Si deseas hacernos llegar una poesía no dudes en mandarla por e-mail y la publicaremos. umdraiga@umdraiga.com
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Mario Benedetti |
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Laura Olmo |
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Angel Caffarena |
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Alfonso Sastre |
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Jonatan Orts Zarza |
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Antonio Pomares Pascual |
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Luis López Anglada |
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| Sueño | Saleh Abdalahi |
| Saleh Abdalahi | |
| Arena en tus ojos | Ezkharit |
| Ángeles García Madrid | |
| Antonio Leyva | |
| Lágrimas de un Pueblo herido | Fatma Galia |
| Saleh Abdalahi | |
| Madre | Saleh Abdalahi |
| Missing | Liman Boicha |
| Patria mía | Cager |
| Smara |
Fatma Ahamed Abdesalam* |
| Liman Boicha | |
| ACEPTACIÓN |
Germán Castro R. |
| DESAHOGO |
Germán Castro R. |
| EL MUNDO |
Germán Castro R. |
| TU VUELO |
Germán Castro R. |
| La hoja verde | Liman Boicha |
| Dos manos | Liman Boicha |
| Mañana | Ebnu |
| Añoranza | Ebnu |
| Un día romántico | Ebnu |
| Ausencia | Ebnu |
| Si mañana | Ebnu |
| Ven | Ebnu |
| Ellos | Ebnu |
| Ser | Ebnu |
| Al Frente Polisario | Cristina Maristany |
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H´amada de Tinduf y de Mahbés (Fragm 2) |
Emilio Sola |
| H´amada de Tinduf y de Mahbes (Frag3 y final) | Emilio Sola |
| Cuna de mi infancia | Saleh Abdalahi |
| Yo bebí los versos de la madera |
Limam Boicha |
| Azul | Germán Castro Román |
| ¿Libertad...? | Isabel de la Rosa |
| Germán Castro Román | |
| Haima | Jesús Palacio Calmerón |
| Amor | Isabel de la Rosa |
| Dulce amor lejano | Germán Castro Román |
| La venda | Juanjo-Bypass |
| La Armada Invencible | Juanjo-Bypass |
| A una niña mujer | Crespo |
| Un tumulto de voces | Luali |
| Llanto | Fernando Senante |
| Vuelven los dueños | José Agustín Goytisolo |
| Allí | Isabel de la Rosa Molina |
| ¿Por qué tu miedo madre? | Leopoldo Ayala |
| Amgala | Ebnu |
| Un texto de Urgencia sobre y para el pueblo saharaui | Fernando Quiñones |
| Canción del Soldado Saharaui | Carlos Álvarez |
| Por un desierto | Javier Martínez Reverte |
| SAHARIADA | Julio Huasi |
| Elegía por un pueblo destruido | Manuel Conde |
| La quinta estación | Liman Boicha |
| 27 DE FEBRERO | Fanny Rubio |
| Sin título | Ahmed uld Semamit |
| Noche y Patria | Mohamed SIDATI |
| Sáhara mío, te quiero | Mohamed SIDATI |
| Fusil con alas | Maribel Lacave |
| ¿Qué es el mar? | Maribel Lacave |
| Intercambio | Fernando Álvarez Nicolás |
| Al pueblo saharaui | Andrés García Madrid |
| Cánticos Nocturnos | Francisco García Navarrete |
| déjame | Luali |
| Tesoro Perdido | Saleh Abdalahe |
| En las grietas | Saleh Abdalahe |
| Me iré | Saleh Abdalahe |
| Sukeina | Taufik Salama |
| Recordando las raices | Taufik Salama |
| "L" para los saharauis | Gorka Fernández Mínguez |
| Nuestra era | Ebnu |
| La guerra |
Ali Salem Iselmu |
| Mi despertar | Ali Salem Iselmu |
| Canto al amor | Ali Salem Iselmu |
| La sequía | Ali Salem Iselmu |
| Vigilante | Ali Salem Iselmu |
| El desafío | Ali Salem Iselmu |
| Reflexión | Ali Salem Iselmu |
| La pasión de los olvidados | Ali Salem Iselmu |
| Alba y Amanecer | Moh. Ali-Ali Salem |
| Caravana | Liman Boicha |
| Layuad | Taufik Salama |
| QUL LE WATAN OU SHEJADE | Maribel Lacave |
| Tifariti | Maribel Lacave |
| Los niños saharauis | Liman Boicha |
| Umdraiga | Taufik Salama |
| El pueblo saharaui | José María |
| SAHRAUOI | Jean-Pierre Lemesle |
| PARECEIS FLORES |
Alfonso López Gradoli |
| CON LA PATRIA EN EL ALIENTO | Alberto Moncada |
| Emigrantes en tierra propia | Alberto Moncada |
| EL HOMBRE SAHARAUI | Ariel Ferraro |
| Amanecer saharaui | Nadia Consolani |
| Homenaje al pueblo del Sahara | Remo Ruiz |
| Los últimos dátiles | Javier Figuero |
| Los niños idealistas | José Maria Pérez Gallego |
| Grietas | Jesús Angel Martínez Cutillas |
| La Lucha | Alia Sidati |
| Mi primer amor y el próximo combate |
BRAHIM CHEIJ BREIH |
| Mohamed Sidaty | |
| Venías | Mohamed Ali-Ali Salem |
| Los caminos del sur | Liman Boicha |
| Mensaje en una botella | Ebnu |
| El eco y la cuchilla | Karloss Cienfuegos de Sandoval |
| Volveré a mi pueblo | Luis Enrique Mejía Godoy |
UM DREIGA |
Chejdan Mahmud |
SIROCO |
Chejdan Mahmud |
Novedades |
Chejdan Mahmud |
EL LLANO AMARILLO Y EL SIROCO |
Chejdan Mahmud |
| Carta desde aquí |
Chejdan Mahmud |
| ALI SALEM ISELMU | |
| Aaiun, rompe cadenas | El Cori Ramdan Nass |
| Podíamos estar cansados |
Abdulah Ensabak |
| Bahia M.H. Awah, | |
| Voces | Zahra Hasnaui Ahmed |
| Existencia | Liman Boicha |
| Sin título (inundaciones) |
MUSTAPHA MOHAMED-LAMIN AHMED |
| Aún no duermo |
Chejdan Mahmud |
| Mujer, Intifada | El Cori Ramdan Nass |
| Ambiciosas Telarañas | El Cori Ramdan Nass |
|
¿Cómo describir en pocas palabras mi reciente viaje al Sahara? |
Pilar Guzmán |
| Aminetu | Liman Boicha |
| En el uso de la palabra | Salka Embarek |
| Condenados a soñar | El Cori Ramdan Nass |
| ¡¡ LA BADIL, LA BADIL !! | Salka Embarek |
| Son pacíficos | Conchi Moya |
| Vientos de guerra | El Cori Ramdan Nass |
| La novia del mar | Bahía Awah |
| Raices cervantinas | El Cori Ramdan Nass |
| Cuando acaba el miedo |
Chejdan Mahmud |
| Bajar al moro | El Cori Ramdan Nass |
| La ciudad ausente |
Saleh Abdelahi |
| Al pueblo saharaui |
Marta Antonia Sampedro |
| Que Necio Es El Poder Que Da Martirio | El Cori Ramdan Nass |
| Caravana de sal | Javier Perote |
El niño Mahfud y el ninño Pachi |
Antonio Polo |
| Me embarca | El Cori Ramdan Nass |
| Basta |
Chejdan Mahmud |
| Sahara, me has enamorado | Fuensanta Postigo Cler |
| El Cori Ramdan Nass | |
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Chejdan Mahmud |
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| Um Draiga |
Chejdan Mahmud |
| Distancia | Alberto Cortez |
| Angel Petisme | |
| A vosotros, los poetas | Mariola del Pozo |
| SAHARA | Ricardo Vazquez-Prada |
| Mariam | Ebnu |
| No es el final |
Ali Salem Iselmu |
| Traicionero es el tiempo |
Badi Mohamed Salem |
| Nacidos libres | Armando Llanos |
| Ojos | Zahra Hasnaui |
| Bahia M.H. Awah | |
| Zahra Hasnaui |
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Mario Benedetti
Un país lejano puede estar cerca puede quedar a la vuelta del pan pero también puede irse despacito y hasta borrar sus huellas
en ese caso no hay que rastrearlo con perros de caza con radares
la única fórmula aceptable es excavar en uno mismo hasta encontrar el mapa
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(O diálogo de la madre y el niño saharaui)
-¿Se tarda mucho en crecer? -Cada vez que el sol se pone, creces un poco hijo mío. Ten calma, que el tiempo corre -Madre, dime: ¿soy ya alto? -Alto, hijo, ¿como qué? -Como el fusil de mi padre para poderlo coger. -¡Detente, sol, que no quiero ver a mi hijo crecer! -¡No detengas el sol, madre! Y hubo otro amanecer. Como el fusil creció el niño y ya lo pudo coger. La indiferencia del mundo nada dijo, ¿para qué? ¿Acaso tiene importancia que un niño quiera crecer como el fusil de su padre para poderlo coger? ¡Niño-fusil saharaui, más alto te quiero ver! Alto, alto como el pueblo que, altivo, te vio nacer. Más alto que ese fusil que tanto ansías coger. ¡Tan alto, tan alto, niño que hombre libre puedas ser! Que hombre libre es pueblo libre y la libertad su ser.
Laura Olmo
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(Canción) Angel Caffarena
¡ Soy saharaui ! También lo fue mi padre y el padre de mi padre.
¡ Soy saharaui ! Nómada del desierto, las dunas son mi lecho.
¡ Soy saharaui ! con el ánimo recto y el corazón abierto.
¡ Soy saharaui ! mi amada en el desierto es la risa del viento.
¡ Soy saharaui ! En la noche, mis sueños, claman por mis derechos.
¡ Soy saharaui ! Patria quiero legarte al hijo de mi sangre.
¡¡ Soy saharaui !!
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POBRE AL FRENTE POLISARIO
Alfonso Sastre
Yo no sé nada del desierto Yo nunca estuve en el desierto Cómo será, oh hermanos, el desierto? Pero sé mucho del desierto Siempre he vivido en el desierto Sé los colores del desierto Pero no sé nada del desierto Pero yo nunca estuve en el desierto y no sé ni como es el desierto Hermanos saharauis, habladme del desierto! Yo os acompaño en el desierto! Oh la hermosura terrible del desierto! Desde Euskadi yo miro vuestra guerra con este amor que es próximo y lejano Contadme en vuestra guerra, en vuestra tierra Os doy esto desnudo que es mi mano.
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AMIGO HOY TE HE ESCUCHADO
ME
HABLABAS EN HASANIA
jonatan orts zarza
DEDICADOS A TODOS AQUELLOS NIÑOS QUE NO VOLVERÁN Y A TANTOS QUE VOLVERÁN ESTE AÑO PARA LLENAR NUESTROS CORAZONES DE AMOR JUSTICIA Y SOLIDARIDAD. SÁHARA LIBRE POLISARIO VENCERÁ
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Una mano tendida
reducida a cálculo inexacto.
La noche fría,
en un grito breve,
recorta el trazado de niños fugaces.
Y en el centro del alma
se me encoge la luna.
Antonio Pomares Pascual
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Desde los territorios de
la nada,
donde el silencio impone
el vasallaje;
del reino del silencio y
del salvaje
término de la sebja
calcinada.
Vienen; tienen
ardiente la mirada
y el corazón dispuesto
para el viaje.
Son los señores del
desierto; el traje
es azul como el cielo en
la alborada.
Pasan como entre
sueños, lentamente,
reyes de la soledad, alta
la frente,
bienamados de muchas
lejanías.
Y se sientan
delante de su tienda
como el señor que cuida
de su hacienda
viendo pasar los sueños
y los días.
LUIS LOPEZ ANGLADA
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Ven
con tu condición de humano que descansa sobre las secuelas de la guerra, a esquivar la guadaña que arrastra
mi
suerte,
Ven a salvar la inocencia que se pierde Saleh Abdalahi
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Fatma Galia
Lágrimas,
lágrimas,
lágrimas
de un pueblo herido por
caravanas
de tanques y cañones que
sembraron
un bosque de bombas y muertes.
Gritos
de senderos ensangrentados
mujeres
aterradas y sin el ayer.
mezquitas
derrumbadas por peregrinos sin piedad.
Lágrimas
de un pueblo herido por pajares de fuego
y
balas de veneno.
Palomas
mensajeras de paz que vuelan
sobre
el desierto deprimidas y sin silbido en duelo al mártir caído. Llantos de niños huérfanos y madres viudas que perdieron al ser querido.
Lágrimas
de un pueblo herido derramadas
en
tierras extrañas.
Almas
inocentes sufridas por el destierro
y
la guerra del olvido.
Héroes,
héroes invictos con sólo su voluntad y esperanza han sobrevivido. Lágrimas, lágrimas. Lágrimas de un pueblo herido.
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Las piedras se descomponen bajo el sol para mas arena.
Los caminos se pulvorizan en la contienda hacia una paz que por herida no llega.
El silencio se remota bajo el peso de un gigante monte que se encierra
la
clave de una serpiente negra, se deseca bajo la sombra de un verano caliente y el camello atontado por tanto espejismo,
tengo
mas sed de paz que de agua.
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Madre sé que sufres, sé que el dolor te hace llorar y que tus lágrimas son de cera y calor.
Madre sé que te han cegado los ojos y te han ahogado la voz para no cantar al mundo tu libertad
Madre sé que de tus brazos te han arrancado los hijos que tus senos deseaban con amor alimentar y mas que tus senos tu historia y cultura enseñar.
Madre sé que tu llanto, tu llanto mudo aún está e hizo a todo el mundo escuchar.
Madre sabré también que vas a cantar, a cantar con una voz que llegará al mas allá y cuando amanece, tus brazos se abrirán para tus hijos que están aquí y allá.
Madre sabré que tu alborada va a alumbrar los puntos cardinales y mas allá de la frontera y de la mar.
Y tus lágrimas Madre? ¡oh! tus lágrimas ésta vez serán de júbilo y felicidad y cuando todo sucede cuando la corona solo reina en su lugar tú, tú Madre Patria seguro, seguro que vas a olvidar porque tu corazón es todo AMOR Y PAN.
Saleh Abdalahi.
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Missing ( más de 24 años en Umdraiga) A Abidin Buzaid y otros
Pronunció con sus hijos los versos de una última oración.
Y un amanecer de escarlata trajo enjambres de oscuras abejas atroces cargadas de atolondradas astillas.
Y en Umdraiga llegó el aviso, para escampar la amenaza, para ladrar a los invisibles perros que defecan estrépitos patíbulos sobre nómadas que no buscan precisamente el rastro de la lluvia.
¿ Quién sigue las huellas de sus mitigados pasos ? ¿ Quién talará la interrogante que aloja la anhelada novedad ?. De la esperanza noticia que nunca muere a las veinte y cuatro horas
Limam Boicha.
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PATRIA MÍA
Escucha
patria desconocida,
¿Me
has negado?
Yo
surjo en mis sueños,
En
tu seno,
Como
quién quiere volver,
Como
alma en pena
Que
quiere entrar a tu vida.
Escucha,
patria mía,
¿Te
conozco?
Corre
en mi sangre
El
dolor de tu desprecio,
Desde
Austria y Amadeus
Hasta
el moro sin Dios
Que
cubre su rostro,
Por
Otelo,
Con
gotero,
A
voz de trueno
Por
Colón y sin velero
Que
me lleve a tu silencio
A
pedir explicación,
De
tu falta de pasión
Como
madre abnegada
Ante
este hombre de poesía
Que
te quiere,
Que
te ama, Con vilo y osadía.
CAGER
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Eres
la cuna feliz de mis abuelos,
santa
entre las santas, Smara.
Caduca
está tu gloria
pero
no de mis sueños alejada.
Tus
piedras, vieja señal
de
esplendor en otros tiempos,
están
viejas y altaneras
resistiendo
el embate de los tiempos.
Dime
por qué, triste desierto,
no ayudaste
a triunfar
el
gracioso verdor de sus palmeras.
Canto
la gloria inmensa que se encierra
en
tus minas llorosas, desoladas
prendas
de otro tiempo de añoranza.
Fatma Ahamed Abdesalam*.
*Nota: Fatma Ahamed Abdesalam, niña saharaui de 13 años en 1974, ganó en esa fecha el X Concurso Nacional Literario para la Juventud. Hoy ya mujer, debería constituir una vergüenza para el Instituto Cervantes (Tfarrah. El Sáhara desde aquí. Editado por el MPDL de Zaragoza, Avda.de cataluña,253)
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A mis amigos Isabel y Gonzalo
Me pregunta un viajero qué significa un galb.
Digo yo, por ejemplo, que Miyek es un lunar en el vientre de esta tierra.
que Ziza, por ejemplo, es pecho en lengua bereber, y que el ala de una duna puede tocar el mar del cielo.
Digo yo, por ejemplo, que en los altos picos de prismáticos amaneceres - frotando su piel- hay mucha vida dormida.
Que en la piedra pasajera hay platillos estacionados, islas que emergen desde el océano de la nada.
Un galb puede ser, por ejemplo, el nombre de una muchacha esculpida entre las pestañas de una cueva.
Como Tiris es el ombligo del Sahara, galb es un corazón, corazón de piedra.
Limam Boicha
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ACEPTACIÓN
Sí, aún recuerdo, mi amor, Aún camino por las calles briosas De tu mente alada, Por los valles quietos De tus ojos libres, Por el vino de tus labios Y tu piel ansiosa, mojada.
Sí, aún tirita el sueño, mi amor, Abrazado por el frío de tu ausencia Se abandonó al viento Cual si hoja seca, Al sol saliente de otros besos, Al baño tibio del olvido Que remueve un triste cuento, Y lanza el último recuerdo Que desliza en mi mejilla, Suavemente va rodando Como quien quiere alcanzar corriendo El mensaje que nunca llegó, Como tomando nueva su esencia, Abriendo paso al fin deseado En un sollozo que roza el cielo, Como un lamento, Como un herido que va sonriendo.
Germán Castro R.
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DESAHOGODe puntillas sobre las piedras castigadas Pero ahora secas Parte con saltos precisos La bandada que alborota el cielo quieto, Con saña hiere el ocaso Lanzando un grito de espada Y luego adorna el fondo verde Con una sonrisa incompleta, El grito convertido en estrellas Se posa sobre sus ojos Y una más en el ombligo Como espejuelo en su origen, La tristeza se tornó camino en la sal Bajando de las estrellas, Hasta hundirse en su sonrisa Ahora completa Y fundida con la luna, Y con la brisa.
Germán Castro Román
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Arrancado de raíz el viejo mártir descansa La arena cubierta de sí mismo, El pensamiento hace olas suaves Contra los vientos de cambio.
Las manos mágicas apuntan A un norte sereno Y cargado de celaje mental Que cae en lluvia de sentimientos En la vasija del espíritu.
Arrancado de raíz el viejo mártir descansa La arena cubierta de sí mismo, Al acecho la enorme piedra del deseo De recuperar el barco perdido.
Una gaviota sale de sus ojos Y clava el vuelo en su amada, La arena cubierta de sí mismo Absorbe seca la gota amarga del destino, El árido paisaje del moro Se convierte en pétalos danzantes Despojados de la triste florecilla Por la ruleta ingrata del amor.
Arrancado de raíz el viejo mártir descansa La arena cubierta de sí mismo, Canales de piel drenan el sudor del alma Que solloza entre espinos y hambre, Y el recuerdo yace como escombro En la arena de sí mismo, Como quien deja una carta histórica Escrita en el silencio de la costa, O un viejo casco de soldado Que cayó de la cabeza De un corazón con frío, un corazón cansado.
GERMAN CASTRO R.
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Jamás
podré olvidar los suaves pétalos
que
como cortinas guardan las ventanas de tu mundo,
desde
donde se puede mirar el vuelo de tu alma
con
el sello de mi boca en sus alas.
Mi
recuerdo estará marcado para siempre
con
las ondas de tus remos
navegando
en mis lágrimas
hacia
el ocaso de mi antigua vida.
Mi
convicción es inerte en tu punto
y
tu momento era vida para mi alma,
tu
noche de estrellas fue mi guía
en
medio de mi luz cegadora.
No
estará por la mañana la mar de mis ojos
que
permitió a tu barca la llegada y la partida,
sólo
estará esperando mi cielo
cubriendo
mi flor y tu semilla.
Jamás
dejaré la espera de ese día
en
que llueva tu fuerza sobre mi tierra,
y
ver como corre tu vida en mis raíces
para
luego beberla en mi alegría.
Vuela,
sueño de mi corazón,
besa
los cerros de tus éxitos,
sin
olvidar el cuido celoso del nido en lo alto
que
alguna nube albergará para mí.
O
vuela conmigo, siguiendo
el viento del sur,
a
pedir al montesanto mi nueva ruta. Prometo enseñarte mi tesoro guardado
y
después devolverte a tus cerros benditos.
Flor
de mi esperanza.
Jugo
místico de mis entrañas.
El
calor y el buen deseo de mi seno,
Está
en el viento…y las campanas.
GERMAN
CASTRO
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|
La
hoja verde Limam Boicha.
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||
|
Dos
manos
Cuánta
leyenda se arruga Limam Boicha.
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||
|
Vamos
contando estrellas
al
borde de la madrugada
y
una vez más
--como
casi siempre—
tu
nombre aletea
sobre
la inmensidad de los senderos
y
se detiene en cada
pedazo
de nuestra idea
y
nos regala el aliento
de
una tarde ya lejana.
Un
hombre vuelve los ojos
hacia
el fusil que duerme
y
extiende sus manos
para
tocarte
entre
las amarillentas
hojas
de la memoria
mientras
vas coleccionando
las
huellas de aquellos
a
los que se les hizo muy tarde
para
tomar el té
de
la próxima mañana.
Acaricias
al niño
y
la inocencia sonríe
en
sus ojos de arena.
Entonces
un anciano murmura
¡Quizá
mañana!
Más
allá
allende
la muralla
una
mujer se asoma
a
una ventana
tarareándole
a tu cielo
la
letra de una canción temprana
y
cruzando la calle fría
alguien
en nombre de dios
promete
devolverte la luna
y
tú te estremeces
con
cada latido solitario
de
una multitud que espera.
La
eterna lágrima
enjuagas
el rostro
que
en la sombra llora.
Entonces
un joven
A
la noche susurra
¡Quizá
mañana!
El
viento de palomas
emprende
el vuelo
la
duna se abraza
a
la ausencia del suelo
y
desde el corazón
de
cada puerta
una
voz
de
hombres y tumbas
se
remonta al cielo
¡Quizá mañana!
Ebnu
|
||
|
¿Qué
felicidad puede haber
dentro
de estos muros
en
estas interminables noches
de
insomnio y desesperanza?
Todo
quedó contigo
lejano
e intangible
como
aquella tarde de julio.
A
veces visito
la
muralla que nos separa
intento
recuperar
tantas
oraciones perdidas
y
pedirle a Dios
que nos libre de las langostas. Ebnu
|
|
Si
mañana desapareciera
en
el infinito de la gruta del olvido
mi
galaxia
yo
podría reír o llorar
--Eso
depende—
pero
me gustaría más reír
y
no darle el último adiós a mi vida.
Si
llorara
mi
llanto sería silencio
porque
no solamente pierdo
mi
galaxia
también
pierdo la tuya.
Si
mañana
súbitamente
desapareciera
el
dolor que deforma mis piernas
ofreceré
a los senderos mis pasos
con
amor
y
repartiré mi corazón y mis manos
entre
aquellos que son humanos
sólo
porque aún pueden sentir
el dolor. Ebnu
|
|
Era
un día romántico
solitario
y gris
como
estas colinas.
Todo
era escaso
melancólico
y triste.
--Excepto
nosotros—
que,
en la abundancia
y
la gracia del señor,
el
pan y las heridas
compartíamos con las moscas. Ebnu
|
||
AUSENCIA
Desde
los escombros de mi cuerpo
azotado
por el viento y la lluvia
renacen
las ganas
de
tiempos ya casi inmemoriales
cuando
aquella noche
escribí
mi vida sobre tu vientre
con
espermas celestes.
Desde
los restos de mi osamenta
busco
tus manos
para
rascarme la sed
del
último suspiro
que
ahogué entre tus piernas.
Desde
esta celda
reclamo
mi soledad
que
una noche huyó contigo
dejándome
solo entre tus fantasmas y mis verdugos.
Ebnu
|
|
Ven
a sentir la paz de la distancia
a
contar las horas del exilio silencioso.
Ven
a meditar sobre la gramática
de
las hierbas secas de primavera.
Ven
a sentir las caricias del siroco
en
tu piel muerta.
Ven
a besar el excitante polvo
de
los caminos del viento.
Ven
a escuchar los ecos del tiempo
en
los ojos plateados de la memoria.
Ven
a recordar juntos
el
olor de la última lluvia.
Ven
a sobar el vientre
de
una cascabel grávida de palomas.
Ven
a perseguir los espejismos
para
saciar tu sed de vergüenza.
Ven
a devorar las nuevas flores
que
parió la ingratitud de las estaciones.
Ven
a roer los huesos
que
sobraron del banquete de la guerra.
Ven
a beber el último vaso
del
primer té de tu infancia.
Ven
a escalar las alturas
de
la añoranza perdida.
Ven
a permutar tus dientes de leche
por
los colmillos de la serpiente noctámbula.
Ven
a mirarte el triste rostro
en
el espejo de una mañana olvidada.
Ven
con tus penas
Ven,
incluso, con tus glorias.
Ven
a llorar
sobre
la tumba de una madre
que
llora eternamente
para
que tú derrames una lágrima.
Ebnu
|
||
SER
Cualquier
día
me
uniré a Dios para no sentirme solo.
Cualquier
día
entraré
en el reino de la ignorancia
para
olvidarme de mí mismo.
Cualquier
día
sucumbiré
bajo el peso
de
mis preocupaciones en total silencio.
Cualquier
día
me
detendré en medio del camino
para
retornar aspirando el polvo de mis pasos.
Cualquier
día
dejaré
de pensar para ser un ser humano.
Cualquier día.
Ebnu
|
||
ELLOS
Ellos,
incubaron
los huevos
de
la serpiente de mil cabezas
y
talaron los retoños de la inocencia.
Ellos
desordenaron
el
tablero de damas de arena
y
ahuyentaron
las
cabras del pobre pastor.
Ellos
sembraron
La
primera piedra
Para
alzar el monumento a la desdicha
Y
estrangularon
Con
perfidia la razón
Una
mañana de noviembre.
Ellos
adulteraron
la
leche de las camellas
con
las lágrimas
de
los caminos de la peregrinación.
Ellos,
desterraron
el eco de nuestros pasos
hacia
las mudas colinas de la muerte.
Ebnu
|
||
|
En esas largas noches en que el sueño no llega escucho el sollozar de un pueblo despojado, obligado al exilio, jamás enmudecido.
En el silencio del desierto resuenan aún los ecos de Guelta Zemmur, percibo El Uali tu silueta guerrillera y se capta la fuerza del pueblo berebere.
Entre arenales y fusiles quisiera trashumar contigo, hermano saharaui, intuyo libre la tierra, independiente, más allá de la muerte, más allá del olvido.
Cristina Maristany
|
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(Fragmento 2)
Hoy, h´amada terrible y tan hermosa eres canto de exilio y de esperanza. Nos es bastante la tierra el aire el fuego para insuflar gigante aletargado vida: líquido falta sangre o agua sudor cristal fundido y transparente cristalino dolor salada lágrima subterráneos que afloran manantiales esencias que conmueven los motores savia dulce del dátil leche blanca fresco don de la cabra y la camella blanca leche de madres que amamantan semen duro de guerrillero amante que entre abrazos empreña y entre adioses catarata de vida líquida alma... Hoy de Sahara Occidental venidos de Río de Oro y de Sanguía el Hamra para todo el Magreb y el Gran Desierto tierras muy santas territorio inmenso de nobles tribus de los hombres nómadas -los antiguos Ma´aquil de la Arabia feliz los tecnas los suaias andaluces y tantos más del interior al mar...- hombres duros mujeres valerosas viejos curtidos niños deslumbrantes te dieron nueva vida oh gran h´amada. Y en tu corteza dura y prehistórica que nadie medio cuerdo osara hollar han nacido piscinas y jardines hospitales escuelas y teatros: se han asentado las airosas jaimas -aunque el exilio impuesto es doloroso y la guerra sangrienta y fraticida- para el amor la lucha y la esperanza.
Emilio Sola
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(Fragmento 3 y final)
Ya nunca más serás H´amada de Tinduf y de Mahbés ya nunca más la tierra en donde dicen que no pueden vivir ni los lagartos.
Maldición. «Rey Hassán: si un dios te hubiera hecho de verdad "el rey de los creyentes" a ese dios deberían fusilarlo por sacrílego apóstata y blasfemo»
La maldición de los poetas siempre será de mal agüero para un rey. Y yo debo olvidar a los cadáveres. No quiero maldecir. Quisiera amar Aunque la guerra es guerra y tus amigos bien pudieran morir en combate un golpe y ¡zas! mañana o esta noche y nada pues ¡oh dolor! hacer ni les darás la vida al recordarles a los suyos que fueron muy valientes.
Quiero cantarle al pueblo saharaui quiero cantar la vida de quien sabe su victoria final ya muy cercana de quien en esa espera vive y sueña y por ella el exilio es soportable.
Emilio Sola
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Cuna
de mi infancia
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Yo
bebí los versos de la madera
En
mi infancia yo bebí
Un
almurabit me enseñó
En
su mano colocó
Escribía
versos
Después
de las lecciones
Un
caudal de versos descendía.
En
mi infancia yo bebí
Un
almurabit me enseñó Limam Boicha.
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Azul,
Se desvanece en el horizonte La trenza de senos del mundo, Mi mundo, no sé el de mis hijos. El ojo del universo se asoma Y quema con su mirada astral La capa viva de los autores De la rendija casi irreversible, Él mira.
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... No conozco sino la libertad escrita con sangre sobre un muro fusilado por el odio que es ya lo único que puedo ver de... aquello que fue nuestra Patria. Mi Patria, mi Tierra, mi Pueblo, mi lucha que, escabullida entre paciencia y orgullo quiere ganar y no puede quiere cesar y no debe. Dos dedos en forma de victoria que enseñan los niños en cualquier lugar sin saber dado a su mezquina historia lo que esta palabra les puede dar. España, querida España Tú, que presumes de valor, ¿por qué no hiciste algo para defender tu honor? les vendistes sin preguntas y ahora no pagas tu error Tu hipocresía aporta en la lucha contra aquel...SÁHARA ESPAÑOL.
Isabel de la Rosa´96
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COMETA
Mi
corazón es cometa solitario
En
noche oscura y nostálgica,
Mirando
atrás vuelve sus espejos
Reflejando
el haz que se aferra
A
la piel de un mundo sin dueño.
Sabor
a luz de partida
En
la cintura de Venus
Y
en los labios de Orión,
Deidades
muertas e impunes,
Basura
cósmica de un pasado insulso
Que
reparte besos mortales.
Doliente
búsqueda sin término
Que
invade todo el universo
Con
un canto de sirena astral
Alcanzando
a Ulises desatado.
Mítico
pedazo de firmamento,
Ardid
de meteoros apagados
Que
convierte las masas vivas
En
tiernos cometas solitarios
Que
visitan y entristecen cada año
La
noche oscura y nostálgica.
En
el silencio de tu cielo
Hizo
canción mi palpitar,
Hasta
verse convertido en fuego
Que
acarició tu mirada con su cola
Como
fiel adorno de tu universo,
Hasta
que el fondo aterido,
Custodio
de tu noche,
Le
reveló al oído su desdicha:
Tu
sólo eres un cometa.
Germán Castro R.
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…se
quedo en la arena
prisionero
el dibujo
de
algunas letras,
así
solo puede entonces,
vestido
de piel de hombre,
agacharme
y recoger
donde
termina la luz y las sombras,
donde
se estrella la voz y el eco…
recoger
ese puñado
de
arena húmeda y brillante,
ese
puñado de arena seca,
casi
travertina,
para
que haciendo de planetas
cada
uno de sus minúsculos cuerpos
llegan
a ser galaxias.
…me
sigue dictando
la
voz del alma,
el
alma…no tiene letras,
no
tiene trazo,
no
tiene forma
no
tiene el dibujo
que
prisioneros nos someta
a
ocasos y a auras.
…así
que cuando sepamos
ser
libres,
comprenderemos
que
no podemos
ser
la justicia.
…en
ese mismo instante,
dejaran
de existir los verdugos.
…escribir
sin el dibujo
de
las letras
escribir
sin poder oír
la
voz de la libertad,
pero
escribir,
escribir
a trazos
ocasos,
escribir
en continuo,
auras…
escribir
planetas…
escribir
galaxias…
…así
como un templo,
hecho
más bien
de
la calima y de la niebla
que
nos sirven de velo
contra
el duro aliento
de
los silencios,
se
eleva nuestra casa,
nuestras
casas se elevan,
porque
tienen
más
espíritu que materia,
son
un espacio
bajo
las estrellas,
frágil…
pero
con la fuerza
de
los gigantes
que
somos cada uno
de
los hombres,
de
las mujeres,
de
los niños,
que
bajo su techo
apoyamos
nuestras cabezas
para
dejar
que
sean los sueños libres,
los
que recen
en
la verdad de todos…
todos
somos la hebra
del
hilo de cáñamo,
que
forma parte
de
la cuerda que tensa
las
alas de nuestra vida,
todos
somos la piedra,
que
hombro con hombro
no
deja que el aliento de la noche,
esparza
las cenizas,
todos
somos la voz
de
alguna cancioncilla
en
los labios de la belleza…
…siempre
recuerdo…
de
páginas pasadas…
que
la belleza…
siempre
tiene nombre de mujer…
paz,
libertad,
amor,
y
los hombres conquistaremos
y
nos dejaremos conquistar,
para
poder llamar,
todo
un pueblo,
a
las estrellas por su nombre.
…desde
la eternidad
de
los sueños,
a
la eternidad
de
los hombres…
…habré
dibujado
en
este empeño,
algún
gesto
que
en mimo
no
marca el papel carbón,
habré
olvidado alguna viñeta
o
alguna pincelada
en
este cartón…pero, para nacer cada día…
debemos
dejar
abrir
los ojos
a
la noche
con
el murmullo
del
agua y el olor a jazmín.
…esta
tierra
es
mi mujer…
esta
mujer,
es
mi libertad…
paz,
mujer,
tierra,
libertad.
Jesús
Palacio Calderón
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Dices
que no sé lo que es el amor cuando... me habla de amor un rostro blanco, terso y suave
que
no ha sufrido veinticinco años los estragos
del
viento y el calor más insoportable.
Unos labios dulces
que
no saben lo que es sentir
el
amargo sabor de este té
como
un ritual diario
al
que nos obliga el cuerpo
para
aliviar la mente.
Un olfato que...
saciado
de respirar aire fresco, flores y perfumes
cree
recrearse en este seco aire
con
olor a cuero, incienso y tabaco.
Un oido que... cansado de escuchar información, gente y tráfico
se
relaja hoy escuchando aún sin entender
una
monótona y rutinaria conversación familiar.
Unos ojos...
unos
ojos que aqui y ahora
en
medio de este crudo desierto
son
el único paisaje que tiene sentido
lo
único por lo que merece la pena estar aquí
lo
único que me ha devuelto la esperanza ahora
desde
que de pequeño,
me
cansé de correr al horizonte.
Imagina por un minuto vivir aquí, en un lugar hacia el que todos sienten indiferencia
hacia
el que muchos miran con reprimida compasión
y
así empiezan a valorar lo que tienen,
un
lugar que no aparece en los mapas,
un
lugar que no importa al mundo
un
lugar en el que ni el sol se molesta
en
mostrarse con belleza...
un
lugar en el que lo único bonito
es
el inmenso y estrellado cielo
de
la oscura noche
pero
el frío y el cansancio
no
nos deja contemplarlo.
Un lugar en el que soñar
significa
sueño...
y
sobrevivir...
la
triste realidad.
Imagínate estar en esa jaima
aprender
a hablar hasta de lo más ridículo
sólo
para romper este doloroso silencio,
compartir
toda la nada que tienes
con
todos los familiares y amigos
por
que son todo lo que hay.
Necesitar
amar hasta la manta que te cubre
sólo
para que el amor sea más fuerte que
estos
sentimientos de dolor, odio y rencor
que
nos atormentan.
Dolor por nuestro pasado,
rencor
por nuestra historia,
odio
por habernos olvidado,
por
habernos borrado de vuestra memoria.
¿y me dices que no sé amar?
Me lo dice un rostro feliz
una
sonrisa que jamás nadie ha borrado
un
olfato que no sabe a qué huele la sangre,
un
oído que nunca escuchó un disparo,
y
unos ojos...
unos
ojos que mañana partirán
y
en mi mente quedarán grabados.
¿Y me dices que no sé amar?
y
aun así te amo...
por
que amor es este dolor
que
tengo en los labios
de
tanto sonreír sin costumbre.
Son
esas estúpidas lágrimas
que
derramé mientras dormías.
Es
este doloroso deseo de olvidarte
cuando
aun estoy feliz de haberte conocido...
...Venga
no entristezcas,
no
pienses ni por un minuto
el
quedarte aquí a mi lado
vuela
"paloma" y sé felíz
que
aunque yo quede aquí
triste
y desolado
mi
corazón partirá contigo
al
menos algo de mí
se
habrá liberado.
Isabel
de la Rosa
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Es extraño, ¡yo no te conozco! Pero sueño con dunas, Pechos de una patria Que dan vida a una esperanza Albergada en mi alma confusa. Mi corazón se ha lanzado Para abrazar tu lema, Las lágrimas de tu piel que llora Ríos secos de olvido Que en tu fuerte exhalación Danzan misteriosos. Tus ojos miel me hechizan Y puedo sentir tu mirada Aún en la negra noche Que algún día puso color En mis genes ya desteñidos. Dame tu mano, madre sollozante, Le pondré letra a tu canción, Y haré que Libertad cante Hasta que caigan los muros, En una sedición amorosa Que dispara besos desde mi alma Aunque no te conozca, Aunque tenga que esperar Por siempre un abrazo Sin explicación deseado, Hasta que pueda ir a tu casa, Y con mis pies en tu piel Sentir la emoción del verso Que imprimen tus primeros pasos. Germán Castro R. |
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Desarrópame
de esta venda de mentiras piadosas
Permite
que contemple el mundo sin censura
Deseo
ver como anochece tras las almas compasivas
No
soporto estar radiante en la distancia de la catástrofe
Espero
sentirme vivo, pero donde el intervalo es un tesoro
Donde
un pedazo de pan se justiprecia cual esmeraldas
Allá
donde la suerte caducó marchita
Allá
donde nació lo que no estaba previsto
Allá
donde saber es un don predilecto
Desarrópame
de esta venda y veré lo que hoy solo siento.
Juanjo
-Bypass- |
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NECESITO
UN EJERCITO DE NIÑOS
QUE
LEVANTEN ARMAS DE ACUARELA
Y
DISPAREN AL CORAZON DE LA INCONSCIENCIA
DISPAREN
MILLONES DE POEMAS
NECESITO
UN EJERCITO DE NIÑOS
QUE
ABRAN AL MUNDO SU TERNURA
SUBAN
AL CIELO Y BORREN FRONTERAS
VIVAN
SUS SUEÑOS SUS LOCURAS
QUE
TENGAN PREGUNTAS ........ Y BUSQUEN RESPUESTAS
QUE
NO VEAN LA VIDA COMO MARIONETAS
QUE
FORMEN HILERAS ........... EN TODAS LAS PUERTAS
DE AKELLOS HERMANOS QUE LOS NECESITAN.
Juanjo -Bypass-
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....naufragos sus colores en el silencio Angela reyes
Aixa murió: es espíritu que brota de la espuma como luz en el viento, mujer de humo y vasija rota sobre la arena.
Aixa, perdida en el espacio, es nube de fuego y gemidos que acaricia mi rostro.
Aixa espera: cruza las sombras sobre un dromedario de fósforo mientras canta mi madre.
A una niña mujer, combatiente muerta por la libertad del Sahara: mi recuerdo, mi respeto, mi admiración. Crespo |
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Quiebra el
silencio de la noche Mientras la
ciudad duerme ajena a las
garras de la sombra, que en la sombra,
arañan sus
paredes, desfiguran su
rostro
Cuando estoy solo solo estoy
rumiando los recuerdos que llenaron mis
brazos con tu cuerpo. Las migajas de
amor que dejó desparramada Tu ausencia en mi
alma. Cuando estoy
solo. Solo repaso los
rincones
Donde nuestra
imaginación Retozó en el
polvo de la noche Con la cómplice
discreción de una duna Cuando estoy
solo. espero, solo, que
el siroco me devuelva La duna a esta
desolada estación
Donde reconstruyo
tu imagen sobre
El silencio de
las piedras Cuando estábamos
juntos estábamos,
juntos, rompiendo las
Fronteras con las
consignas De nuestros
besos. Las miserias del
mundo
yacen olvidadas
bajo
el
escombro de los metalenguajes. El lenguaje con
que chillan
Los intestinos
del sur
Es un enigma en
los oídos
Del norte.
El
monstruo de la ciudad Se comió nuestra
inocencia. La fe se estrella
contra los gigantes Que rascan un
cielo que no pica. Los pequeños
dioses agonizan Ante el vacío de
los verbos
Politizados. Y la guerra es
una proyección
Del diablo que
deambula como Una posibilidad
en las desoladas Praderas de
nuestra esperanza. Cuando esquivo
las espinas
del tiempo y me
refugio en el silencio de tu
cuerpo. Solo estoy
buscando paz. Cuando le viro el
rostro A la
incertidumbre de esta Rutina, y sucumbo
ante El encanto de la
memoria De tu imagen. Solo estoy
buscando paz. incluso, Cuando maldigo el
peso de tu nombre
sobre mis vértebras,
la recurrencía
de tus horizontes
en mi mirada, el ardor de tus lágrimas
sobre mis mejias
sólo estoy
buscando paz. Pero cuando te
mires en el Espejo del
recuerdo y solo Encuentres el
gerogrifico
De mis besos en
tu cuerpo. Es que me he ido, Me he ido a
componer
Los cristales
rotos de otra causa de amor. para la paz Luali |
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Lo creyeron, creían que el viento del desierto iba a dejarnos ciegos. Estaban tan seguros de que entraría la arena en nuestros ojos que ni siquiera se dignaron a reconocer que eramos un pueblo. Lo creyeron sin duda, pensaron que había un gran tanto por ciento de analfabetos que no iban a entender de frontera ni de autodeterminaciones ni de acuerdos. Se creyeron sin duda que iban a vencernos. Y comenzó la sangre a manchar el desierto y comenzó una lágrima saharaui a bajar por las dunas a al llegar hasta el pueblo. Y pronto se hizo llanto y el llanto se hizo hierro y el hierro se hizo grito y el grito rompió el cerco y se volvió batalla y la batalla hambre y el hombre se hizo odio y el odio tapó el miedo y se volvió metralla y la metralla muerto y el muerto campamento y el campamento niño y el niño volvió el llanto para ser nuevo hierro y grito y batalla y hambre y odio y metralla y muerto y Frente Polisario y Pueblo
Se creyeron sin duda que iban a vencernos y ahora -de repente- les está entrando el miedo.
Fernando
Senante |
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Pasada la hora de las ignonimias los viejos apagaron con tierra las fogatas las mujeres y niños recogieron las tiendas los hombres empuñaron el fusil.
La ruta del desierto fue muy dura: se abrieron paso a tiros en medio de la noche para no ser esclavos para no ser vendidos igual que reses en su propio hogar.
Hoy con su pueblo a salvo los guerreros han vuelto al territorio de la casa invadida y el enemigo sabe que si alcanza un momento a ver sus rostros es que va a morir.
¡ Oh tú que me censuras pues no escribo de dioses y me exalto por cosas de la tierra ! conoce a estos hombres: como los inmortales luchan ardiendo por su libertad.
José
Agustín Goitisolo |
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Allí
donde cárcel no significa
celdas
infranqueables sino
infinito
desierto...
Allí donde amistad no significa
compañía
sino entrega...
Allí donde ofrecer no significa
derroche
sino agradecimiento...
Allí donde arena no significa
playa
sino eternidad...
Allí donde espera no significa
aburrimiento sino
lucha... Allí donde el turista no va por placer
sino
por amor...
Allí, no está el sáhara,
pero
si los saharauis...
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¿Por qué tu miedo madre? Si le diste tu leche que tomaste del desierto y con la patria firme en tus brazos lograste que te sonriera de pie la primera vez que la arena besó sus 65 cm. Si en cada parte de la mesa imaginada en la duna reuniste lo beduí del padre y bocado a bocado, primero pequeño después en asombro supo del calor de sus palabras y la fuerza de sus dedos. Si tu misma llevaste la mano que escribió muy apretada cada letra del alhuruf con las que se dice L-i-b-e-r-t-a-d ¿Por qué tu miedo madre? Si cuando su tamaño creció mas que el rifle largamente colgado a un lado de la jaima tú lo bajaste para que lo abrazara. Tú hilaste el elzém negro con el que hoy se cubre el rostro, cuando se quitó su nombre y se puso los de todos. y el camello que monta es el mismo de su hermano hijo del hijo del camello sobre el que mataron al soldado del Ejército de Liberación Popular su padre Y su primer disparo fue para salvarte a tí de la brutalidad marroquí alistada en dólares napalm, fósforo blanco, bombas de fragmentación ahora también en francos franceses. ¿Por qué tu miedo madre? Si su lucha Saharaui es la nuestra la de los pueblos nuevos. Si tú, madre polisaria eres madre en América y madre mexicana. ¡Que no haya miedo en las dunas de tu corazón! "Toda la patria o el martirio" Madre, nunca dejes de llevarle la mano. Que no deje de escribir redonda, sonora, detonante, completa la palabra ¡Libertad!
Leopoldo
Ayala |
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Las olas del tiempo rompen contra los muros de la memoria erosionando las huellas de mi infancia lejana. La distancia, engulle los indefensos recuerdos que vagan dispersos a la deriva. --El almuédano despierta la mañana— y yo me acuerdo de ti, Amgala. Bajo las estrellas recito el nombre de Alá… las suras del Corán, esquivo la extraña mirada y las lágrimas se derraman sobre el cuaderno de lengua castellana. De la aburrida escuela me iba al encuentro con el mar mi seco río de orillas blancas y tibias collar dorado que acaricia las sombras de las montañas y los pastores riberas donde jugaba al escondite con las olas y las flores. --El almuédano perdió la voz y el maestro cruzó la frontera— Sola te quedaste, Amgala sin vientre y sin senos sin brazos y sin ojos sin padre y sin mí. Al duende parlanchín, esclavo de tus pozos y alturas se le ahogó la voz en la distancia. --Ya no me responde— ¿Acaso murió de soledad… o lo desterró la tormenta que arrasó tus polvorientas calles donde aún ruedan mis sueños y mis canicas? La tormenta, arrancó la acacia de los huesos colgantes y secó el huerto de los higos verdes y sandías. Las mariposas se quedaron sin niños y se alejaron persiguiendo sonrisas entre los proyectiles de la guerra. --Tras los barrotes del invierno espera, pacientemente, la primavera— Esperas tú. Espero yo. Espera la mujer que grita su último dolor destrozando el silencio y el niño que llega de madrugada. Esperamos todos en esta estéril inmensidad que se extiende entre el cielo y la nada. Amgala, sin mí te quedaste pero quedaste conmigo abrazada a mis venas alimentando mi corazón de caravanas de sal y de miel de gacelas paleolíticas y golondrinas de odres de leche y palmeras. Sin mí te quedaste pero conmigo volverás para encontrarnos y pernoctar bajo la sombra de tu aliento en el interior de tu extraviada muralla y quedarnos a solas contigo y tus reliquias de barro y piedra.
Ebnu |
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SOBRE Y PARA EL PUEBLO SAHARAUI
El desierto se yergue y canta. Surco Heroico ahora de ojos, brazos y voluntades, la yerta soledad de la Hamada se puebla de canciones, de hospitales, cuarteles, aguas , huertos, campamentos, ciudades con el nombre de aquellas a las que volveremos, fe y esperanza saharauis que corrigen la geografía y vivifican mortandades y lo alzan todo de la nada, que aseguran mañana y tarde la victoria de un pueblo ardiendo en su destino, en sus verdades Nadie lucha y padece así por lo que no es suyo. No: nadie de entre esta brava y amorosa gente, hombres, mujeres, viejos o niños (militares maestros, enfermeras guerrilleras, poetas artesanos, capitanes peones) va a temblar ni a renunciar, va a resistir ni a doblegarse. Que lo sepa y se entere bien el mundo. Ser o morir. <<Quien lo probó, lo sabe>>
Fernando
Quiñones |
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SAHARAUI
Si está lejos mi casa donde resbala el mar y cerca la nostalgia de mi barrio cordial;
si ya tengo el patio que me vio reposar y son noche y desierto los muros de mi hogar;
si ni abrazo a mi hermano ni lo pude enterrar allí donde mis padres se echaron a soñar;
si es muy pobre mi mesa y es mi cama el azar y no sé si a mis hijos los veré nunca más,
no por mí entristezcas ni nubles tu mirar: soy soldado del Sáhara y mi patria está acá.
Me negaron los buitres hasta el pan y la sal. Pero tengo estas manos que saben disparar.
Y un disparo es un beso si lo que está detrás son un techo y un libro y un jardín donde amar.
No pienses, extranjero, que te pueda envidiar porque habites un mundo confortable y en paz.
Cuando vuelvas los ojos a este mapa, verás que la tierra ya es mía porque supe luchar.
Y acaso me recuerdes comprendiendo, quizá, con que orgullo contemplan las estrellas el mar.
Carlos
Alvarez |
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Y todo por un desierto.
Es tan hermoso ver crecer el barro y el adobe, oír cómo se cuece la tierra para alzar las paredes; el trabajo en la huerta sobre arenas baldías, las voces en la escuela alumbrando el lenguaje, las mujeres que tejen alfombras del suelo.
Y todo por un desierto.
Los delgados guerreros corren por las llanuras de [la añorada patria y abren pecho oscuro a la bala enemiga: <<es un honor ser mártir>>. cantan ante el combate:<<el corazón alegre criará [sangre buena>> En Mahbes y en Uargsis yo he sentido el valor de [quien venció de frente.
Y todo por un desierto.
Brahim es la ternura, el paciente soldado que nunca [se ha rendido. Emboirik, reflexión, el pensamiento hondo del [futuro. Keltúm, la inteligente diosa que dejó su país vacío [de sonrisas. Y Daich es la alegría, la palabra que embroma y el narrador de historias que siempre hablan de [héroes. Todos están allí, en la Hajmada asesina, los últimos ingenuos que aún le prestan oídos a las [grandes ideas.
Y todo por un desierto.
Allí te encontrarás al hermano del hombre, al que dice palabras que sólo hay en los libros, a ese que vive y muere por libertad y amor, por dignidad, por tierra, amor propio y orgullo. Al lado de ese hermano te parece que habitas el [corazón del mundo.
Y todo por un desierto.
Javier
Martínez Reverte |
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no son dunas, sol, mírate el ojo bermejo es polvo de pobres macerados hasta el alma viva en el viejo mortero de arena en la boca y asesina- [ciones mueven su levadura de siglos en olas de pan enfu- [turado, médanos de sangre en marcha al asalto de tu luz ni es arena danzarina ese vendaval de tigres que ruje en el desierto con sus cachorros en brazos y todo el oro del trigor fundido en sus llagas ni es desierto su pampa encendida de pupilas con [gatillo, sus sahauridos suenan tremantes en el sáhara matrio, estallan su clavel encapsulado en mil floraduras con sus pétalos en armas para bajarte del cielón rey sin trono y riegues con tu dulce rocó astral sus raices de carne en flor en la era señalada por los dioses del pueblo para que abran sus coro- [las, o hay patria para todos o será el arenazo en toda [boca, rompe la hora del jazmín en el planeta, sus agujas [celestes laten como placentas a punto de parir pichones [mundiales, su ojo de potra entreabre perfumes de amorescen- [cia y exhala saharauis montados en su relincho de li- [bertad, a lomos de los tigres del mundo galopa sahihamra y su viento de colmillos aborda tu vientre de fuego para arrancarle el primer hijo libre, bendita su [encía en pañal de besos artillados y un olivo colmado de [trinos en la cueva de lunas ocultas bajo el brazo.
Julio
Huasi |
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ELEGÍA POR UN PUEBLO DESTRUIDO (antes y todavía)
En un lugar del mundo hay un desierto que se llama el Sahara. Y unos hombres que luchan por conseguir su libertad, aislados en su blanco horizonte.
Allí también hay niños lacerados, mutilados por sombras despiadadas. Sólo tienen enfrente su agonía, y un espejismo azul tras los oasis.
Esos niños heridos, depedazados, rotos... El napalm siega vidas, quema, cercena miembros. Moloch brutal que ulula en ámbitos morados de dolor.
¿Quién borrará la muerte, el miedo, la injusticia, la angustia indescifrable de seres desvalidos ante la adversidad que no termina?
Esos niños, sus ojos, mirando, espeluznados, los vestigios del odio.
El pueblo ya no existe. Todo ha sido borrado. Calcinado el silencio.
Detrás del alarido, lejanos, en la noche, el dátil y el camello, el fenec y los cactus. Y las mujeres muertas protegiendo a sus hijos, pegados a sus manos abrasadas.
(El Sahara dejó de ser noticia. La bandera de España fue arriada hace ya tiempo...)
Manuel
Conde |
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LA
QUINTA ESTACIÓN Mi ciudad está sin localizar en la geografía del desamparo, aúlla bajo los escombros de castigados valles, sus ecos estallan contra las murallas del silencio contra la impunidad de los televisores. Mi ciudad tiene castillos de adobe y vestigios de palacios y vasijas de Cluster Bombs y semáforos de proyectiles y carpas con las manos alzadas rogando justicia al más allá. Mi ciudad, mi casta ciudad, en su sueño fue violada, sus aves emigraron confundidas de estación. En su constante penar algunas palomas se quedaron durmiendo la eterna siesta. En el calendario llovió abundancia del hambre, el frío, desesperanza, calor. Mi ciudad se carcome impregnada de miedo, huérfana de legitimidad. En sus estériles avenidas deambulan militares y rebaño de mercaderes, usureros y ojeadores aparatos de escucha y sospecha. Mi ciudad cuenta en su pellejo más de veinte cicatrices, cuenta nostalgias guardadas en las gavetas de la memoria esperando el divino soplo que las desempolve. Mi ciudad será localizada, cuando reine su implacable fragancia y los cartógrafos se acuerdan de la otra propiedad del zumo de limón. Liman Boicha |
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Traía desde la altura un collar de ceniza. Bellas en posición de reinas la miraron. Su vuelo aplazó en los encajes el cuchillo de plata. Desde los teletipos, desmelenados Rudis describían su aletear desvanecido.
Esa noche vestía la muerte gemelos de diamante. Iba y venía por el pasillo midiendo el tiempo de la luna apuntando la sien del melancólico muchacho que -ajeno a la amenaza- vertía rubores prematrimoniales.
La adolescente maquillada buscó por un segundo en el espejo el cuello iluminado de su guillotinada majestad ante una procesión de desvelados bajo la noche enfurecida. El mar dejaba su rímel en las rocas de Palacio y una ola de champú explosionaba en los cristales.
También el vuelo níveo anunciaba la hogera. Descubría a los desmelenados Rudis pequeños micros de carmín llamando a la palabra salvadora.
Vestía la muerte gemelos de diamante y tensaba -gran pulpo- sus tentáculos en los estantes de la biblioteca arrebatando libros y canciones. Por ella, herida paloma de autopista, sólo pudo dejar sobre aquel ojo un beso radiactivo en el descenso.
Fanny
Rubio |
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Desteje la tarde las luces rendidas que componen este último adiós. Sé que ya no palparé nuestro mar, esas alas de bronce tibio que en la noche separaban tus músculos del tiempo, esa pieza de barro que un sueño acercó al envés de mis labios, esta mano ciega, ahora casi fría, buscando garabatos en el aire alelado de un cuerpo engañoso y tan dulce.
Inevitablemente, lo dice la traición, vuelven las viejas conversaciones. Aquel barco en Argel, atrás Europa, las canciones llenando los poros sublevados de las armas, las interminables avenidas del desierto, la primera vez que vi la sangre, tú entrevista -imaginada-, bajo el toldo hirsuto del adobe cuando regresaba fugitivo de la muerte, harapiento y lacerado hasta tí; no me dolía entonces morir enjabelgado entre tus brazos, como una nota en la flauta como un atributo en el nombre.
Inevitablemente, cuando ya nada importa, y un silencio delicado bordea y apremia la trama del lápiz, vuelven -fieles. las viejas conversaciones.
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Inmensa, es tu más oscura noche se extinguen las estrellas noctámbulas y se mueren el sueño y el canto, la extrañeza de la noche se extiende en la inmensidad del infinito espaciosidades cenicientas grisáceas, negruzcas, envolviendo su opacidad
Patria! tus fuentes tus raíces embeben mis venas paulatinas esquivando la noche y el alba fulguroso se armonizan como entonaciones de tus sienes Patria!
Tu fuego, brasa íntima, se consume en tus palmas ya pesar de las marejadas de pasiones y nostalgias extremas esquivo me sumerjo perdido en tus locuras Patria!
El amor embriaga mi alma con unas entonaciones apasionadas de las cuales descuelgan dos astros y un sol tras la oscuridad un brote bondadoso de tu generosidad don de mi Patria
Patria!
Desearía conquistarte, Patria poseer tus sombras tus valles . y cada uno de tus rincones penetrar tu intimidad desentrañar tus secretos saboreando el sorbo de añoranza cobijándome en tu cariño en paz, en quietud sobre tus tierras haciendo cúmulos de reminiscencias Patria!
Cuándo retornarás? volviéndome a ti, rezar bajo tu firmamento rogando desde tus colinas, atendiendo a tus magnas palabras, cargándolas con mil cariños, mil pasiones y símbolos crecidos en locuras y abnegaciones de tus ojos tú vuelves a mí y por mí
Te veo recurro a tus entrañas para reposar mi cabeza cansina, y mi alma fatigada sufrida de destierro sintiendo yo sosiego y me reviste tranquilidad, inhumándome en tí bañado en tu amor, Patria!
Mohamed SlDA TIMiembro de la Dirección Nacional
del
Frente Polisario
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Dura
es la vida.
Sol
ardiente.
Sol
deslumbrador,
Sol
inclemente.
Esto
es el Sahara.
Agua,
dónde estás?
Espejismos,
engaños,
solo
espejismos.
Tierra
sedienta.
Cielo
duro de piedra turquesa,
Cielo
sordo a mis lamentos,
Dame
por lo menos una lágrima de lluvia.
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