

abrir los ojos

a la noche

con el murmullo

del agua y el olor a jazmín.

 

 …esta tierra

es mi mujer…

esta mujer,

es  mi libertad…

                         paz,

                         mujer,

                         tierra,

                         libertad.

 

 Jesús Palacio Calderón

Top

 
 

AMOR

Dices que no sé lo que es el amor cuando...

   me habla de amor un rostro blanco, terso y suave

que no ha sufrido veinticinco años los estragos

del viento y el calor más insoportable.

   Unos labios dulces

que no saben lo que es sentir

el amargo sabor de este té

como un ritual diario

al que nos obliga el cuerpo

para aliviar la mente.

   Un olfato que...

saciado de respirar aire fresco, flores y perfumes

cree recrearse en este seco aire

con olor a cuero, incienso y tabaco.

   Un oido que...

cansado de escuchar información, gente y tráfico

se relaja hoy escuchando aún sin entender

una monótona y rutinaria conversación familiar.

   Unos ojos...

unos ojos que aqui y ahora

en medio de este crudo desierto

son el único paisaje que tiene sentido

lo único por lo que merece la pena estar aquí

lo único que me ha devuelto la esperanza ahora

desde que de pequeño,

me cansé de correr al horizonte.

   Imagina por un minuto vivir aquí,

en un lugar hacia el que todos sienten indiferencia

hacia el que muchos miran con reprimida compasión

y así empiezan a valorar lo que tienen,

un lugar que no aparece en los mapas,

un lugar que no importa al mundo

un lugar en el que ni el sol se molesta

en mostrarse con belleza...

un lugar en el que lo único bonito

es el inmenso y estrellado cielo

de la oscura noche

pero el frío y el cansancio

no nos deja contemplarlo.

   Un lugar en el que soñar

significa sueño...

y sobrevivir...

la triste realidad.

   Imagínate estar en esa jaima

aprender a hablar hasta de lo más ridículo

sólo para romper este doloroso silencio,

compartir toda la nada que tienes

con todos los familiares y amigos

por que son todo lo que hay.

Necesitar amar hasta la manta que te cubre

sólo para que el amor sea más fuerte que

estos sentimientos de dolor, odio  y rencor

que nos atormentan.

   Dolor por nuestro pasado,

rencor por nuestra historia,

odio por habernos olvidado,

por habernos borrado de vuestra memoria.

   ¿y me dices que no sé amar?

   Me lo dice un rostro feliz

una sonrisa que jamás nadie ha borrado

un olfato que no sabe a qué huele la sangre,

un oído que nunca escuchó un disparo,

y unos ojos...

unos ojos que mañana partirán

y en mi mente quedarán grabados.

   ¿Y me dices que no sé amar?

y aun así te amo...

por que amor es este dolor

que tengo en los labios

de tanto sonreír sin costumbre.

Son esas estúpidas lágrimas

que derramé mientras dormías.

Es este doloroso deseo de olvidarte

cuando aun estoy feliz de haberte conocido...

...Venga no entristezcas,

no pienses ni por un minuto

el quedarte aquí  a mi lado

vuela "paloma" y sé felíz

que aunque yo quede aquí

triste y desolado

mi corazón partirá contigo

al menos algo de mí

se habrá liberado.

 

Isabel de la Rosa

Top

 
 

Dulce amor lejano

 

Es extraño, ¡yo no te conozco!

Pero sueño con dunas,

Pechos de una patria

Que dan vida a una esperanza

Albergada en mi alma confusa.

Mi corazón se ha lanzado

Para abrazar tu lema,

Las lágrimas de tu piel que llora

Ríos secos de olvido

Que en tu fuerte exhalación

Danzan misteriosos.

Tus ojos miel me hechizan

Y puedo sentir tu mirada

Aún en la negra noche

Que algún día puso color

En mis genes ya desteñidos.

Dame tu mano, madre sollozante,

Le pondré letra a tu canción,

Y haré que Libertad cante

Hasta que caigan los muros,

En una sedición amorosa

Que dispara besos desde mi alma

Aunque no te conozca,

Aunque tenga que esperar

Por siempre un abrazo

Sin explicación deseado,

Hasta que pueda ir a tu casa,

Y con mis pies en tu piel

Sentir la emoción del verso

Que imprimen tus primeros pasos.

Germán Castro R.Top

 
 

"LA VENDA"

 Desarrópame de esta venda de mentiras piadosas

Permite que contemple el mundo sin censura

Deseo ver como anochece tras las almas compasivas

 

No soporto estar radiante en la distancia de la catástrofe

Espero sentirme vivo, pero donde el intervalo es un tesoro

Donde un pedazo de pan se justiprecia cual esmeraldas

 

Allá donde la suerte caducó marchita

Allá donde nació lo que no estaba previsto

Allá donde saber es un don predilecto

 

Desarrópame de esta venda y veré lo que hoy solo siento.

 Juanjo -Bypass-Top

 

 

“LA ARMADA INVENCIBLE”

 

NECESITO UN EJERCITO DE NIÑOS

 

QUE LEVANTEN ARMAS DE ACUARELA

 

Y DISPAREN AL CORAZON DE LA INCONSCIENCIA

 

DISPAREN MILLONES DE POEMAS

 

 

NECESITO UN EJERCITO DE NIÑOS

 

QUE ABRAN AL MUNDO SU TERNURA

 

SUBAN AL CIELO Y BORREN FRONTERAS

 

VIVAN SUS SUEÑOS  SUS LOCURAS

 

 

QUE TENGAN PREGUNTAS ........ Y BUSQUEN RESPUESTAS

 

QUE NO VEAN LA VIDA COMO MARIONETAS

 

QUE FORMEN HILERAS ........... EN TODAS LAS PUERTAS

 

DE AKELLOS HERMANOS QUE LOS NECESITAN.

 

Juanjo -Bypass-

Top

 

 

....naufragos sus

colores en el silencio

Angela reyes

 

A una niña mujer

 

Aixa murió:

es espíritu que brota de la

espuma

como luz en el viento,

mujer de humo

y vasija rota sobre la arena.

 

Aixa, perdida en el espacio,

es nube de fuego y gemidos

que acaricia mi rostro.

 

Aixa espera:

cruza las sombras sobre un dromedario de fósforo

mientras canta mi madre.

 

A una niña mujer,

combatiente muerta

por la libertad del Sahara:

mi recuerdo,

mi respeto,

mi admiración.

CrespoTop

 
 

Un tumulto de voces

 

Quiebra el silencio de la noche

Mientras la ciudad duerme

ajena a las garras de la sombra,

que en la sombra,

arañan sus paredes,

desfiguran su rostro

 

Cuando estoy solo

solo estoy rumiando los recuerdos

que llenaron mis brazos con tu cuerpo.

Las migajas de amor que dejó desparramada

Tu ausencia en mi alma.

 

Cuando estoy solo.

Solo repaso los rincones

Donde nuestra imaginación

Retozó en el polvo de la noche

Con la cómplice discreción de una duna

 

Cuando estoy solo.

espero, solo, que el siroco me devuelva

La duna a esta desolada estación

Donde reconstruyo tu imagen sobre

El silencio de las piedras

 

Cuando estábamos juntos

estábamos, juntos, rompiendo las

Fronteras con las consignas

De nuestros besos.

 

Las miserias del mundo

yacen olvidadas bajo

 el escombro de los metalenguajes.

El lenguaje con que chillan

Los intestinos del sur

Es un enigma en los oídos

Del norte.

 El monstruo de la ciudad

Se comió nuestra inocencia.

La fe se estrella contra los gigantes

Que rascan un cielo que no pica.

Los pequeños dioses agonizan

Ante el vacío de los verbos

Politizados.

Y la guerra es una proyección

Del diablo que deambula como

Una posibilidad en las desoladas

Praderas de nuestra esperanza.

 

Cuando esquivo las espinas

del tiempo y me refugio en el

silencio de tu cuerpo.

Solo estoy buscando paz.

 

Cuando le viro el rostro

A la incertidumbre de esta

Rutina, y sucumbo ante

El encanto de la memoria

De tu imagen.

Solo estoy buscando paz.

incluso,

 

Cuando maldigo el peso de tu nombre

sobre mis vértebras, la recurrencía

de tus horizontes en mi mirada,

el ardor de tus lágrimas sobre mis mejias

sólo estoy buscando paz.

 

Pero cuando te mires en el

Espejo del recuerdo y solo

Encuentres el gerogrifico

De mis besos en tu cuerpo.

Es que me he ido,

Me he ido a componer

Los cristales rotos de otra

causa de amor.

para la paz

LualiTop

 
 

Llanto

 

Lo creyeron,

creían

que el viento del desierto

iba a dejarnos ciegos.

Estaban tan seguros

de que entraría la arena en nuestros ojos

que ni siquiera se dignaron a reconocer

que eramos un pueblo.

Lo creyeron sin duda,

pensaron que había un gran tanto por ciento

de analfabetos

que no iban a entender de frontera

ni de autodeterminaciones

ni de acuerdos.

Se creyeron sin duda

que iban a vencernos.

Y comenzó la sangre a manchar el desierto

y comenzó una lágrima saharaui

a bajar por las dunas

a al llegar hasta el pueblo.

Y pronto se hizo llanto

y el llanto se hizo hierro

y el hierro se hizo grito

y el grito rompió el cerco

y se volvió batalla

y la batalla hambre

y el hombre se hizo odio

y el odio tapó el miedo

y se volvió metralla

y la metralla muerto

y el muerto campamento

y el campamento niño

y el niño volvió el llanto

para ser nuevo hierro

y grito y batalla y hambre

y odio y metralla y muerto

y Frente Polisario y Pueblo

 

Se creyeron sin duda

que iban a vencernos

y ahora -de repente-

les está entrando el miedo.

 

Fernando SenanteTop

 

 

Vuelven los dueños

 

Pasada la hora de las ignonimias

los viejos apagaron con tierra las fogatas

las mujeres y niños recogieron las tiendas

los hombres empuñaron el fusil.

 

La ruta del desierto fue muy dura:

se abrieron paso a tiros en medio de la noche

para no ser esclavos para no ser vendidos

igual que reses en su propio hogar.

 

Hoy con su pueblo a salvo los guerreros

han vuelto al territorio de la casa invadida

y el enemigo sabe que si alcanza un momento

a ver sus rostros es que va a morir.

 

¡ Oh tú que me censuras pues no escribo

de dioses y me exalto por cosas de la tierra !

conoce a estos hombres: como los inmortales

luchan ardiendo por su libertad.

 

José Agustín GoitisoloTop

 

 

Allí

 

Allí donde cárcel no significa

celdas infranqueables sino

infinito desierto...

   Allí donde amistad no significa

compañía sino entrega...

   Allí donde ofrecer no significa

derroche sino agradecimiento...

   Allí donde arena no significa

playa sino eternidad...

   Allí donde espera no significa

aburrimiento sino lucha...

   Allí donde el turista no va por placer

sino por amor...

   Allí, no está el sáhara,

pero si los saharauis...

  Isabel de la Rosa MolinaTop

 
 

¿Por qué tu miedo madre?

 

¿Por qué tu miedo madre?

Si le diste tu leche que tomaste del desierto

y con la patria firme en tus brazos

lograste que te sonriera de pie

la primera vez que la arena besó sus 65 cm.

Si en cada parte de la mesa imaginada en la duna

reuniste lo beduí del padre

 y bocado a bocado, primero pequeño

después en asombro

supo del calor de sus palabras

y la fuerza de sus dedos.

Si tu misma llevaste la mano que escribió

muy apretada cada letra del alhuruf

con las que se dice L-i-b-e-r-t-a-d

¿Por qué tu miedo madre?

Si cuando su tamaño creció mas que el rifle

largamente colgado a un lado de la jaima

tú lo bajaste para que lo abrazara.

Tú hilaste el elzém negro con el que hoy

se cubre el rostro,

cuando se quitó su nombre

y se puso los de todos.

y el camello que monta es el mismo de su hermano

hijo del hijo del camello

sobre el que mataron

al soldado del Ejército de Liberación Popular su padre

Y su primer disparo fue para salvarte a tí

de la brutalidad marroquí alistada en dólares

napalm, fósforo blanco, bombas de fragmentación

ahora también en francos franceses.

¿Por qué tu miedo madre?

Si su lucha Saharaui es la nuestra

la de los pueblos nuevos.

Si tú, madre polisaria

eres madre en América y madre mexicana.

¡Que no haya miedo en las dunas de tu corazón!

"Toda la patria o el martirio"

Madre, nunca dejes de llevarle la mano.

Que no deje de escribir

redonda, sonora, detonante, completa

la palabra ¡Libertad!

Leopoldo AyalaTop

 
 

Amgala 

 

Las olas del tiempo rompen

contra los muros de la memoria

erosionando las huellas 

de mi infancia lejana.

La distancia,

engulle los indefensos recuerdos 

que vagan dispersos a la deriva.

--El almuédano despierta la mañana—

y yo me acuerdo de ti, Amgala.

Bajo las estrellas

recito el nombre de Alá…

las suras del Corán,

esquivo la extraña mirada

y las  lágrimas se derraman

sobre el cuaderno de lengua castellana.

De la aburrida escuela 

me iba al encuentro con el mar

mi seco río de orillas blancas y tibias

collar dorado que acaricia 

las sombras de las montañas y los pastores

riberas donde jugaba al escondite 

con las olas y las flores.

--El almuédano perdió la voz

y el maestro cruzó la frontera—

Sola te quedaste, Amgala

sin vientre y sin senos

sin brazos y sin ojos

sin padre y sin mí.

Al duende parlanchín,

esclavo de tus pozos y alturas

se le ahogó la voz en la distancia.

--Ya no me responde—

¿Acaso murió de soledad…

o lo desterró la tormenta

que arrasó tus polvorientas calles

donde aún ruedan

mis sueños y mis canicas?

La tormenta,

arrancó la acacia

de los huesos colgantes

y secó el huerto 

de los higos verdes y sandías.

Las mariposas

se quedaron sin niños

y se alejaron persiguiendo sonrisas

entre los proyectiles de la guerra.

--Tras los barrotes del invierno

espera, pacientemente, la primavera—

Esperas tú.

Espero yo.

Espera la mujer 

que grita su último dolor 

destrozando el silencio

y el niño que llega de madrugada.

Esperamos todos 

en esta estéril inmensidad 

que se extiende entre el cielo y la nada.

Amgala, sin mí te quedaste

pero quedaste conmigo

abrazada a mis venas

alimentando mi corazón

de caravanas de sal y de miel

de gacelas paleolíticas y golondrinas

de odres de leche y palmeras.

Sin mí te quedaste

pero conmigo volverás 

para encontrarnos y pernoctar 

bajo la sombra de tu aliento 

en el interior de tu extraviada muralla

y quedarnos a solas

contigo y tus reliquias de barro y piedra.

 

EbnuTop

 
 

UN TEXTO DE URGENCIA

SOBRE Y PARA EL PUEBLO

SAHARAUI

 

El desierto se yergue y canta.

Surco Heroico ahora

de ojos, brazos y voluntades,

la yerta soledad de la Hamada

se puebla de canciones, de hospitales,

cuarteles, aguas , huertos,

campamentos, ciudades

con el nombre de aquellas a las que volveremos,

fe y esperanza saharauis

que corrigen la geografía

y vivifican mortandades

y lo alzan todo de la nada,

que aseguran mañana y tarde

la victoria de un pueblo ardiendo

en su destino, en sus verdades

Nadie lucha y padece así

por lo que no es suyo. No: nadie

de entre esta brava y amorosa gente,

hombres, mujeres, viejos

o niños (militares

maestros, enfermeras guerrilleras,

poetas artesanos, capitanes

peones) va a temblar ni a renunciar,

va a resistir ni a doblegarse.

Que lo sepa y se entere bien el mundo.

Ser o morir. <<Quien lo probó, lo sabe>>

 

Fernando QuiñonesTop

 
 

CANCIÓN DEL SOLDADO

SAHARAUI

 

Si está lejos mi casa

donde resbala el mar

y cerca la nostalgia

de mi barrio cordial;

 

si ya tengo el patio

que me vio reposar

y son noche y desierto

los muros de mi hogar;

 

si ni abrazo a mi hermano

ni lo pude enterrar

allí donde mis padres

se echaron a soñar;

 

si es muy pobre mi mesa

y es mi cama el azar

y no sé si a mis hijos

los veré nunca más,

 

no por mí entristezcas

ni nubles tu mirar:

soy soldado del Sáhara

y mi patria está acá.

 

Me negaron los buitres

hasta el pan y la sal.

Pero tengo estas manos

que saben disparar.

 

Y un disparo es un beso

si lo que está detrás

son un techo y un libro

y un jardín donde amar.

 

No pienses, extranjero,

que te pueda envidiar

porque habites un mundo

confortable y en paz.

 

Cuando vuelvas los ojos

a este mapa, verás

que la tierra ya es mía

porque supe luchar.

 

Y acaso me recuerdes

comprendiendo, quizá,

con que orgullo contemplan

las estrellas el mar.

Carlos AlvarezTop

 

 

POR UN DESIERTO

 

Y todo por un desierto.

 

Es tan hermoso ver crecer el barro y el adobe,

oír cómo se cuece la tierra para alzar las paredes;

el trabajo en la huerta sobre arenas baldías,

las voces en la escuela alumbrando el lenguaje,

las mujeres que tejen alfombras del suelo.

 

Y todo por un desierto.

 

Los delgados guerreros corren por las llanuras de

[la añorada patria

y abren pecho oscuro a la bala enemiga:

<<es un honor ser mártir>>.

cantan ante el combate:<<el corazón alegre criará

[sangre buena>>

En Mahbes y en Uargsis yo he sentido el valor de

[quien venció de frente.

 

Y todo por un desierto.

 

Brahim es la ternura, el paciente soldado que nunca

[se ha rendido.

Emboirik, reflexión, el pensamiento hondo del

[futuro.

Keltúm, la inteligente diosa que dejó su país vacío

[de sonrisas.

Y Daich es la alegría, la palabra que embroma

y el narrador de historias que siempre hablan de

[héroes.

Todos están allí, en la Hajmada asesina,

los últimos ingenuos que aún le prestan oídos a las [grandes ideas.

 

Y todo por un desierto.

 

Allí te encontrarás al hermano del hombre,

al que dice palabras que sólo hay en los libros,

a ese que vive y muere por libertad y amor,

por dignidad, por tierra,

amor propio y orgullo.

Al lado de ese hermano te parece que habitas el

[corazón del mundo.

 

Y todo por un desierto.

 

Javier Martínez ReverteTop

 

 

SAHARIADA

 

no son dunas, sol, mírate el ojo bermejo

es polvo de pobres macerados hasta el alma viva

en el viejo mortero de arena en la boca y asesina-

[ciones

mueven su levadura de siglos en olas de pan enfu-

[turado,

médanos de sangre en marcha al asalto de tu luz

ni es arena danzarina ese vendaval de tigres

que ruje en el desierto con sus cachorros en brazos

y todo el oro del trigor fundido en sus llagas

ni es desierto su pampa encendida de pupilas con

[gatillo,

sus sahauridos suenan tremantes en el sáhara matrio,

estallan su clavel encapsulado en mil floraduras

con sus pétalos en armas para bajarte del cielón

rey sin trono y riegues con tu dulce rocó astral

sus raices de carne en flor en la era señalada

por los dioses del pueblo para que abran sus coro-

[las,

o hay patria para todos o será el arenazo en toda

[boca,

rompe la hora del jazmín en el planeta, sus agujas

[celestes

laten como placentas a punto de parir pichones

[mundiales,

su ojo de potra entreabre perfumes de amorescen-

[cia

y exhala saharauis montados en su relincho de li-

[bertad,

a lomos de los tigres del mundo galopa sahihamra

y su viento de colmillos aborda tu vientre de fuego

para arrancarle el primer hijo libre, bendita su [encía

en pañal de besos artillados y un olivo colmado de

[trinos

en la cueva de lunas ocultas bajo el brazo.

 

Julio HuasiTop

 

 

ELEGÍA POR UN PUEBLO DESTRUIDO

(antes y todavía)

 

En un lugar del mundo

hay un desierto que se llama el Sahara.

Y unos hombres que luchan

por conseguir su libertad,

aislados

en su blanco horizonte.

 

Allí también hay niños lacerados,

mutilados por sombras despiadadas.

Sólo tienen enfrente su agonía,

y un espejismo azul tras los oasis.

 

Esos niños heridos, depedazados, rotos...

El napalm siega vidas,

quema, cercena miembros.

Moloch brutal que ulula en ámbitos morados

de dolor.

 

¿Quién borrará la muerte, el miedo, la injusticia,

la angustia indescifrable

de seres desvalidos

ante la adversidad que no termina?

 

Esos niños, sus ojos,

mirando, espeluznados,

los vestigios del odio.

 

El pueblo ya no existe. Todo ha sido borrado.

Calcinado el silencio.

 

Detrás del alarido,

lejanos, en la noche,

el dátil y el camello,

el fenec y los cactus.

Y las mujeres muertas protegiendo a sus hijos,

pegados a sus manos abrasadas.

 

(El Sahara dejó de ser noticia.

La bandera de España fue arriada hace ya tiempo...)

 

Manuel CondeTop

 

  LA QUINTA ESTACIÓN

Mi ciudad está sin localizar
en la geografía del desamparo,
aúlla bajo los escombros
de castigados valles,
sus ecos estallan
contra las murallas del silencio
contra la impunidad de los televisores.

Mi ciudad tiene castillos de adobe
y vestigios de palacios
y vasijas de Cluster Bombs
y semáforos de proyectiles
y carpas con las manos alzadas
rogando justicia al más allá.

Mi ciudad, mi casta ciudad,
en su sueño fue violada,
sus aves emigraron
confundidas de estación.

En su constante penar
algunas palomas se quedaron
durmiendo la eterna siesta.

En el calendario llovió
abundancia del hambre,
el frío, desesperanza, calor.

Mi ciudad se carcome
impregnada de miedo,
huérfana de legitimidad.

En sus estériles avenidas
deambulan militares y rebaño
de mercaderes, usureros y ojeadores
aparatos de escucha y sospecha.

Mi ciudad cuenta en su pellejo
más de veinte cicatrices,
cuenta nostalgias guardadas
en las gavetas de la memoria
esperando el divino soplo
que las desempolve.

Mi ciudad será localizada,
cuando reine
su implacable fragancia
y los cartógrafos
se acuerdan de la otra
propiedad del zumo de limón.

Liman BoichaTop

 

 

27 DE FEBRERO

 

Traía desde la altura un collar de ceniza.

Bellas en posición de reinas la miraron. Su vuelo

aplazó en los encajes el cuchillo de plata. Desde los

teletipos, desmelenados Rudis describían

su aletear desvanecido.

 

Esa noche vestía la muerte gemelos de diamante.

Iba y venía por el pasillo midiendo el tiempo de la luna

apuntando la sien del melancólico muchacho que

-ajeno a la amenaza- vertía rubores

prematrimoniales.

 

La adolescente maquillada buscó por un segundo

en el espejo el cuello iluminado de su guillotinada majestad

ante una procesión de desvelados bajo la noche enfurecida.

El mar dejaba

su rímel en las rocas de Palacio y una ola de champú

explosionaba en los cristales.

 

También el vuelo níveo anunciaba la hogera.

Descubría a los desmelenados Rudis pequeños

micros de carmín llamando a la palabra salvadora.

 

Vestía la muerte gemelos de diamante

y tensaba -gran pulpo- sus tentáculos en los estantes

de la biblioteca arrebatando libros y canciones.

Por ella, herida paloma de autopista, sólo pudo dejar

sobre aquel ojo un beso radiactivo en el descenso.

Fanny RubioTop

 

 

Ahmed uld Semamit

 

Desteje la tarde las luces rendidas

que componen este último adiós.

Sé que ya no palparé nuestro mar, esas alas

de bronce tibio que en la noche separaban

tus músculos del tiempo, esa pieza de barro

que un sueño acercó al envés de mis labios,

esta mano ciega, ahora casi fría,

buscando garabatos en el aire alelado

de un cuerpo engañoso y tan dulce.

 

Inevitablemente, lo dice la traición,

vuelven las viejas conversaciones.

Aquel barco en Argel, atrás Europa,

las canciones llenando los poros

sublevados de las armas,

las interminables avenidas del desierto,

la primera vez que vi la sangre,

tú entrevista -imaginada-,

bajo el toldo hirsuto del adobe

cuando regresaba fugitivo de la muerte,

harapiento y lacerado hasta tí;

no me dolía entonces morir enjabelgado

entre tus brazos, como una nota en la flauta

como un atributo en el nombre.

 

Inevitablemente, cuando ya nada importa,

y un silencio delicado bordea y apremia la trama del lápiz,

vuelven -fieles. las viejas conversaciones.

Top

 

 

NOCHE Y PATRIA

 

Inmensa, es tu más oscura noche

se extinguen las estrellas noctámbulas

y se mueren el sueño y el canto,

la extrañeza de la noche

se extiende en la inmensidad del infinito

espaciosidades cenicientas

grisáceas, negruzcas,

envolviendo su opacidad

 

Patria! tus fuentes

tus raíces

embeben mis venas paulatinas

esquivando

la noche y el alba fulguroso se armonizan

como entonaciones de tus sienes

Patria!

 

Tu fuego, brasa íntima,

se consume en tus palmas

ya pesar de las marejadas de pasiones

y nostalgias extremas

esquivo

me sumerjo perdido en tus locuras

Patria!

 

El amor embriaga mi alma

con unas entonaciones apasionadas

de las cuales descuelgan dos astros

y un sol tras la oscuridad

un brote bondadoso

de tu generosidad

don de mi Patria

 

Patria!

 

Desearía conquistarte, Patria

poseer tus sombras

tus valles .

y cada uno de tus rincones

penetrar tu intimidad

desentrañar tus secretos

saboreando el sorbo de añoranza

cobijándome en tu cariño

en paz, en quietud

sobre tus tierras

haciendo cúmulos de reminiscencias

Patria!

 

Cuándo retornarás?

volviéndome a ti,

rezar bajo tu firmamento

rogando desde tus colinas,

atendiendo a tus magnas palabras,

cargándolas con mil cariños,

mil pasiones y símbolos

crecidos en locuras

y abnegaciones de tus ojos

tú vuelves a mí y por mí

 

Te veo

recurro a tus entrañas

para reposar mi cabeza cansina,

y mi alma fatigada

sufrida de destierro

sintiendo yo sosiego

y me reviste tranquilidad,

inhumándome en tí

bañado en tu amor,

Patria!

 

Mohamed SlDA TI 

Miembro de la Dirección Nacional

 del Frente PolisarioTop

 

 

Sáhara mío, te quiero

 

Dura es la vida.

 

Sol ardiente.

Sol deslumbrador,

Sol inclemente.

 

Esto es el Sahara.

 

Agua, dónde estás?

Espejismos, engaños,

solo espejismos.

Tierra sedienta.

 

Cielo duro de piedra turquesa,

Cielo sordo a mis lamentos,

Dame por lo menos una lágrima de lluvia.

 

El verde es sol un sueño,

Ni un solo hilo de hierba,

Ni el fresco reparo de una sombra.

 

Tierra sé tu generosa,

Dame una primavera,

Dame por lo menos una flor.

 

Tierra mía,

A pesar de los sufrimientos que me das,

Yo te quiero.

 

Desierto mío te defiendo,

Te defendí,

y te defenderé siempre.

 

No tienes sombra

y mis enemigos te violan.

 

No tienes dulces frutos

y los insaciables te invaden

 

Tierra árida y herida.

Patria pobre.y violada.

Sangre y sangre.

 

País de mis sueños

de mis pesadillas.

Prisión y tortura,

Tus hijos en las manos del verdugo.

 

Patria pobre,

Patria extremada

Te armaste.

 

Patria que no puedo besar

cuanto te deseo ...

 

 

 

Sahara mío,

Yo te quiero

y te defiendo.

 

Te prometo,

Te daré tu primavera.

 

Mohamed SlDA TI

 Miembro de la Dirección Nacional

 del Frente PolisarioTop

 

  FUSIL CON ALAS

A la memoria de Sidi Bahaha
que acarició mi llanto
por las dunas y talhas

Caminando tus huellas
me adentré en el desierto
de wilaya en wilaya.
Qué hicieron con tu risa
Dónde están esos juegos
que mi infancia recuerda
Adónde se fue el mar,
ese mar tan azul
que tus hijos no sueñan.
Entre guerra y tristeza
tu mirada en la mía
y un grito silencioso
me llega a borbotones.
Seguiré siendo vuestra,
como vuestra es mi infancia,
mi conciencia y mi vida.
Si en mi memoria surge
la arena de tus playas,
en mi esperanza nueva
se reflejan tus jaimas,
tus mujeres, tus niños,
tu canción estrenada
y esa mano tan tierna
que acarició mi llanto
por las dunas y talhas.
Volverás a tu tierra,
vivirás en tu patria
y un día, tú ya viejo,
recordarás mis lágrimas
como yo pensaré
en tu fusil con alas.
Porque eres mi futuro,
porque sin ti soy nada,
yo te canto
y te sigo
y me salgo a la calle
y libero contigo.

(del Libro "Donde sólo media luna" de Maribel Lacave)Top
 
  ¿QUÉ ES EL MAR?

A la escuela 9 de Junio

-¿Qué es el mar?
preguntó la maestra
y un niño chiquitito
con ojos de bengala
contestó cariñoso:
- Es un palo muy largo
que yo vi en una foto.
Pequeño corazón,
te llevaré yo el mar
encerrado en mis manos
como cuencos de espuma.
Te bañaré en su azul
como yo me bañaba,
extranjera en tus costas,
hermana en tu wilaya.
Te mostraré ese mundo
que te roban al alba,
el que tú me prestaste
para que yo lo amara.
Jugaremos al aire
por las playas de Dajla
y en un instante
volarás al mañana.
-¿Qué es el mar?
El mar, pequeño mío,
es toda la patria liberada.

(Del Libro "Donde sólo media luna" de Maribel Lacave)
Top
 
 

INTERCAMBIO

 

A la memoria de mis nobles amigos

Ahmed, Sama, Musa...,cuyos cuerpos jóvenes yacen para siempre bajo las arenas del desierto

 

Entré en la jaima.

Tomé asiento sobre la estera,

entre vosotros.

 

Os amaba y quería transmitiros la quintaesencia de Occidente,

el más recóndito secreto de nuestra cultura. Tan inmensa

que hasta vosotros estáis incluidos dentro de ella.

Aprovechando vuestro silencio, comencé mi lectura:

 

"...tejidos de polvos y de insectos que perseguían

a nuestros pueblos en las arenas..."

"No es que la etapa fuera estéril al paso de las bestias sin alianza

(nuestros caballos puros con ojos de antepasados)

-muchas cosas emprendidas en las tinieblas del espíritu-,

grandes historias silenciadas con silbidos de las

frondas y la tierra librada a las explicaciones "

 

Yo leía y leía.

Vosotros escuchabais atentamente los exquisitos versos.

Pacientes y respetuosos.

 

Callé.

 

Y se hizo un cósmico silencio.

 

Yo sentía bajo la estera el largo viaje de la Tierra por el infinito.

En torno de la jaima la arena proseguía su manera interminable,

retocando eternamente su onírico dibujo de líneas onduladas.

 

Cuando regresó el Tiempo

Mohamed me ofreció un vaso de té amargo.Y dijo:

"-Toma, bebe.

Salam."

 

Y con la yema de sus dedos se tocó el corazón, los labios y la frente.

 

Fernando Álvarez NicolásTop

 

 

AL PUEBLO SAHARAUI

 

¿Cómo podría yo, desde este viento,

alzar mi voz sin encontrarme herido?

¿Quién ha sido, pregunto, quién ha sido

el que me dejó mudo y sin aliento?

 

No, no puedo callar por más violento

que parezca mi grito. No he sabido,

lo sé, y me duele todo...¡Hasta el olvido!

 

¡Me duele tanto que ya apenas siento!

Por eso alzo mi voz, no en las arenas,

sino en este Madrid, culpable y lelo,

con todo el pecho de que soy capaz,

a ver si salta por el aire apenas

hecho añicos el pacto maquiavelo

y logramos, al fin, vivir en paz.

 

Andrés García MadridTop

 

 

CÁNTICOS NOCTURNOS

 

El aire arrastra cánticos nocturnos.

Cuentan de un catorce de octubre

y de Guelta Zemmur.

Guelta Zemmur es polvo,

sólo tierra abrasada.

 

Los poetas invocan

victorias populares

en canciones de gloria.

 

Sólo Guelta Zemmur

es la canción de todos.

Y era ayer cuando hablaban de Bir Lehlu

o sobre la tristeza de Marien Dadah

- que perdió su sonrisa

al tiempo que Mojtar perdía sus batallas -,

y avisan a Hassan sobre la triste

suerte que le espera.

 

Vienen cantos nocturnos

hablan de paz en medio de la lucha.

Hablan de amor.

Invocan a la tierra

como suprema madre.

 

Y no hay mujer

(y no hay guerrillero)

que no sueñe jardines

que rompan el desierto.

 

Los cantos saharauis

dicen sólo el amor

del hombre hacia la tierra,

de la vuelta al hogar,

aunque narren ahora

noticias de batallas,

detalles de victorias.

 

Los cánticos nocturnos

trascienden

en el desierto de los refugiados.

 

Francisco García NavarreteTop

 

 

 

déjame creer en ti

para seguir atado a algo.

quiero volver a ver tu rostro,

en este minuto de paz,

entre este siroco que se va

y el próximo que llegue.

asomarme a mirar este atardecer

desde el apacible amanecer de tus ojos.

 

déjame pensar que

el aire de tu aliento

es el aliento de mi aire,

que la noche es un estigma

de nuestros cuerpos,

la mañana un descenso de tus brazos

y el crepúsculo, solo,

un capricho de tus besos

déjame seguir atado

al silencio de tu amor

para seguir amando

el dolor de tu silencio

 

LualiTop

 

 

Tesoro perdido

 

Mira como sopla el viento,

arrastrando las hojas que alimentan

Mi esperanza.

como el polvo en su regazo,

Nos cubre con su túnica.

para que la arena nos entierre

poco a poco en esta inmensidad

De la nada.

Él, salió de los suyos

para llenarse de sí mismo,

se encontró sentado en  una inmensa

Sábana de blanca arena.

y en su infinita soledad,

vació el cofre de sus recuerdos

buscando sin cesar,

como se busca a un tesoro

Sin mapa.

Su lejana infancia.

no, solo encontró arena y viento,

huellas borradas y piernas fatigadas

noches de ensueño sin almohada,

Pastoreando su existencia.

¿Acaso nací sin infancia o mi infancia, nació con

arrugas en la frente?

 ahora un soplo de arena

Le dio en la cara.

y al abrir los cansados ojos

se quedó consternado ante

El ocaso del sol.

lo vio con toda su fuerza,

trató con toda su fuerza de esquiva

A su imaginación.

y solo vio sangre, ceniza y negras tostadas

De nubes, dispersas en el fuego del crepúsculo.

y le ahogó el mismo apocalipsis,

Que estrangula el sueño, de sus escasas noches.

Terminó la guerra.

y allí va un hombre sin pierna y con muleta.

 

 Saleh AbdalaheTop

 

 

En las grietas

 

en las grietas de mi corazón roto

emanan  dos ríos bajo el puente

que te lleva a la ciudad

de mi alma

para llegar es preciso meterse

en un túnel con los ojos cerrados

o a abiertos porque en realidad

da igual

irás entre las adversidades esquivando    

tormentas de arena y quimeras de fuego

bajo las sombras agujereadas de verano

irás en esta inmensidad donde

una  caravana puede ser un

hormiguero

y un hormiguero puede ser una

caravana

donde el espejismo es un mar

y un mar no es nada

y en las noches es preciso ser

marinero

porque vivo en un mar de arena

con ríos de mucha sed y una escasa vegetación

con mucha espina

irás persiguiendo las nubes

preguntando a cada cual donde cayó

la ultima lluvia

y allí me encontrarás sentado en la rivera

con la paciencia de las dunas entre mi rebaño

preparando un té y un pan en la arena

mientras pasara un río, sí pasara.

 

 Saleh AbdalaheTop

 

 

                 me iré  

 

Dónde vas a ir, sin saber a donde

- Aunque no lo sé, déjame solo ir

 me iré con el viento y no importa no

dejar huellas

me iré de nube a nube aunque no llueve

me iré con las estrellas aunque no brillan

me iré descalzo y no solo por ir

las guerras, las indiferencias, el hambre 

el odio que se esconde en las venas,

las amenazas y las venganzas que calculan

las espaldas

yo soy nómada, nací en la arena bajo el sol

como los animales

soy libre como el viento, como las caravanas

que rompen las inmensidades, soy libre, hijo de la tierra y de su grandeza

tengo muchos hermanos que quiero conocer

que quiero abrazar  

y sobre todo los que luchan por la libertad

 

a dónde vas a ir, sin saber a donde

- El dónde no importa, solo déjame ir

y no quiero que me enseñes el este o el oeste

ni el norte o el sur, solo déjame ir a enseñar

este corazón libre que se encarcela en mi

para desafiar la barrera del color y la religión   

 

a dónde vas a ir si no sabes como ir

el cómo no importa

porque tengo en la frente un sol

y en la voz un clamor

me iré de palmada a palmada de abrazo en abrazo

porque soy de todas las sangres y de todas

las creencias soy   

me iré aunque tú no lo quieras a romper

las fronteras y mezclar las razas

me iré aunque tú no lo quieras a construir a cielo abierto 

un lugar sin nombre

donde los hombres bajo el sol se funden en abrazos y perdón

ya que todos tenemos la misma sangre y bajo el sol

la misma sombra.

 Saleh AbdalaheTop

 

 

SUKEINA

 

 

Si en cada paso y paso

Ahogo mis garras,

En tu cálido horizonte.

 

Si en cada gota de sudor y el silencio

Oigo tu jeroglífico,

Y sigo la faraónica belleza.

 

Si en cada oscura noche,

Deslizo mis manos

Por tu llano vientre.

 

Ay, si esa musical anatomía,

Tuviera batutas,

Guardara partituras,

Olvidaré en bandadas mis penas,

Y aguanto el graznido de las vergüenzas

Para sencillamente,

Sumergirme en tu aliento

Taufik SalamaTop

 
 

Recordando las raíces

 

Cuando las alas de la nostalgia,

Rozan con su hálito

Ese meollo de memoria.

El primer vaso,

Ese sutil maná,

Esculpe el recuerdo

En la lontananza de

Un cerebro sin su sarao.

 

Cuando esta gracia imposible,

Gatea en la cascada de un labio,

Guarda para mañana

Ese sabor a desierto,

A mujer,

A lo sublime.

Mientras las entrañas festejan

Ese segundo delirio de la ronda.

 

Cuando lejos, está la idiosincrasia,

No puede la memoria

Vanagloriarse de quedar en blanco.

El haul influye

Él galb se presenta.

La jaima y una madre y un niño,

Sin apretujarse todos llegan.

 

Disfruto el final de mi ronda,

que me deje un sirimiri,

para que florezca la señal

de un camino hacia la raíz.

 

Taufik SalamaTop

 

 

"L" para los saharauis

 

De lápices

De latas de atún.

De laureles con palomas blancas.

De leyes internacionales cumplidas.

De libros para seguir aprendiendo.

De lienzos en los que poder dibujar marinas desde una tierra sin colonizadores.

De líneas continuas en los mapas entre la RASD y Marruecos.

De literaturas que vayan más allá de destierros, muertes, guerras y soledades

De lanzamisiles, lanzallamas, lanzagranadas y demás lanzas que callen para siempre.

De lucidez para los mediadores.

De lubinas que puedan pescarse con redes saharauis.

De lunas llenas que no se escondan bajo tormentas de arena.

De lustros nuevos.

De lugares de diversión.

De litigios contra genocidas.

De litros de aguas potable.

De líricas alegres.

De limpieza en las urnas.

De libras de felicidad.

De lentes de contacto para quienes las necesiten.

De ladrillos que no sean de adobe.

De lagrimas de alegría y esperanza.

De labradores de tierras sin minas antipersona.

De limoneros y vitaminas a granel.

De legumbres.

Pero sobre todo de LIBERTAD

 

Gorka Fernández MínguezTop

 

 

NUESTRA ERA

 

Esta es la era

de la soledad y el silencio
los amantes son desconocidos
que vagan tomados de las manos
por aceras distintas
en las interminables calles
de ciudades perdidas.

Los transeúntes cabizbajos
van tropezando con
la podredumbre del futuro
que anuncian los lumínicos
de rascacielos invisibles.

Los niños se arrastran
mudos y descalzos
cargando sus penas
en busca del presente.

Mientras
el mundo va nadando
en aguas turbias
de ríos hediondos
que desembocan en el umbral
del nuevo milenio.
En esta edad
de hambrunas y guerras
en esta era
en que a nadie
se le ocurre pedir
una palanca para mover el mundo.

 

EbnuTop

 
 

La guerra

Ya no queda nada,
Sólo ruinas
Detrás de tu devastador rastro.

Ya no queda nada,
Sólo lamentos y lágrimas
Después de tu cruel aparición.

Ya no queda nada,
Ni antes ni después,
Ni ahora,
Que sigues siendo
El refugio del poder.

Ali Salem IselmuTop

 
 

Mi despertar

Volcado en la profundidad de un mar sin límites
Pretendí observar el sol desde las alturas
Imaginarias de mis huellas.

Abierto al falso universo de mis pasos
Se me olvidó recordar la decadencia
De mis emociones.

Veo traspasar los años, las gentes, y por fin
Aparecen algunas historias inéditas de mi memoria.

Surge ya la nube cargada de fuego que apunta
Hacia la mar queriendo hundir mi único velero.

Entonces me levanto con el afán de perdonar
Y querer el perdón, cuando en realidad la aurora
Está apagada hace ya tiempo.

Ali Salem IselmuTop

 
 

Canto al amor

El amor navega sobre las olas del tiempo
y navega sobre el olimpo de nuestras vivencias.

El amor se transforma en ese efímero instante
que penetra en el tic-tac de los segundos.

El amor no es ocurrente ni pasajero,
es audaz en su supervivencia.

El amor surge de sus aplastantes reveses
desafiando sus propias contradicciones.

El amor no se apaga como una luz,
brilla como un astro en el centro de la existencia.

El amor es la fiebre espiritual sin medicinas
ni diagnósticos.

El amor es eterno en su procreación
abriendo todas las páginas.

El amor es entonces la cárcel de nuestros
deseos, la libertad de nuestra imaginación,
es toda nuestra gloria resumida en un acto,
es ya el momento cumbre de la vida hecha
resignación detrás de su eco.

Ali Salem IselmuTop

 
 

La sequía

El verano termina,
El otoño no llega
Y el invierno está por venir.
Todas las estaciones
Giran sin flores
Y sin aliento
Hacia un destino desconocido,
Pero hay una que llega con más fuerza
Y arrasa al camello,
Así deja al desierto
Sin héroe y sin gloria.
Nos vuelve mudos y nos convierte
En los eternos vigilantes
De la próxima primavera.

Ali Salem Iselmu
Top

 
 

Vigilante

Si un día nuestro amor desapareciera
Recuerda que estoy en el más allá
Entre las estrellas.
Mi estrella brillará
Para que mi amor
Se entremezcle con tu rabia y mi odio,
Así sólo me convertiré
En tu eterna reliquia navegando por el cielo.

Ali Salem Iselmu
Top

 
 

El desafío

Los rostros cambian,
Por los años,
Por el tiempo,
Incluso terminan
Y quedan para siempre
Inexpresivos.
Lejos palpitan los corazones
Desnudos de esperanza,
Ahogados en las penurias de la civilización,
Se consolidan países,
Nacen otros,
Pero hay algunos que se mantienen en pie
Esperando al naciente sol.
Crecen los desvelos,
Y ya no existen lámparas mágicas,
Todos entramos en la desafortunada profesión de la tecnología,
Lejos de defender nuestro lecho.
Humanidad que sin rumbo vas,
A algún lugar irás,
Donde no reine
la globalización incierta de nuestro andar.

Ali Salem Iselmu
Top

 
 

Reflexión

El tiempo se impacienta de agonía y dolor
mientras las frías noches se conservan en cada
esquina.
La larga peregrinación penetra en el nuevo milenio.
Nuestras almas se alimentan lentamente de hermosas
visiones.
Quiero contener la calma sobre ese olvidado pecho
dibujar sus encantos para deshacerme de la desdicha
empujar con fuerza para alcanzarte y nunca volver los
ojos hacia atrás
Vivir la evasión de los días en busca de la bondad de
los recuerdos
para contemplar mi arraigada memoria.
Pero no levantar las montañas para ver las infinitas
estrellas
si no recordar, porque en cada recuerdo
hay un sueño sobre el cual descansa mi alma.
Enlazar la fuerza para alcanzar la inseparable línea
del camino iniciático de la vida.
No ver más pastos hasta darme cuenta de cómo fue la
última lluvia
que quiso remediar la existencia de un desierto
convertido en una hermosa sabana.
Saber que la alegría es un remedio de cada instante,
es un escape y no una delegación de cada sonrisa
percibida después de una profunda lágrima

Ali Salem IselmuTop

 
 

La pasión de los olvidados

Las paredes de adobe se reflejan
en la inmensidad del desierto.
Ellas cubren y guardan por mucho tiempo
el deseo reprimido de los muertos y vivos.
Se alzan en la memoria de los olvidados
que se enfilan hacia la razón,
en el tren de cada vuelta que da la vida.
Huelen con pasión el perfume
del último vaso de agua.
Buscan en el brillo de cada estrella
el inicio y el fin de cada esperanza.

 

Ali Salem IselmuTop

 

 

ALBA Y AMANECER

 

Al abrazamos, al besamos.

El alba, querida, cunde en nosotros y sentimos la muerte.

Como sentimos la vida.

El alba, querida, existe

Como existe tu herida sonrisa,

Tu angelical voz,

Tus tiernas manos.

Tu melancólica mirada.

Tu leve y risueño caminar.

De alba: sólo de alba.

El alba descansa en tu regazo.

En mis manos descansa.

y en nuestras bocas repite:

Sólo la huella de los besos

Lleva a la felicidad.

Mientras cabalga el alba.

Va llegando el amanecer,

Cubierta de ternura.

En su umbral.

Porque el amanecer es suyo

Es tuyo y mío todo el amanecer.

 

Moh. Ali-Ali SalemTop

 

 

CARAVANA

Donde se encomienda al Altísimo
la dicción de la ruta,
y se derriten ilegibles principios
sobre el crepúsculo,
y se penetra el vientre de la patria,
y se come en la unión
del estrecho territorio del cuenco,
y se camina,
y se desviste el camello de la sal,
y se duerme con el denso color
de la hipótesis del peligro,
y se murmura el hambre de la jaima,
y se vislumbra
...
y se llega.

 

Liman BoichaTop

 

 

layuad

 

La basura sigue llenando

El contenedor que esta,

A la curvatura de la manzana.

El amuleto del policía,

Y una mujer con su insigne

Señoría,

Ordene a las nubes,

Que no atavíen con esponjas,

El sol.

Y mientras la perfecta ironía

Se pudre con su carpeta

En las oraciones de cada

Atardecer.

La humilde LAYUAD

Espera con sus lobos,

El ritual noctámbulo

De tambores y miedos.

Los pastores,

-diminutas y hasta kilométricas

edades-

buscan sin iconos

una gota extraviada

y sin pozo.

Y la rueda del LAND-ROVER

Se pincha,

Encima de gaseoductos

De la mentira.

 

Taufik SalamaTop

 

 

QUL LE WATAN OU SHEJADE

(Toda la patria o el martirio)

Pucón, (Chile), Catorce

de Noviembre, año dos mil

 

Hermanos saharauis:

 

Aquí estoy, al otro lado del Océano,

tan lejos que es Noviembre

y, sin embargo, primavera.

 

Aquí estoy, sentada frente a un lago.

A mi espalda, un volcán lleno de nieve,

bajo mis pies, sólo la hierba verde

y sobre mi cabeza una nube de ramas y de flores.

 

¿Podéis imaginarme?

 

Con las manos temblándome de frío,

el rostro sin arena,

los ojos desbordados de colores

y sin sed, contemplando impúdicas cascadas.

Aquí estoy, recordando el color de las dunas,la danza del siroco en el desierto,

la luz de los misiles y los muertos.

 

Aquí estoy sin que nadie sospeche

el dolor que esta fecha maldita me provoca.

 

A esta misma hora

(diez y cuarto de la mañana)

estaréis preparando los desfiles,

desplegando banderas,

estaréis recordando a los ausentes.

 

Mariam estará en Rabuni recibiendo

a los amigos que vienen de otras tierras;

Suelma se ocupará de los detalles;

humearán las teteras en las jaimas

y Gebbel estará peinando a Maribel II

mientras los demás aguardan, impacientes.

 

¡Qul le watan oushejade!

gritarán los viejos y los niños,

¡Qul le watan!

¡Qul le watan oushejade!

grito también yo desde este lago

ante los ojos atónitos

de algunos  turistas que me miran.

 

Aquí estoy, hermanos,

en este país también lleno de muertos,

aquí estoy con los unos y los otros,

Aquí estoy, sin perdones, sin olvidos.

Maribel Lacave

Del libro "Sin Fronteras" - Ed. Centro de Cultura Popular canaria- 2001)Top

 

 

TIFARITI

       A Brahim Gali,

esta flor de victoria

 

Con las heridas abiertas

y el llanto aún resbalando en mis mejillas,

hoy te nombro en voz alta por vivirte

por hacerte renacer de tu agonía.

 

Acaricio la arena de tu piel
hasta cerrar las huellas profundas, doloridas.
Beso tus piedras y tus talhas
y arremolino el aire de tu brisa.

Sobre tu hermoso suelo liberado

te he amado hasta dolerme el alma adormecida;

mi cuerpo se estremeció de amor y de ternura

y una mirada nueva traigo en los ojos

después de  lo vivido.


Sueño contigo
y en mis sueños tu nombre es una herida
que me brota del pecho como un canto
de dolor y de ira.

Pensaré siempre en ti, mi paloma abatida,

tu nombre es la flor de la victoria

¡Ay amor!   tu nombre es Tifariti.

Maribel Lacave

                   (Del libro "Sin Fronteras" - Ed. Centro de Cultura Popular canaria- 2001)

Top

 

 

LOS NIÑOS SAHARAUIS

Liman Boisha, periodista saharaui

 

Los niños saharauis viven desterrados en la frontera

argelina. Lejos del océano. No pueden siquiera

imaginar su brisa, sus peces, su azul, su

majestuosidad...Viven en una tierra torturada, dolida,

como sus frágiles cuerpecitos. En esos cuerpecitos

donde abundan parásitos, por la contaminación del

agua; porque no hay con qué sanearla, a pesar de la

empírica prevención.

 

Hay mucha falta de proteínas y vitaminas en el

organismo de los hijos, de "Los hijos de las nubes"

porque dependen de la ayuda internacional, que llega a

lento y cansino ritmo. A veces se deteriora por el

clima, y el transporte. Se consume en ocasiones

caducada. Otras veces no llega. Y hasta se amenaza con cortarla.

 

Estudian con escaso material escolar. Aprenden árabe y

 español, por que el castellano representa un elemento

más de identidad, en una región mayoritariamente

francófona. En los Campamentos de Refugiados

Saharauis, los niños juegan mucho, aunque de juguetes

sólo tienen residuos de latas made in ayuda

humanitaria, para suplir su traviesa fantasía.

 

Ahí donde los niños saharauis sobreviven, no hay

plantas, ni palomas. Pero hace años gracias a

proyectos como "Vacaciones en Paz". Ellos han vuelto a

ser palomas mensajeras entre distintas culturas.

 

Subsisten con el triste brillo de sus rostros, que

clama con impotente grito: ayuda.

 

No pueden brindar ramos de flores o de olivo, como

símbolo de paz, amistad y tolerancia. Ellos ofrecen lo

único que tienen: ramos de tempestad.Top

 

 

UMDRAIGA

 

Estática esta la verdad,

Como una espátula

Que enyesa el tiempo,

Mientras el viento,

Azota los restos de un fusil,

Y allí a lo lejos,

Nace la acacia desde el pecho

Del desierto,

Alimentando con su sombra,

Alguna historia de amor,

Mientras las penas

Destrozan la prehistórica rosa.

 

 Umdraiga,

 

Antaño cuando eras una fiesta,

Que vuela embrujando el alma.

Ayer te mataron,

Ya lo se,

Aunque ayer también renaciste.

Con tus lágrimas,

Tus abrazos,

Y este pan desterrado,

Que necesita una vuelta.

 

 Umdraiga.

 

Me vine con mi infancia,

Para conocer tu rostro,

Y una mujer sin brazo,

Sana tus heridas,

Y un anciano narra su historia,

Negligente al dolor,

Mientras los nublados ojos de un niño,

Llueven calmando tu desértica soledad,

Y nadie, a tu dolor

Puede estar ajeno.

 

 TAOUFIK SALAMATop

 

 

El pueblo Saharaui


Al pueblo Saharaui que vive en los campos de refugiados
al Sur de Tindouf, Argelia.

Cobrad ánimo, tened aliento
guardad vuestra integridad como pueblo
manifestando libre en el mundo
vuestro dolor y sufrimiento.
Honorable pueblo de Marruecos
conoced que no os pertenece
el Sahara Occidental, desistid pues,
no vaya a ser que queráis vivir
queriendo olvidar lo inolvidable
pues las causas injustas son indelebles.
No queráis vivir olvidando el dolor
del pueblo Saharaui al cual ocupasteis.
Sabed que Dios esta con los oprimidos
con quien sufre el escarnio y el oprobio
pero no se lo merece.
Debéis dejarles su tierra
y toda su riqueza.
Debéis dejarles su mar
con sus bancos de pesca.
No son asesinos, ni mercenarios
son un pueblo honorable que vive en el desierto
a la espera de recobrar su tierra.

Jose MariaTop

 

 

SAHRAOUI

 

Ce sacré sable qui se lève

Aveugle et gangrène l´horizon

Sable, semence de ton pays convoité

Morcelé, bâillonné, jusqu´à l´ignorance

Il fait presque froid ce matin au sud

Il faut te lever Sahraoui

Laisser en place ton empreinte

La protéger de rires d´enfants

et de paroles d´anciens

Puis, avancer, debout, dressé...

Nous sommes des nuées en partance

Avouloir accompagner

ton geste trans-saharien

 

Jean-Pierre Lemesle

Top

 

 

 

PARECEIS FLORES

 

los colores ocres rojos sienas

amarillos anaranjadas franjas largas

el horizonte no era una línea como

habíamos imaginado qué desilusión

el desierto era un conjunto de montañas

que mirábamos muy cansados los ojos

cerrándose por el cansancio verdes

y marrones ondulación de las colinas

llevados en unos camiones ruidosísimos

del ejército de tierra <yo creía

que el desierto era solamente arena>

a todos les ha pasado esto

los colores malvas cárdenos azules

a formar ya ha terminado el viaje

inacabable desde Cádiz los grises azulados

a formar <quiero enviar a casa una fotografía

sentado en un camello > y el teniente

grita con voz estentórea <¡parecéis flores!>

 

Alfonso López GradoliTop

 

 

CON LA PATRIA EN EL ALIENTO

 

En el cielo se dibujan,

del desolado suelo surgen,

en el desierto alumbran.

Un canto, una bandera,

un brazo y un fusil.

Contra el silencio, la palabra;

desnuda al suroeste,

ya lejos del oasis de Tinduf.

 

La furia del guerrero

avanza y se despliega,

un sueño ensangrentado,

una esperanza dolorida,

una estrella fulgente,

un proyecto de luna,

y, abriéndose en la arena,

una flor que tiene por nombre

libertad.

 

De Saguía el Hamra

y de Río de Oro

la dignidad humana

buscó refugio

en la extensa aridez,

donde nada sobrevive.

Escuelas y hospitales,

hogares y talleres,

y huertos, y niños, y ternuras

son el puro milagro

que ahora puebla

aquella antigua soledad.

 

Un brazo saharaui,

una bandera combatiente,

un fusil justiciero.

Y Smara en el exilio aún.

Y Aaiún en el exilio aún.

Y Dajla en el exilio aún.

 

Aún contra el silencio y la muerte,

con la patria en el aliento,

el Frente Polisario batalla.

 

Alberto MoncadaTop

 

 

EMIGRANTES EN TIERRA PROPIA

 

La cultura del desierto es hospitalaria

para sus hijos y para sus visitantes

combina la vida nómada con el arraigo

y se proyecta en un futuro de feracidad

en la solidaridad ...

 

Hasta que llegó el petróleo, el fosfato

el pacto entre el ingeniero norteño y

el déspota de turno,

el pacto entre poderes sin responsabilidad

para con los ciudadanos

que convierte a sus hijos en mercancía negociable

... en emigrantes en tierra propia.

 

Alberto MoncadaTop

 
 

EL HOMBRE SAHARAUI

 

Con vestigios de opresión sobre los hombres

Y este cansancio secular desnudo

Voy pisando las dunas abismales

Con el fusil alerta en las espaldas

 

Soy un hombre de arena,

El que lucha sin tregua contra los elementos

Y domina el epicentro inhóspito

De esta acabada soledad estruendosa,

Donde el silencio es humo que resuena

Clamando entre los siglos la identidad en derrumbe.

 

No salí de mi tierra, ni siquiera en ese entonces,

Cuando mares absurdos de erosión y granito

Cercenaron praderas y bosques en la anchura.

 

Se secó el anhelo de los ríos,

Se ahorcaron los pájaros de un vértice frío

Y la naturaleza trajo viento por agua,

Dureza por dulzura, junto al fósil del árbol.

 

Soy el hombre de arena,

Aquel que vio la clara paloma del desierto

Naufragar en sus alas, bajo un cielo de espinas.

 

Soy el hombre de arena,

El beduino de un sueño que reclama a las cosas,

Que llegue pronto el día de una justicia cierta

Y que el hombre la lleve sin manos de peligro.

 

Soy el hombre de arena,

El que lleva el machete blandiéndose en la espera

Por proclamar el alba del día saharaui.

 

Ariel FerraroTop

 
 

AMANECER SAHARAUI

 

La guerra en su silencio

mientras la aurora del desierto

asoma y se hace un hueco en las estrellas.

El frío cala lento, lento

en los cuerpos.

Las metralletas, ahora silenciosas,

testimonian los hechos.

En poblaciones destruidas

juega la arena, arremolina

el aire, purifica

los escenarios de la sangre.

Abandono, desolación,

pero fe en la mirada abismal del saharaui.

la oración con arena,

arena compañera siempre aquí, la arena

( "mi tierra tiene árboles, mar, ríos,

pero sigo en la arena" ).

En el oasis la huerta

y en ella una gacela.

Pobreza compañera.

Se afanan las mujeres.

La guerra alienta en cada alma

y la esperanza y la justicia velan.

El te y su ritual.

El agua. Dunas y palmeras.

( "Sé que está cerca el día

en que tendré mi tierra" ).

 

Nadia ConsolaniTop

 
 

HOMENAJE AL PUEBLO DEL SAHARA

(de <<Idolos ladran a los espejos vacíos>>

 

Días pasan muy amados

en que pronuncio vuestros nombres,

caídos en defensa de mis sueños

desbocados, salvajemente enfermos,

desquiciados.

 

Gime mi corazón

con un sonido de cristal apagado,

aletea como un búfalo sumergido

descamisadamente nostálgico

y sin embargo hay días

en que escucho vuestra voz entre las piedras

con la ronca letanía del humo embriagado,

hacedores de tristeza,

arquitectos del desastre,

emperadores de las catástrofes más hermosas

en donde apenas una flor

podría abrirse en vuestros huesos desangrados.

 

Remo RuizTop

 

 

LOS ULTIMOS DATILES

 

la pisada

el aliento

la mirada más glauca

el arrebol

 

y ese cascabel ebrio de tu risa de uva

 

saciar la sed en ella

y toparse la risa como odre de espuma

soplar la espuma al éter

y encontrarte los labios más yertos que el silencio

destrozar el silencio con mi pulso confuso

y sorprender el alba paciendo en tus oídos

vencerse en el goteo del alba finalmente

y huirte por las sienes de la muerte incurable

lívido de tristeza

 

Javier FigueroTop

 

 

Los niños idealistas

 

Miradlos, ¿No es maravilloso?

Han ocupado la calle solitaria

manifiestan su sed de libertad

aun siendo niños son idealistas.

 

¿Como podria no pertenecerles

la victoria tantas veces añorada?

La victoria por la determinación

un dia será posesion del Sahara.

 

Un pueblo sediento por la justicia

¿Cómo se le podrá callar sin mas?

Es el pueblo del Sahara Occidental

la victoria un dia llegará a sus vidas.

 

Ni los muros con ametralladoras

ni la injusta ocupación del Sahara

ni las agresiones de todos sabidas

se van a pasar por alto, Marruecos.

 

Marruecos, declina de tus errores

no se obstine tu corazón con esto

algun dia sabes, dejarás el Sahara

porque en verdad no te pertenece.

 

La victoria es para los Saharauis

es a nuestros hermanos queridos

!Oh, Dios mio! Cuanto padecen

concédeles aquello corresponde.

 

Marruecos habeis hecho un error

convirtiendo en un tabu al Sahara

pues hay voces que no se callaran

y mientras vivan seran escuchadas.

 

¿Qué significa perseguir con tanques

a hombres saharauis en todoterreno?

¿Que es eso de ejercer la represión

tanta agresión y abuso en el poder?

 

Ahora no nos vamos a callar mas

españoles pidamos por la justicia

a la implicación política española

la causa del pais del Sahara libre.

 

Os han robado vuestro bello pais

vosotros musulmanes honorables

no quereis caridad sino la justicia

vivir con la dignidad y la libertad.

 

Europa, despierta de este letargo

son treinta años, ya es demasiado

debes aplicar la ley internacional

sea por el Sahara occidental libre.

 

José Maria Pérez GallegoTop

 
 

 

Grietas

 

nos lo explican con grietas:.

 

"El sistema es el mejor posible,

sólo que tiene pequeños desajustes temporales

-nos dicen-

paciencia,

pronto se solucionará"

 

Pero a través de esas grietas a unos se les escapa la vida

porque otros roban.

 

No son grietas

que son arañazos y sangran sangre de verdad.

 

No son errores

son mil años de engaños.

 

No basta la paciencia

 

Sáhara libre ¡YA!

 

Jesús Angel Martínez CutillasTop

 
 

LA LUCHA  

 

Yo,una niña saharaui,

vivo esperanzada,

por la victoria de mañana.

 

Mi pueblo ganará.

porque la causa saharaui,

es una lucha veterana.

 

Nosotros merecemos ganar,

por todo el esfuerzo que hacemos.

 

Que ya son treinta,

pero no serán más.

Los años que nos quedan,

no se sumarán,

porque ya son bastanates,

y no merecemos más.

 

Con la ayuda española,

merecemos la victoria,

y Marruecos la derrota.

 

Y con este escrito,

he representado,

el pensamiento de los saharauis,

desde hace 30 AÑOS.

 

Alia Sidati Top

 

 
 

Mi primer amor y el próximo combate  

 

Aprender a apreciar el amor es cosa

De ambos, hombres y mujeres;

es abrir el corazón a cambio de recibir un abrazo

El amor es aprender a amar para  ser amado

Es dar y recibir y llorar y  reír, habrá de todo

Caminos cortos y otros más largos

 

En estos caminos largos  llenos de fangos y oscuros

Yo sin equipaje ninguno salí en busca de mi propio amor

Solo me acompaña un consejo de una  madre, cuyo rostro

Se envejece con los días, sin esperar a que los años pasen,

Que el amor no se oculta, se declara y en este camino,

la soledad no es falta de compañía

Si no es falta de luz en el alma

 

A la hora de andar sin sendero

rumbo al infinito, donde se abraza la tierra y el cielo

y donde el agua no es más que un espejismo

la primavera y el otoño no me conocen

La desesperación, el cansancio, la sed y el hambre 

Han sido los únicos amigos  testigo de  mi fidelidad

 

De  mucho  andar y de tanta esperanza,

Y si solo se trata de caminar, ya es hora

de encontrarnos y abrazarnos,  porque 

hace mucho tiempo que he cruzado la mitad del camino

y no veo señales de tu rostro,  y el camino se alarga

y aun no  escucho los gritos de la libertad...

 

Igual se trata de los años, que cuando yo

caminaba en busca tuya, ellos sin perdon

Tambien caminaban en busca mía,

tal vez ya no me dejen ver  tu rostro,

ni volver a escuchar tu voz,

ni el grito de la libertad

ni volveré a coger mi fusil...  

 

BRAHIM CHEIJ BREIHTop

 
 

Arrêt sur images…

 

 Me detengo ante las imágenes…

Te encuentras en alguna parte en el desierto,

Lejos de Sevilla, lejos de mí...

 

Cantarte,

Festejar esta mirada celeste, incrustarla en la memoria...

Tú sabes dar otros sueños que los del exilio...

 

Una llama en la mano,

Caminar de pies desnudos sobre la arena,

Recordar los crepúsculos atravesados por tu sonrisa

Que puebla todos los desiertos.

 

Tu cara que se nutre de las raíces del mundo

Crea la nube y la luz...

 

Yo sigo las corrientes esenciales a lo largo de tus venas,

Palpitantes,

El desierto lanza la resaca a tus sienes...

 

De tu mirada, la felicidad abrió sus párpados,

de seda transparente,

     blancura, rojez que rodea tu rostro, como el cielo.

 

Beber de la fuente hasta la embriaguez,

el desierto a tus pies,

el cielo reflejado en tus ojos,

cantar la canción de l’exilé,

tomada de tu voz...

 

El púrpura, el gris sobre tu frente,

La tela añil sobre tu piel

Y estos labios codiciosos

Que enarbolan la sonrisa mortal.

 

Sobre tu cuerpo yo quiero libar la miel de mi dolor,

con sabor a naranjo, escudriñar tu rostro,

tomar los tres tés hasta perder el aliento

y decir que estoy

ebrio, ebrio, ebrio...

 

Me basta que tu cara se inscriba

en las curvas de mi vida.

Con sus momentos de silencio y enigmas,

de llamadas y renuncias,

con su llama...con su herida secreta...

 

 A él le basta tu sonrisa para que el amor apague

el agua clara sobre las memorias,

gotas de luz que bautizan mi alegría,

como en la primera mañana el primer viento

golpea sobre tu frente su violencia...

 

Púrpura como la espalda que excava la carne,

cruel, como espina de rosa,

impaciente como una fruta que estalla,

indócil como un rayo de luna,

clara como la sonrisa de un niño...

 

Vulnerable como una herida de noche,

profundo como la muerte,

extraño a la vida que lo lleva,

resplandeciente,

radiante como la primera aurora...

 

Contigo, en el fondo de los tiempos,

el amor se avanza y me abro a él...

 

Como la tierra tiene a su sol,

como la noche a sus estrellas,

como el mar a su azul,

la flor, su perfume,

yo tengo tu luz para quemarme...

 

Que lo que tus ojos apagan en este crepúsculo,

encienden mi corazón a las letras de tu nombre...

 

Rasgar los grosores del exilio,

y es tu aire el que respiro en este periplo.

 

Has descubierto la trashumancia,

los aires de mi nomadismo...

 

Donde los soles cubren(alfombran) la arena...

 

 

Mohamed Sidati

Dakhla, Diciembre, 2002

Bruselas, Marzo, 2003Top

 
 

Venías...

 

Venías...

Venías enterrando pañuelos,

cerrando llagas,

llenando los espejos de la noche

de rocío de aurora.

 

Llegaste benévola, pura, triunfal,

derrotando a los agresores,

tú, ocaso de cadenas,

vencedora de la muerte,

infinita mirada

de indeleble amanecer,

hija del palomar de leones,

amparo de epopeyas,

jubiloso grito de bandera

de ecos encallecidos

nunca mudos.

 

MOHAMED ALI-ALI SALEM Top

 

 

 

Los caminos del sur

 

No olvides decir

los nombres de Dios

si vas por los caminos del Sur.

 

En las llanuras de Tiris

el polvo está de fiesta

después de las bendiciones.

 

Un brindis rompe la nostálgica canción

desde el Valle de la Tristeza

hasta el Corazón de los Escorpiones.

 

Cuando la luna se abriga

la anciana noche se asila

en la silueta de una hoguera.

 

Una nave de ardiente ceniza

embriagada de ansiedad

toma tierra en la bahía.

 

Entre los pasajeros

está ella desnuda,

con su pelo negro, liso,

que al muslo le llega.

 

Anda esposada de vendas y henna

entre las piedras sin edad

y las regiones sin lagos.

 

Entre besos y tempestades,

entre abrazos y promesas,

hay olor a contrabando.

 

No olvides decir

los nombres de Dios

si vas por los caminos del Sur.

 

Limam BoichaTop

 

 

Mensaje en una botella

 

En silencio

te saludo con la mirada errante

a través de las ondas de una radio

 

En silencio

te envío los encendidos versos

y la voz de un poeta que te cantó

hasta después de muerto.

 

En silencio

desde estas costas que te miran

en una botella le he confiado

un mensaje de libertad a las olas.

 

En silencio

después de quebrarse mi voz

seguiré gritando tu nombre de tormenta

tu dolor, tus heridas, tu soledad.

 

En silencio

seguiré contándote

los pasos que separan

tu ciudad de las dunas

que habitan mis corazones.

Ebnu

Top

 

 

El eco y la cuchilla


Si el eco tuviera cuerdas largas
y ondas viajeras,
y el agua estrecha
conociera la traducción
secreta
del silencio ,

no dormiría nadie,
no crecería crisálida,
no recibiría ni un mensaje
sin cuchilla.

La noticia que trae el eco es que
el Sahara desata
un vendaval de cuchillas
delgadas.

Se ofrece la piel,
y actúa la cuchilla.
El silencio es
suspiro del filo.

Veloz la respuesta,
camina cargada de cascabeles,
pero no encuentra
ondas viajeras,
ni cuerdas largas,
debido a la perpendicularidad
de la cuchilla.Top

Karloss Cienfuegos de Sandoval

 
 

VOLVERE A MI PUEBLO
 

Volveré a mi pueblo por aquel camino
sembrado de ayeres, ranchos y dolor,
buscaré en los cerros y en los alambrados
los viejos dolores que el tiempo dejó.

Miraré que en todos los rostros hermanos
vuelan mariposas libres como yo,
y cuando la cuesta me abrace a los ojos
y mire tejados pintados de sol,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar.

Volveré a mi pueblo lleno de esperanza,
con las manos grandes para trabajar,
y cuando descanse al final del camino
volveré a ser niño sin mirar atrás.

Contaré en el parque ladrillos quebrados
y las tumbas nuevas que hay en el panteón,
oiré a mi viejo tocar su guitarra,
la voz de mi madre tararararear,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar,
el olor a adobe sentirán mis manos
y mi viejo pueblo me verá llorar.

Volveré a mi pueblo con los hijos grandes,
a los que yo siempre les hablé del sol,
de las madrugadas y los aguaceros,
de los que murieron venciendo el dolor.

Volveré a mi pueblo con nuevas heridas,
como golondrinas que el tiempo guardó,
volveré a mi pueblo con mi compañera,
mi guitarra vieja y la decisión
de volver con todos los hombres comunes
que aman a mi pueblo más o igual que yo,
y a saber con todos que el fruto madura
que apenas empieza la revolución.

Luis Enrique Mejía GodoyTop

 
 

UM DREIGA

 

¡Señor omnipotente!:

ha naufragado un barco,

allá donde trabaja el sol,

y las noticias son confusas.

Se ha perdido

el mapa de las rutas.

Se han quebrado

las esperanzas.

No quieras saber!,

hay vidas humanas

que iban a fundar un barrio

llamado lahmada.

Se naufraga el navío

y el mismo sol, únicamente,

ya no le quedan fuerzas.

Le vimos que llora y llora,

con lágrimas de arena

y, en una de esas lágrimas

supimos del agravio.

 

 

Chejdan MahmudTop

 
 

SIROCO

 

El día se hace eterno

ya de antemano.

Fatimetu agita su melhfa

y envuelve su impasible rostro

con la tela cotidiana.

Otras miradas tristes

invocan algún misterio.

Desde las vísceras

de la endeble morada

se retuerce la tranquilidad

y, de paso,

se enojan las moscas.

Allá en la penumbra

balbucea algún niño,

entonces

se desprende algún

desairado sermón

y, un ambiente distante

carcome las gargantas.

En la frontera

de la jaima y la nada,

el día se hizo amargo,

y, nadie quiso

maldecir a los dioses

 

Chejdan MahmudTop

 
 

Novedades

 

Sentado en un café

busco entre los anuncios de un periódico

las novedades del día.

 

¡Al fin los encuentro...!

 

Las mismas de ayer

o del año pasado.

Muertes, abusos.

Guerras, hambrunas...

 

“ Se pospone el futuro

    hasta nuevo aviso”

“Seis universitarios saharauis

son detenidos en Marrakech,

porque otros seis han sido

condenados a prisión”.

 

Me quejo de la calidad

del café de Etiopía.

¿Qué más puedo hacer?

Tal vez mucho...

Tal vez nada...

Pero me preocupa alejarme,

sentirme cada vez más ajeno

a mi propia historia.

 

¡La cuenta por favor!

EbnuTop

 
 

EL LLANO AMARILLO Y EL SIROCO

 

El promiscuo llano amarillo

hoy se deja acariciar

por la familiar compañía.

Antes y, antes

el calor y, el frío

ya habían deleitado

a la alfombra impasible.

El siroco rocía La infinidad,

de más y más arena.

A la par, un cántico

envuelve al mismo llano

que, parece dormido

en los brazos del magnánimo siroco,

y, Juguetearse efusivamente

ante los ojos del infinito.

Allá a lo lejos

el sol melancólico y aturdido

contempla a los afanados amantes.

Y algún paisano de índole marcada,

sin percatarse,

maldijo a la nada y el todo,

buscando irremediablemente

la tranquilidad,

implorando que se acabe

la estación de los anhelos,

a donde acuden como hoy,

los eternos amantes.

 

Chejdan MahmudTop

 

 

CARTA DESDE AQUÍ

 

Hay un trozo de arena

que palpita bajo mi lengua.

Hay un trozo de arcilla

que nubla mis ojos.

Hay sentimientos reacios

a dejarme dormir.

El canon de lo normal

va marcando mis pasos.

Más acá del paraíso

se retuerce mi ser

entre deseos y desganos.

Cosas, como palabras,

vigilan mis sentidos,

desde el orgasmo

de la pradera adyacente

 

Chejdan MahmudTop

 

 

RECUERDO

 

No llores por mi,

Porque en mis ojos,

No hay lágrimas de dolor,

Solo alegría,

Espero que las Lágrimas

De tus ojos,

Se conviertan en alegría,

por mi.

Olvida que existen las despedidas,

Porque la húmeda lluvia,

Aun abraza mi cuerpo,

Y yo te abrazo con mi mirada,

Porque tu rostro se dibuja en mis ojos,

Entonces ya no hay tristeza.

 

ALI SALEM ISELMUTop

 

 

AAIUN, ROMPE CADENAS

 

Fuentes, manantiales que sangre emana

Gritos de libertad de un pueblo valiente,

en el frente desarmado, batallas que gana.

Tiembla el enemigo, saharaui se siente.

 

Alzando la voz, hermano con hermana

al son de los tambores y al sol ardiente,

rayos expresan independencia cercana.

Cae Lambarki como una estrella fulgente.

 

Brilla con coraje, ayer, hoy y mañana.

el pueblo unido, con su llama candente,

al rojo vivo como la fragua vulcana.

 

Nace la rosa en mayo y hoy aún viviente.

Regando con sangre la flor en la arena

e izar en lo más alto nuestro estandarte.

 

El Cori  Ramdan NassTop

 

 

Podíamos estar cansados de tantos años de lucha.

Podíamos estar cansados de preguntar hasta cuando.

Podíamos estar cansados de gritar basta ya.

Podíamos estar cansados de tanto decir nunca más.

Podíamos estar cansados de tanta represión.

Podíamos estar cansados de tanto atentado a la libertad.

Podíamos estar cansados de sufrir persecuciones.

Podíamos estar cansados de tanta tortura.

Podíamos estar cansados de los juicios farsa.

Podíamos estar cansados de tanto encarcelamiento inhumano.

Podíamos estar cansados de la incoherencia de los políticos.

Podíamos estar cansados de las promesas incumplidas.

Podíamos estar cansados de los olvidos de la legalidad.

Podíamos estar cansados de tantas promesas incumplidas.

Podíamos estar cansados de las falsas intenciones.

Podíamos estar cansados de tanta mentira.

Podíamos estar cansados de todo lo dicho y de mucho más...

 

Sin embargo, no lo estamos, no estamos derrotados.

 

Han de saber que el recuerdo de las lágrimas de sufrimiento de nuestros mayores, el recuerdo de nuestros heridos, de nuestros muertos, de nuestros encarcelados,..., el recuerdo de todos los que añoran volver en libertad a la tierra de sus antepasados, nos impulsa todos los días a la lucha.

 

Y han de saber como apunta el dicho saharaui que al cobarde no le oculta la montaña (edlil ma targo el gaba) y que la realidad es amarga al oido (elhag mar efluden).

 

Abdulah EnsabakTop

 

 

Me pregunta y se auto culpa

 

Apoyado en la barra, cauteloso,

tratando de disimular

el impacto de una información en rojo

resaltada, como todos los días

en los periódicos.

Niños de Irak,

niños de Palestina…

Pero hay  otros olvidados

para los que nunca hay espacio.

 

En el bar esta vez no había humos,

las miradas se cruzaban

al son de ruidos de copas

y peticiones desde la otra orilla de la barra,

bullicio de una vida que se inicia para unos

y termina para otros.

 

Alguien a mi lado, noto que me mira,

y trato de esquivar su descaro

guardando la compostura,

y otra vez desde la esquina de sus ojos

me saluda y me pregunta,

“¿Eres de aquí?”

Entonces ameno fue el diálogo,

no sé cuanto duró.

 

Me ajusté a mi orilla de la barra

a pedir la cuenta,

mientras que en el fondo de su alma

constato su indignación,

“¡qué injusto!,

¡qué injusto!”

 

Procedió a invitarme

a romper el silencio

para escuchar mis miles de desgracias,

mientras yo rebuscaba

en siglos pasados,

argumentos, fallos,

resoluciones y dictámenes,

me pidió

que le acabase de decir quién soy.

“Entonces soy culpable de tus heridas”,

 

Y ahora mismo cuando la estoy escribiendo

su tierno corazón  se auto culpa,

“lo siento, lo siento,

os hemos olvidado hasta en los periódicos gratis”.

 

TopBahia M.H. Awah

 

 

Voces

 

Quizá pienses que tu voz no me llega,

que el malvado siroco la rapta

antes de llenar mis sentidos.

Quizá sueñes que el eco es mudo

el espejo ciego y los versos

se acobardan.

 

Se agolpan tus clones,

y alborotados pugnan

por salir en blanco y

negro de mi garganta.

A veces escupo,

casi siempre embucho,

ira, sangre,

paz, tierra.

 

Quisiera encadenar

tus manos a las mías,

el techo oscuro

abrir a las estrellas.

 

Quisiera, los ojos,

limpiar de rabia.

 

Treinta voces,

Treinta veces,

repiten  la historia,

porque nadie pudo,

nada puede domar

las voces que rozan el alma.

 

Zahra Hasnaui Ahmed, Generación de la Amistad SaharauiTop

 

 

Existencia

 

Existimos

por la inalterable identidad

de esta vida propia.

 

Existimos

traduciendo el jeroglífico

de las eternas inclemencias.

 

Existimos

entre el derrumbe de los pozos

y sin el milagro del pasto.

 

Existimos

con empírica constancia y calendario.

 

Limam Boicha

Top

 

 

Canalla eres cruel tiempo,
¿por qué este castigo?
¿por qué te comportas así?
¿qué te hemos hecho?

Ladrillos de adobe,
construyen las casas,
la fina lana,
para elaborar las tiendas,
pueblo destrozado,
en la despreciable Hamada,
¿por qué este pueblo?
¿por qué esta gente?
cruel elección,
cruel castigo,
mira que eres malo,
tiempo castigador,
mira que eres cruel mira que eres canalla.

MUSTAPHA MOHAMED-LAMIN AHMED Top

 

 
 

AÚN NO DUERMO

 

Aún no duermo

Cuando me acaricia

La pubertad.

Sus manos no cesan

De infringir mi silencio.

En la sonata cotidiana

Que resuelve sus ganas

Abrasa su pubis

Y me ata su lengua.

Aún hoy duermo

Después del letargo

Que me hizo esclavo

Y, me susurró,

De algún modo

El desgano de verla,

Desnuda

Y, no duermo todavía

Porque, algún fantasma,

Me recalcó que,

Aún virgen, tiene que ser.

 

Chejdan MahmudTop

 
 

 MUJER, INTIFADA

 

Ser sordomudo y ciego mundo.

                     Alba, aurora, desierto amanecer.

                     Hambre de paz, libertad despertando.

                     Añoran justicia, reclama mujer.

 

                     Resistimos sin caer en el olvido,

         Arde mi corazón, estribos no perder,

                     Indefensa, al enemigo no me escondo,

                     Ni al déspota, al tirano y al todo ser.

 

                     Tiembla la tierra, pánico sembrando

                      Inútil justicia en el hoy y en el ayer,

                     Falsa la imagen en el Sahara dando.

 

                     Amamos la paz y un mundo mejor,

                     Dios nuestro, tus hijas están rogando,

                     Amores de Fe y al enemigo vencer.

 

EL  CORI  RAMDAN  NASS,

desde El Aaiun ocupado, la ciudad de los manantialesTop

 
 

AMBICIOSAS TELARAÑAS

 

En la vida mucho se daña

linda es,grande y querida,

patria eres, madre España.

Dolido y sin cicatrizar mi herida.

 

Un pueblo en sangre se baña

que pide justicia a la vida,

para no morir en casa extraña

alcanzando su sueño, su tierra perdida.

 

Sahara cercado por ambiciosas telarañas.

Brillante horizonte, oh¡tierra sin salida,

ni traicion, ni dolor tu causa empañan.

 

Oh¡ Sahara en pedazos partida

a tu libertad jamas engañan

las mentiras y maldades de la vida.

 

EL  CORI  RAMDAN  NASS,

desde El Aaiun ocupado, la ciudad de los manantialesTop

 
 

¿Cómo describir en pocas palabras mi reciente viaje al Sahara?.

 

DESOLACIÓN:

La de de uno de los parajes más áridos e inhóspitos del mundo.

 

GENEROSIDAD:

La de los saharauis que nos regalaron todo desde su corazón hasta su alegría.

 

INCLEMENCIA:

La de un clima absolutamente devastador, con temperaturas que van de un frió extremo a un calor también extremo.

 

VALOR :

El de los saharauis que llevan treinta años soportando valerosamente infinitas adversidades.

 

DESVERÜENZA:

La nuestra, la de los civilizados, que consentimos que seres humanos vivan en  condiciones infrahumanas.

 

BELLEZA:

La de los ojos de los saharauis de una profundidad que solo puede adquirirse con el sufrimiento.

 

IMPOTENCIA:

La mía, qué podría hacer?, qué debería hacer?.

 

INICIATICO:

Pues a pesar de su crudeza, me ha servido para pensar y aprender tanto, que ha tenido el olor de los viajes felices.

 

Por todo esto, ineludiblemente, inexcusablemente, afortunadamente por y para siempre me he traído

El Sahara en el corazón.

 

Pilar Guzman

Socia de Um DraigaTop

 
 

Aminetu

  En Ti araron un surco

y desgajaron tus ramas,

tus tallos,

tus pétalos.

 

Te negaron

sorbos de agua,

rayos de luz,y hasta un trozo de Melhfa.

 

Pero en Ti existe

una exuberante vegetación de memoria,

una brisa del océano,

y esa próxima

y anhelada lluvia nuestra.

 

 LIMAM BOICHA, Generación de la Amistad SaharauiTop

 
 

EN EL USO DE LA PALABRA

 

En el uso de la palabra digo,

CULPABLE.

No habrá más silencio

mientras siga tu culpa,

y más tarde,

no habrá silencio.

 

He venido a jurar tu delito

ante el dolor de mis hermanos

vivos enterrados, vivos quemados, vivos muertos...

 

He venido a entregar mi palabra y mi sangre

donde  mi deber es ofrecerla,

a éste pueblo mío punzado

de bocas rotas y palabras heridas...

 

Debes saber, tú, CULPABLE,

artífice de nuestra condena,

que llevo grabada tu culpa

en cada uno de mis fonemas,

 

Debes saber,

que será legítima mi palabra

allí donde quiera que yo vaya,

porque la voz me ha sido entregada

en nombre de mis ahogados.

 

A falta de libertad

hemos tallado un lenguaje,

mientras tú nos golpeas,

nosotros cosemos banderas,

mientras tú desgarras nuestros cuerpos

nosotros nos cubrimos de piel nueva,

mientras levantas muros insolentes,

fusilas ojos y gargantas,

a nosotros se nos derrama la voz

entre ríos caudalosos de verdades.

 

Donde tú dices fuerza,

nosotros libre,

donde dices llanto,

nosotros libre,

donde dices excusa,

nosotros libre,

donde dices violencia,

nosotros libre,

donde dices tuyo...

NOSOTROS,  SAHARA LIBRE!!!!

 

En el uso de la palabra digo, denuncio:

CULPABLE.

 

Salka Embarek

 

Por el fin de la represión y la violación de los derechos humanos del pueblo saharaui en los territorios ocupados del Sáhara Occidental por parte del gobierno marroquí.Top

 
 

CONDENADOS A SOÑAR

 

!Qué pecado hemos hecho¡

Solo Dios a quien rogar?

Todo el pueblo esta deshecho,

desterrado de su hogar.

Mis lágrimas aun sin cesar.

 

Con un fusil en el pecho,

me obliga el enemigo a destrozar

por reivindicar mi derecho.

 

La poesía, el arma con que lucho

y el verso, balas para hacer sonar,

cargando un futuro, que aun no escucho

pero nunca, nunca dejo de soñar.

 

El Cori Ramdan NassTop

 
 

¡¡ LA BADIL, LA BADIL !!

 

 Querido amigo,

Yo, que he visto tu alma

igual que la mía,

herida por el golpe seco,

distante y roto,

  

en tu cuerpo y en el cuerpo de los otros,

de aquellos en los que creo

con ciega y profunda verdad,

 

tú que has probado

la pena de puertas hacia adentro

y has dado con el martillo

siendo clavo, siendo madera

materia de carne clavada,

dolorida esencia colonizada.

  

Tú amigo,

que me llamas desde tan cerca,

y tu voz es un hilo de sangre

en la frente,

  

voz quemada en la piel,

que yo escucho,

que repito con el eco

de mis uñas clavadas

en la palabra.

 

Tú amigo,

me exiges que te atienda,

que vuelva siempre mis ojos

hacia ti sin perder el norte,

que es mi sur,

mi sur candente de sinuosas arenas

mi sur de cálidas noches serenas...

  

Tú amigo,

me esperas impaciente

para romper juntos

el tiempo de la espera,

los muros de la vergüenza,

y el estandarte rojo

que otros ondean con tu sangre.

  

Querido amigo,

mi promesa es eterna,

quemé mis naves

cuando a ti te quemaron el cuerpo,

 

no puedo verte de frente

porque estoy a tu lado

y mis huellas se mezclan con las tuyas

y mis letras con tus palabras,

y mis palabras son tus actos,

porque tus actos son la raíz de mis palabras.

 

Tus alas no nacieron ayer,

son grandes y pesadas como el árbol

más antiguo,

  

nadie te condenará a callar,

haremos barricadas de palabras,

de verdades una encima de otra

hasta lograr ser escuchados!

  

Será difícil volver a las aulas

cuando acabe el verano, lo sé,

allí quedaron tus alas golpeadas,

tus niños heridos,

tus madres lloradas,

Y tus melfas rasgadas.

 

Será difícil abrir la puerta rota

a hachazos de gendarmes,

volver a la alcoba sin cama,

a la cocina del hambre...

  

Han sesgado tu cuerpo

pero no tu convicción,

a través de ti y tu fuerza

levantaré las manos,

pero no para rendirme, no,

sino para cruzar mis dedos

con tu victoria,

la victoria de nuestra historia.

  

Tú abres el camino

por donde nosotros llevaremos

la verdad, porque tú, amigo,

eres símbolo vivo de la libertad.

 

Lo seguiremos diciendo,

¡¡¡ No existe otro camino

que la independencia !!!

La badil, la badil.

  

Salka Embarek. (Olmy M.) Top

 

 

SON PACIFICOS

 

“Son violentos porque están desesperados”

Gandhi

 

Pero yo digo:

“son pacíficos aunque están desesperados”.

 

La población saharaui en las zonas ocupadas

alza la bandera blanca de su República

y recupera sus calles.

 

Resistencia Pacífica.

Rebelión no violenta.

 

Los saharauis de las zonas ocupadas

empuñan la pacífica arma de la palabra.

En el Sahara ocupado

las calles traen vientos de cambio

y las paredes susurran lemas de libertad.

“La badil, la badil” gritan las azoteas,

testigos horrorizados de una violencia sin límite.

 

Los vertederos recogen sus machacados huesos,

una melhfa cubre su alma dolorida

y un joven en la calle pone la otra mejilla.

“Podrán matarme, pero no morirme”,

dijo el poeta.

Me mataréis, pero no podréis matar mis ideas,

clama Aminetu.

 

Los perros uniformados culpan a los perros salvajes

de los cuerpos mutilados,

pero son ellos los causantes

del desgarro de este pueblo.

 

Resistencia Pacífica.

Rebelión no violenta.

 

Los verdugos derraman impunes

la sangre de los inocentes.

A cambio se condecora al torturador

y se alaba al tirano.

Mientras, todos miramos para otro lado

y el silencio nos hace cómplices.

 

La población saharaui de las zonas ocupadas

responde con paz a la violencia.

Su gesto es un ejemplo

pero todos miramos para otro lado.

No hay nada más desolador

que “el silencio de los bondadosos”.

 

Conchi MoyaTop

 

 

VIENTOS DE GUERRA

 

                       Soplan los vientos del este.

                       Mi desierto, triste y dolorido.

                       Sahara de luto aun se viste

                       por medio mundo desconocido.

 

                       Octubre,por armas convencido.

                       Suenan versos de un conbatiente,

                       un fusil,un alto el fuego vencido

                       dejando Europa, hemano valiente.

 

                       Quince anos han transcurrido.

                       la paz con el tiempo susurra,

                       el derecho y la justicia en el olvido.

 

                       Haciendo retornar a la guerra.

                       Lo que nunca hemos querido.

                       Hasta reconquistar nuestra tierra.

 

                                               EL CORI   RAMDAN   NASSTop

 
 

La novia del mar

 

Villa Cisneros, Dajla, península

ausente,

Arus Elbahar

camino de los cisnes blancos.

 

Esta es mi lejana ciudad amada

la que Francisco Bens

vio desnuda y libre

a plena luz del Gamar sahariano.

 

Esta novia de la mar y del desierto

también la contempló hermosa,

caminando descalza

entre las orillas y el vaivén

de sus olas atlánticas,

otro amante que se llamó

Emilio Bonelli.

 

Mi ciudad es gemela de Rosarito,

San Quintín, Santa Rosalía, Loreto,

Ensenada, San Lucas

y La Paz, su otra hermana Mexicana,

posada feliz en la mar pacífica. 

 

Mi ciudad, mi novia, mi sirena

mi península,

está sublevada

está muntafida

está herida, tiene la mar atlántica triste

y soledad en las playas,

tiene sed de libertad como para saciar

el Océano Atlántico.

Bahía AwahTop

 
 

RAICES CERVANTINAS

 

En una de vuestras provincias,

cuyo nombre no quieren recordar,

donde reinan las acacias,

las dunas, las nubes y el mar.

 

En su tiempo eran delicias

cuando los pastores en su andar,

componían sus versos a las Canarias,

la Península y el paraíso Balear.

 

Hoy en día, son penas e injusticias.

Sólo pido cultura y gomas para borrar,

transformando en besos y caricias,

males que no me dejaron cultivar.

 

A Cervantes, con tu siroco arrecias,

con aires de paz y tu lengua resucitar.

 

El Cori Ramdan NassTop

 

 

CUANDO ACABA EL MIEDO

 

Mi mirada atónita

se fija en el estupor

de una ciudad triste.

 

Mis lágrimas, Al instante,

se derraman cual caudalosa catarata

y, mis sentidos se congelan.

 

Mi mirada atónita

se despliega más allá

de esa imagen triste.

 

Entonces,

me invade el deseo de gritar

tan alto como pueda

la inquietud de un alma

tristemente avasallada.

 

Veo,

que me habla un paisano

Que le pesan los brazos,

su figura magullada

me hace gestos, desde

el umbral de una fe inmaculada.

 

Ahora,

mis palabras se convierten

en la baza indiscutible

para frasear en alto mis temores.

 

Ojala mis versos surcan

tantos cerebros, como

a mi alma llega tu súplica.

Ojala nuestra libertad

traspase el camino de las ideas

tan pronto,

como sanen tus heridas.

 

Hermano saharaui,

yo también

estoy herido de muerte.

 

Chejdan MahmudTop

 

 

 

BAJAR AL MORO

 

No todo lo que reluce es oro.

Un pueblo, injustamente arde,

treinta y un años, desierto sonoro

con voz valiente y no cobarde.

 

Sonaban campanas de tarde en tarde,

en Aaiun, Smara y Dajla, bello tesoro.

Noviembre negro, con su marcha verde,

el Coran en mano, fingiendo el moro.

 

Tirano no equidistante se engaña,

celebrando y herido en el corazón,

en presencia del Gobierno de España.

 

Aquel día Juan Carlos de Borbón,

príncipe, con falsa promesa que daña,

de rey, aún sin cumplir su razón.

 

El Cori  Ramdan NassTop

 

 

 

La dama infiel

 

Cuenta la historia que el rey Abú Abdil

se marchó llorando de Granada.

Cómo era y cómo es hoy Granada,

su Albaicin y su cementerio.

 

Pero yo no sé qué nos dejó

esa dama de seda rojigualda

que todos señalan con el dedo…

Traidora, infiel, pecadora

en Puerto Rico,

en Cuba y en Las Filipinas.

 

Esa dama a quien enseñó mi padre

a cazar las gacelas,

vestir la darraa,

la melhfa, el turbante,

montar los dromedarios

saber orientarse en nuestro desierto.

 

Compartir en nuestras jaimas

lunas llenas de hermosas historias.

 

Curioso lo infiel que es esa dama que

nos abandonó

alzando velas aprisa.

 

La dama se marchó sin un suspiro,

sin mirar hacia atrás,

sin previo rumbo y detrás del botín

que un rey moro en medio del naufragio

lanzó a la mar.

La dama infiel nos traicionó.

 

Bahia Mahmud AwahTop

 

 

 

La ciudad ausente

 

Ciudad de mi ausencia

rota te quedaste

rota te quedaste cuando espantaron tu palomar

con estampidos de pólvora

cal y canto, porrazos y culatas

sangre y libertad se cruzan por tus calles

mirándose los pasos de tu mañana

Ciudad de mi ausencia

por más fantasmas que desfilan disfrazados

negándote la palabra

por más lenguas torcidas como carias en tus rincones

hay luz, alma, deseo, rebeldía, fuego en la frontera

y aquí en cada jaima en la espera

el eco de Aminetu Haidar, Ali Salem Tamek, Dadach,

Hmad Hamad, Brahim Numria,

Leila Lili, Mahyub Saadi, Toubali Hafed,

rehierva la sangre

para la vuelta.

Oh, El Aaiún de la cuna

umbral para nuestra sed de libertad

ayer había sangre por tus ojos

sentencia de muerte en tu costado

pero tu voz, tu palabra erguida por entre la alambrada

a pesar de los muros y los pesos y la culata

y los porrazos y la sangre

por la belleza de tus ojos

a pesar del cal y canto

tus ojos sólo miran la libertad.

 

Saleh Abdelahi

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente"Top

 

 

 

Al pueblo saharaui

     

Ellos tienen una patria

a la que todos llaman de arena.

 

Pero su patria no es

solamente lo que enseñan,

aquellos que experimentan

y practican

exterminios y violencia.

 

Cada porción de soledad y miseria

caben en sus puños de firmeza,

en sus manos grandes o pequeñas.

 

Más sólida que un árbol,

es la arena que se derrama

entre los dedos de una esperanza,

y se siembra en la soledad

una valentía que no poseen

ni las raíces más firmes

de los bosques más espesos.

 

Ellos tienen una patria

a la que todos llaman arena.

 

El sol atiza lagrimas duras,

y cantos de solidaridad

de unas minorías que desprecian

la epidemia de un poder

llamado injusticia.

 

Qué magia esconderá

en su pueblo guerrero,

ese cultivar de valentía,

que tan envidiada sea

y temida,

y que no da la riqueza,

ni falsificar firmas

filtrando carroña

en los vuelos de palomas.

 

La fría noche les recuerda,

que las banderas escondidas

toman sentido y color,

cuando acaban los días,

y la unión continúa

formando la espera

en la resistencia.

 

Su patria se llama Sahara,

Desierto,

sílabas en el corazón.

pero también Recuerdo,

Libertad,

Rebeldía,

Delicadeza,

Fuerza,

Lamento...

 

No le digas simple arena,

a la exigencia de un derecho.

 

Y comprende

qué sentimiento conlleva,

ser parte de un pueblo

que lucha y pena,

arrinconado para morir,

o rendirse mendigando

en los paisajes heredados

tormentas de esclavitud.

 

No le digas simple arena,

a la lucha desigual

de un pueblo en guerra.

 

Porque no es

un deseo cualquiera,

aunque tierra sea también

el regreso a la patria

que se ame y pertenezca,

y a sangre y dolor te sea negada.

 

 Marta Antonia SampedroTop

 

  Que Necio Es El Poder Que Da Martirio

¡ Que necio es el poder que da martirio!,
sin piedad, cruel,
atroz hasta el murmullo
de los orcos-,
pero, ¡qué efímero el designio!
que siempre es el olvido
la tumba de su orgullo.

Mientras al mártir lo embellece,
y el olvido no llega: la historia lo engrandece.
Y quizá aun cuando el polvo del imperio apenas dura
el nombre del asesinado
aún no haya bajado a la sepultura.

¿Quién vence al final?
¿El pobre hombre que hoy vemos seguir siendo hombre
ante su indigna muerte,
o los cobardes verdugos que se ocultan, mandando a orcos
hostigantes que solo se envilecen a si mismos?.

Matáis, matáis, pero ¿qué matáis, estúpidos?
Si no podéis matar la memoria de los hombres.

Queréis volvernos a la barbarie y la tiranía,
acusando de tiranos solo a los que no os sirven.
Vuestra justicia es un escarnio.
Vuestras palabras hieden,
ensuciando todos los humanos conceptos.

Con vuestras manos sucias de sangre y de petróleo
algún dia apretaréis quizá
vuestras propias gargantas.
Y vuestro nombre quedara dentro de ellas
para siempre.

Nadie hablará de vosotros cuando estéis muertos.
Ni vencéis ni convencéis.
Pero enhorabuena, algo habéis hecho:
Habéis creado otro mártir.


El-CORI RAMDAN NASS
Top
 
 

Caravana de sal

 

Era joven .Quería vivir    

en libertad.

Garra luchadora

desplegó alas de gaviota

y se echó a la mar.

 

Pero él no quería morir.

Él quería luchar.

 

Es difícil el camino

¡Que más da!

Llanto y melfas la salida

triste adiós la despedida,

pero se niega a volver atrás.

 

Las secas huellas se han perdido.    

Atrás quedó la arena amiga.

Delante el mar desconocido.

 

No es siroco ese viento frío

ni el desierto azul es su desierto

ni las dunas son dunas

que son olas

y las olas son traidoras.

 

No lucen las estrellas

van pasando las horas

ya pierden la cuenta de ellas.

 

También ha muerto la luna

Todo es furia y viento

Está de luto el firmamento

Sólo se ve la espuma.

  

Marionetas que alucinan

de blancuzcos huesos.

Cráneos sin sesos.

       Cuencas vacías

sin ojos les miran

testigos de su agonía.

Y la muerte reparte besos

al fin de la travesía.

 

En el espejo de sus manos

exhalan los rezos su aliento.

La vida del sahariano

Escapa entre sus dedos.

 

Caravana de sal

sin sol, sólo sed y soledad .

           Por un Sáhara en paz.

Por una paz en libertad.

Treinta mortajas azules en el mar.

A El Aaiun le han cegado el manantial.

Secas están las fuentes de la ciudad.

 

Javier PeroteTop

 

 

El niño Mahfud y el ninño Pachi

 

El niño Mahfud y el niño Pachi son amigos.

 

El niño Mahfud cree que el agua es la savia de los diamantes,

y el niño Pachi aspira a ser un heroe de cristal líquido.

El niño Mahfud sueña para que el futuro sea un jirón de hielo

y el niño Pachi siembra la luna en la pantalla de una videoconsola.

 

El niño Mahfud ha visto el cielo plagado de estrellas muchas veces

y el niño Pachi cree que el polvo del desierto es una nube que no nos cubre la conciencia.

 

El niño Mahfud puede pintar su casa con cuatro trazos en la arena

y el niño Pachi le ha regalado dos canicas para que rueden en la lisura de una alfombra.

 

El niño Mahfud aprendió a escribir en una tablilla de pizarra mientras descubría de arenas una mina de racimo.

El niño Pachi, en su inocencia de niño sin fronteras, ha escrito en un cuaderno la palabra amistad para que nunca la pueda arrebatar el viento.

 

Antonio PoloTop

 

 

 

ME EMBARCA

Estrella fugaz,voz del desierto,
Manantial de agua cristalina,
Brota de ternura y encanto
Amores de cada manana.

Rayos de luces aguanto
Cada palabra que suena
Acaricia la letra del canto
Momentos de luna llena.

Alba,envuelve su manto
Horizonte dorado de duna.
Mar azul,tristeza sin llanto


Ojos lagrimando en arena.
Umbrio.romantico me siento.
Desierto,risa de viento y luna.

El Cori  Ramdan NassTop
 

 

 

BASTA

 

¡Basta!. Las calles enfurecidas

se alzan y comentan

las grandes injurias.

 

¡Basta!. Las casas pululan

de rabia desmesurada.

 

Y, ¡basta!, porque hay

un anhelo que ya no espera más.

 

En estos tiempos ya no

quedan enfados que calmar

y, desde el corazón del oprimido

se exalta la rabia contenida.

 

Las ciudades del Sahara sombrío

se levantan una vez más,

para gritar orgullosas:

¡Basta!. ¡Basta!. ¡Basta!.

 

Chejdan MahmudTop

 

 

 

 

SAHARA, ME HAS ENAMORADO.

 

Qué difícil definir un granito de arena,

Pues cuánto más difícil es

lo que todo un desierto alberga.

 

Empezando por su gente,

qué es lo principal,

de ese desierto

del que nunca hubiese querido regresar.

 

Diez días,

once años,…

el tiempo da igual,

te quieren desde el primer día

y es difícil no quererlos a ellos aún más.

 

No tengo muy claro

en la calidad que fui,

pero estoy segura

de que recibí más de lo que di.

 

Cómo expresar lo que he sentido,

yo me preguntaba,

pero tratándose de mí,

creo que esta manera

es la más apropiada.

 

El cielo, sus estrellas, sus puestas de sol,

el silencio, los abismos, las dunas,…

un sin fin de cosas

que a mí me han entusiasmado,

pero en realidad ha sido su gente

quien a mí me ha enamorado.

 

Sahara libre, ¿cuándo?

ojalá estuviera en mi mano,

ojalá ese día llegue pronto

y juntos podamos celebrarlo.

 

Niños jugando, felices como niños que son,

jóvenes que intentan buscar “un mundo mejor”,

mayores que ven cómo pasan los años

desde aquella, para algunos, lejana invasión.

 

A vosotros, saharauis,

a vosotros, pueblo de amor,

a vosotros pacifistas,

os llevo en el corazón.

 

Fuensanta Postigo Cler

Top

 

 

Sultana, víctima del Sultán

 

Enfurecido, malvado satán

con tu cólera cruel, inhumana

dices ser demócrata sultán

y quitas un ojo a Sultana

 

Tierno lirio de la tierra musulmana

¿Tú príncipe de los creyentes...?

si no tienes piedad de las hermanas

pero no importa, así las haces más valientes

para acabar con tu maldad tirana

 

El Cori Ramdan NassTop

 

 

EL GRITO DESAHOGADO

 

 

Un drama que se ha inscrito

en los sospechosos cuadernos

de la orbita mandamás.

Hoy se revuelca en las aceras

de la ciudad de los manantiales:

 

Va y viene el alma incansable

buscando; a cualquier precio,

la paz de los sentidos.

 

De una bocacalle ingrata

o una avenida traidora,

salen, como moscas en bandadas

los militares de la discordia

y, riegan con sus armas

la intranquilidad del turbio aire.

 

El drama del Sahara

sigue impoluto en las ineficaces

lenguas y miradas ajenas.

 

En tanto

nuestra sangre,

derramándose aquí y allá

seguirá,

por la gran razón inalienable:

de pasearse entre las brisas

de un autentico aire saharaui.

Olor a incienso y, miradas beduinas

surtirán, entonces, nuestra vida,

arraigadamente nómada.

 

Chejdan MahmudTop

 

 

Um Draiga

 

¡Señor omnipotente!,

ha naufragado un barco,

allá donde trabaja el sol,

y las noticias son confusas.

Se ha perdido

el mapa de las rutas.

Se han quebrado

las esperanzas.

¡No quieras saber!,

hay vidas humanas

que iban a fundar un barrio

llamado lahamada.

Se naufraga el navío

y al sol, únicamente,

ya no le quedan fuerzas.

Le vimos que llora y llora,

con lágrimas de arena

y en una de esas lágrimas

supimos del agravio.

 

Chejdan MahmudTop

 

 

NO QUEDAN ESPEJISMOS EN EL SÁHARA

 

España,

vente a la cárcel negra de El Aaiún,

llevo treinta años pronunciando tu nombre,

España, tu nombre en vano.

Lo grito cuando me torturan los charcuteros,

los vejadores del  simún,

lo escupo cuando aspiro al milagro de vivir

y me acaricio para sobrevivir.

Observa mis heridas del color de las rejas

de esta execrable cárcel de dioses abandonados.

Somos doscientos saharauis

hacinados como lápidas, como bestias sin voz,

y unos 200.000 en medio de la nada

de la hamada hostil.

 

La nada son 5 bajo cero de noche

y 45 grados bajo el sol del olvido

del campo de refugiados.

 

 Vente a la cárcel negra donde Aminetu escribe:

Estoy tan segura de vosotros como lo estoy del mar 

que me espera a 25 kilómetros, tan segura de que esos niños

volverán a su tierra liberada…

 

 Lo gritan nuestros niños cuando se lanzan al  sol

y caen en tus piscinas de Madrid, Euskadi...

 

Esos delfines buscan respuestas en tu secreto hipócrita  

y regresan a casa con tu nombre en los labios.

 

 España no te laves las manos otra vez,

no te daré mi melfa para secarte.

No me abandones a mi suerte de fósforo y napalm.

 

 Tienes una herida sobre el Trópico de Cáncer,

supura por el norte, con el río Draá, 

supura por el este en las montañas del Zemmur,

por el valle del Tiris los dátiles, los oasis supuran,

supura el manantial de las dunas del Azefal

y llega por el oeste la hemorragia al Atlántico.

  

España, no pidas calma

a los hombres azules con el tiempo en las manos

y el corazón de arena.  No pidas silencio

a los presos políticos, los desaparecidos,

ni paciencia a este pueblo ocupado, expoliado  

que lleva un siglo soñando contra el sol

sometido a banderas y demonios ajenos.

  

No quedan espejismos en el Sáhara,

también aquí volaron el arco iris

con hermosas palabras y bombas de racimo.

  

Angel PetismeTop

 

 

DISTANCIA

 

Viento, campos y caminos... distancia,

qué cantidad de recuerdos

de infancia, amores y amigos... distancia,

que se han quedado tan lejos.

Entre las calles amigas... distancia

del viejo y querido pueblo

donde se abrieron mis ojos... distancia,

donde jugué de pequeño.

Un corazón de guitarra quisiera

para cantar lo que siento.

Allí viví la alegría... distancia

de aquel primer sentimiento

que se ha quedado dormido... distancia

entre la niebla del tiempo.

Primer amor de mi vida... distancia,

que no pasó del intento;

primer poema del alma... distancia,

que se ha quedado en silencio.

Un corazón de guitarra quisiera

para cantar lo que siento.

¿Dónde estarán los amigos... distancia,

que compartieron mis juegos?

¿quién sabe donde se han ido... distancia,

lo que habrá sido de ellos?.

Regresaré a mis estrellas... distancia,

les contaré mi secreto:

que sigo amando a mi tierra... distancia,

cuando me marcho tan lejos.

Un corazón sin distancia quisiera

para volver a mi pueblo.

 

Alberto CortezTop

 

 

 

A vosotros, los poetas

 

Rompieron los fusiles

para agarrar el verbo

certero como un puño

 

La voz sonó serena, en esa coordinada planetaria

para quebrar el eco de otras voces

que sembraban de silencio las razones

 

El día que el canto y el poema

retorne a la luz que acunan sus palabras,

regarán de risa y llanto las esquinas

de ciudades que esperan tras un muro

 

Caminarán entre mantos de estrellas

mientras la noche cae de sus turbantes

 

Y en medio de ese mar

ganado a fuerza de pasos incansables

le dirán adiós a los ausentes

los dejarán marchar en paz

junto a las caracolas dormidas bajo el agua

 

Pero no se irán del todo

porque en las gargantas vibrantes de los poetas saharauis

se amarraran fuerte, y para siempre,

la historia viva de gritos y miradas

 

Y seguirán rompiendo los fusiles

para agarrar el verbo

certero

como un puño.

 

 Mariola del PozoTop

 

 

 

SAHARA

 

Te llevaré a una tierra

donde los hombres azules

tiñen el horizonte

de sueños de arenas libres,

una tierra presentida

en su inmensidad de cántico,

allí donde el sol golpea

cetrinos rostros de sílice,

donde el tirano no alcanza

con su látigo de espino,

ácido rey de la nada,

déspota cruel del olvido.

Te llevaré algún día

con mis hermanos del Sahara,

cuando conquisten la hora

de recuperar su casa,

playas de luz y espuma,

dunas ardientes de nácar,

arenales infinitos

donde los niños juegan

con luciérnagas y mirtos.

 

¡Por un Sahara Occidental libre!

 

Ricardo Vázquez-Prada.

Escritor y periodista.